Jump in infinity - Прыжок в бесконечность

- Ведём себя как быдло, сегодня. Больше культуры, свиньи. Гы. Ну давайте же, культура, где ты? Спрашиваешь, боимся ли мы ментов, или как его там, дорожный инспектор?

Битмэн всё это произносил очень глухо, сквозь лёгкие приступы сдержанного смеха, и создавал впечатление харизматичного сумасшедшего.

- У нас теперь есть свой собственный – добавил Стартер.

Я сделал музыку потише – И чё? Он вам с головой поможет?

Они громко засмеялись.

- Ты думаешь, мы тут втроём едем? А как же, багажное отделение, и пассажиры в салоне третьего класса?

- У нас там Заяц! – дико, заржал Битмэн.

Их смех, зацепил и меня - У вас, там чел?

Подавившись, Стартер закашлял – это конечно тема, он такой к нам подваливает, ВАШИ ПРАВА? А Битмэн ему говорит такой, как следователь – Пройдёмте товарищ, они в багажнике!

- Вы его связали? – спросил я, смеясь, вместе с ними.

- Скотчем, мы его заклеили. Или чё ты, там, сделал ман?

Битмэн задумался – Да, кажется так. Давно это было, эээ, ночью ещё.

- Угу! – проурчал Стартер. Он отхлебнул из новой бутылки, и снял свой капюшон. Его коротко стриженая голова, и оба уха обвешанные полукругом серьгами, создавали впечатление нового года. Или точнее новогодней ёлки, украшенной красивыми ёлочными игрушками. Во всяком случае, мне так показалось, после третьей открытой Битмэном бутылки.

- Ну и куда, мы едем вчетвером? – спросил я.

- Хотим, из бесконечности получить тысячи четыре – произнёс Стартер, зевая.

- Да, и заяц мясистый – добавил Битмэн.

Но уже никто, не смеялся. Все устало пялились, на мелькающие дома и улицы, вечернего города. Эти огни затягивали в сон. Глубокий и беспробудный сон.

« Мои новые дни... потеряли свой смысл... потеряли мечты...

эти новые дни... каких либо целей... уже лишены...

и тянется небо... над полем пустым...

и нет ничего... только мысли как дым...

что осталось во мне?... осколки тоски...

приносящие боль... они никому не нужны...

я не смог удержать... того, что хотел...

теперь уже поздно... весь смысл истлел...

Я на краю обрыва... я должен упасть...

очередное дуновенье порыва… прыгнуть в пропасть...

Холодный воздух... ...спокойный вдох...

Кто-то во мне, устал наверно жить... или это такая слабость?

Стоит ли мне ещё, крови своей пролить...

...или в чужой завязнуть?...

За горизонтом что-то есть... а может, там конец экрана...

Людям хочется в чужую жизнь залезть...

...хотя в своей большая рана...

Сегодня будет последний день...

...последний день чего?... ...не знаю...

...на это устало смотрит моя тень...

...её собой, я называю... »

Музыка продолжала играть, только на неё стал накладываться какой-то шум. Периодичность этого шума, вывела меня из сна. Очередной звонок в дверь, на этот раз было не так трудно определить моему сонному сознанию. Открыв дверь, напротив неё я никого не увидел. Пришлось выглянуть на лестничную площадку. Она стояла так, как будто ей было всё равно кто выйдет, и выйдет ли вообще. Облокотившись спиной о стену, Sexy смотрела куда-то в потолок. Ждать на этот раз, как пройдёт наш разговор, я не стал. Оставив дверь открытой, я вошёл в коридор и сел на пол, спиной под стенку. Болели глаза, и я их закрыл. Тихо вошла Веста. Она закрыла дверь, и села на колени передо мной.

- Может, чё ни будь, объяснишь? – произнесла Sexy, над моим ухом.

- Давление, в моих глазных яблоках высокое, это сойдёт за объяснение? – ответил я, не открывая глаза.

- Ну, почти. Только причём это к тому, что я звоню тебе в дверь, уже полчаса? – тихо спросила Веста.

- Серьёзно?…

- Да!

Я открыл глаза, и протянув руку убрал волосы закрывающие ей лицо - Ну извини, я был в коме, вернулся как смог.

- Ты спишь, в бейсболке?

- Да нет, она слишком маленькая для меня… что б в ней спать…

- Помнишь? – она сделала паузу, - Лет через шестьдесят, мы хотели вместе кинутся под наркотой, с какого ни будь небоскрёба…

- И? – продолжил я.

- Ты такой мрачный, как будто ты это задумал немного раньше.

- Слушай, а в тебе есть какой-то дар предвидения, хотя ты об этом мало знаешь.

- Алекс, ты не в тему, прикалываешься.

За дверью послышался механический звук, и лифт на котором приехала Веста, двинул вниз, к кнопке вызова.

- Зачем, ты приехала? – спросил я, глядя ей в глаза.

- Твоё письмо.

- И что, там такого?

- Холодные пустые улицы, снег превратился в слёзы, на лице.

Жизнь уходит, не давая понять, что надо найти – и кого потерять. Вечное ощущение пустоты, и это край конца пути – откуда можно посмотреть вниз, в бесконечность. Со стороны, на жизнь свою смотреть, и не поняв в чём смысл, умереть. Не вернувшись в один из дней домой, сманив своё внимание в покой, сменить всю жизнь –

на крест, торчащий под луной…

- Да, было такое – согласился мой тихий голос - Но причём тут, твой приезд?

- Случайность наверно – объяснила Веста, сказочным голосом.

- Понятно.

- Что в твоей жизни, не так?

- Да всё, в ней не так…

- Например?

Я усмехнулся – Нет близкого человека, которого всегда приятно видеть рядом. Он понимает тебя, ты понимаешь его. Не так всё сложно, но почему-то невозможно. А потому что окружающий мир, полон пустоголовых. Этих полых людей настолько зомбировали, что всё, что они сейчас делают - это ходят на работу, и бухают по

выходным. Ну может и не бухают, но чувствуют себя рабами. И их чувства, их не обманывают. У многих вся жизнь так проходит. Вся жизнь, проходит ради этих дней отдыха, в которые они могут увидеть близких им людей, или заняться любимым делом. Общая масса так же никогда не задумывалась, что именно для них придумали все эти религии. Даже если раньше, кто-то из этой массы, становился богатым – он всё так же подчинялся власти местной религии. Ловушки расставлены повсюду. Когда ко мне лезет Поп, с намёком на то, что я должен поцеловать его руку. Хотя тот же, их идол – Иисус, он не ходил по городам, для того чтобы ему руки целовали?! И он не ходил, в таких одеждах, как эти попы сейчас наряжаются. И не говорил он то, к чему они сейчас призывают. А главное, эта информация, совершенно даже не скрыта от верующих, но какая им разница? Ведь они все зомбидиоты. А этот куй мамин, в балахоне с цепями и крестами, лезет ко мне, чтобы я ему руку поцеловал. Ты кто мне невеста? Я знаю батюшка, что у тебя большой чёрный Suburban, и что ты на нём иногда заезжаешь, в частный публичный дом на окраине города. И своей толстой ладошкой, которую тебе целуют в церкви, шлёпаешь по розовым дырочкам. Так что лучше уйди тупой жирный ублюдок, а не то въебу ботинком. У меня для тебя есть тоже своя догма - Единственная церковь несущая свет, та, что горит.

Другие лолы, раскопали веды. Своей энергетики не видят, но после каждого пука, у них по правилам принято в душ ходить. Я давно заметил, что бы русским что-то внушить, надо им обязательно подать это, как народное. Что бы у них самое сильное чувство сработало. Чувство стада.