Илья Некрасов - Град на холме

Может, и прав тот «брат». Здешние людишки, что копаются в гнилых кварталах, с точки зрения системы мало отличаются от мусора в мусорной яме.

Выбрав тёмный переулок рядом со входом в метро, я заехал туда и остановил машину между стен соседних домов. Удостоверился, что неподалеку местные бандиты – те сидели на перевёрнутых бочках и курили. Двое. Малолетки. Если судить по отдельным доносящимся словам – обсуждали характеристики украденного коммуникатора. Мегапиксели, глубина резкости и тому подобный бред… Я выбрался из машины и демонстративно, ногой, захлопнул дверь.

Быстро, на всякий случай ладонью спрятав от них лицо, поспешил прочь. Свернул за угол и почти бегом, чтобы никто не догнал, направился к метро. Патрульному у входа было плевать на меня. А мне на него. Так что наши интересы совпали. Но, думаю, ему повезло больше. Показывать своё удостоверение я бы не стал и решил вопрос по-другому.

Смотреть на серую толпу внутри станции не хотелось. Взгляд скользнул по ступенькам и заплёванным дверям. Он замер на секунду, лишь попав на плакат, что висел на блёклой стене. Старый бумажный плакат, с оборванными краями, изображал вариацию библейского сюжета: полуобнажённая женщина передает столь же одетому качку голографическое надкушенное яблоко. Прочитать надпись на бумажке и понять смысл сюжета не вышло – сзади напирала толпа.

– Ты, что, уснул? – некто недовольный буркнул из-за спины. Я обернулся и почему-то испугался блеска в глазах того, кто на меня глядел. А когда я вновь посмотрел в его сторону, то некто уже пропал в серой толпе.

По какой-то причине руки потянулись к рукаву плаща. Туда… куда попала пуля – выпущенная типом, что смог зацепить меня в закрытом квартале. Я впился глазами в собственный плащ и мысленно выдохнул – никаких следов пули. Да и ботинки мои на месте. Я не помнил, чтобы снимал обувь с Артура и надевал ботинки мертвеца… А между тем, толпа напирала сильнее. Ей было плевать на то, что произошло в моей голове. Плевать, что в ней промелькнула вся моя жизнь – внутри своего свёрнутого времени.

Безликая масса, дурно пахнущая, тяжёлая, буквально впечатала меня в стену. Конденсат, покрывавший её, мигом впитался в одежду. Стало невероятно холодно.

В глаза бросилась мерцающая неоном надпись «выхода нет».

Выхода нет.

Толпа гудела, оглушала топотом ног, ослепляла злыми взглядами. И некоторым из тех, что видели во мне лёгкую жертву, приходилось посылать остатки собственной злости. Озлобленные лица тут же растворялись в колыхающейся массе. Поверх толпы, загораживая мерцающую надпись, мелькали неопознанные головы.

«Выхода нет», – то появлялось, то исчезало в серой копошащейся массе. Возникало ощущение, что они одинаковы. Однообразны. И они вновь ходят по кругу.

Я достал пачку таблеток. Проглотил, представляя, как сила вновь возвращается в тело, а разум засыпает. Ведь он здесь не нужен. От него только хуже. Дальше пойдёт тот, кто сможет толкнуть сильнее.

И постепенно я вернул себе это – мышцы загудели, и взгляду вернулась резкость. Я разглядел толпу. Каждую спину. Каждый локоть. И толпа будто расступилась. Некто недовольно ворчал, но мне стало плевать, я просто отмахнулся от него. Как от надписи. «Выхода нет». Да и чёрт с ним, с выходом. Был бы вход.

Со стороны небольшого киоска донеслась знакомая музыка. Что-то из «Меланхолии». Или чего-то похожего. Красивая гитарная игра… Только солист пел о том же. О том, что выхода нет.

Меня тянуло к эскалатору. Я даже смог разглядеть обронённый жетон и ухитрился поднять его. Теперь не нужно использовать коммуникатор на входе.

Эскалатор.

Я спускался среди серых спин вниз. Мы двигались по тоннелю, вдоль полоски – протянутого под потолком светодиодного шнура. И эта странная дорога под землю напомнила о городе мёртвых… Мне привиделось множество черепов с пустыми глазницами, и теперь их ряды сливались с потоком лиц, что поднимались вверх по соседнему эскалатору. В таком скудном освещении они казались невероятно бледными. Но на сегодня пришлось слишком много человеческих костей – я перевёл взгляд на стену. Её покрывало чёрте что – зелёный, размножающийся в конденсате, мох.

По крошащемуся кафелю вниз стекали капли грязно-зелёной воды, и вместе с ней – мой почти безразличный взгляд. У основания стены жижа собиралась в небольшой жёлоб и вместе с окурками текла параллельно эскалатору. Мне было плевать на то, что мы движемся вместе с мусором, параллельно искрящим кабелям, протянутым вдоль стен, и гаснущему шнуру, что маячил под потолком. Местами он был просто оборван.

Наконец мы сошли с эскалатора. Я сверился с неоновой картой, висящей на перроне, и практически наугад впрыгнул в подошедший поезд. Всё равно. Я в самом низу, и вероятность того, что поезд не поедет вниз, выше.

Я без толку мотался по кольцам метро, сидя на скрипящей скамье и глядя на тех, кто заходит в вагон. Теперь среди них получалось рассмотреть больше человеческого. «Их» стало меньше. Перед глазами не мельтешило.

Внутри движущейся толпы нет времени на размышления, внутри неё ты лишаешься разума, заражаешься её тревогами и суетой. Взгляд пустеет.

Только отойдя в сторону, можно получить время на осмысление, на ощущения. Можно попробовать представить, что чувствует человек напротив. Находясь в толпе, невозможно пропустить через себя их чувства. Нормальная человеческая психика не способна на подобное. Человеку не дано ощущать слишком много.

Кто он? Тот, что сидит напротив? Блуждающий взгляд, который не выдержал моего. Лет на десять моложе. Студент? Кивает в такт музыке, которая бьёт по голове из больших наушников. Судя по одежде и сумке, из тех, что живут в дешёвых хостелах. Рядом служащий метро. Лет пятьдесят. Уставшие глаза без блеска, которые смотрят будто сквозь меня. Никак не реагирует на объявление остановок. Впрочем, как и я. Метро странная штука. Своего рода телепортация. Не здесь, и не там. Садишься в кресло, смотришь в одну точку перед собой, поднимаешься и выходишь уже в другом месте. В один момент мне показалось, что сбоку мелькнула знакомая женская фигура. Но это не могло быть правдой – я старался не думать об ангеле. Да и наркотик Артура помогал. Нормальная такая вещь. Мощная. Пора выходить.

Вставая с кресла, я задержал взгляд на женщине, которая преграждала путь к дверям. Явно не из здешних мест. Одета прилично. Что, шеф осерчал и не вызвал такси? Её холодный взгляд скользнул по мне и прилип к стене вагона. Она надула щёки и встала ко мне боком.

Полегче, мадам! Хотя, ладно. По крайней мере, не показала серую спину.

Я ступил на перрон, и моя догадка подтвердилась – в глаза вновь бросилась серая безликая толпа. Лица вмиг сморщились в мелкие, однообразные, обесцвеченные пятна. Фигуры ссутулились, будто укрываясь от падающего сверху ядовитого неона.