Юрий Уленгов - Тени безумия

Эльфийка вздрогнула.

— Доброе утро, — робко проговорила она, и, залившись краской, отвернулась. Ага. Ну, все верно. Правильно я себя вчера повел. Это не я самец такой привлекательный, а виски оказалось слишком много. Немножко обидно, конечно, но, в целом, ничего нового.

— Доброе, — покривив душой, ответил я. Доброе… Утро добрым не бывает. Особенно когда в теле отдаются болью недавние побои, за окном мрак и сырость, а впереди — длинный, тяжелый день.

Дождавшись, пока эльфийка отвернется, я подхватил с пола одежду, и направился в душ. Вдоволь наплескавшись, я насухо вытерся, выбрался из душа и уставился на себя в зеркало. Потрогал челюсть: болит. Подумав, решил, что бриться сегодня не стану. К черту.

Когда я вернулся в гостиную, Гаэрлинд сидела за столом, забравшись на стул с ногами, и мелкими глотками пила кофе. Я взял свою кружку, отодвинул стул и уселся напротив. Глотнул горячий напиток… Ух, хорошо!

Пару минут в гостиной висела тишина. Целительница старательно смотрела в свою кружку, не решаясь поднять взгляд. Я выудил из пачки сигарету, придвинул пепельницу, щелкнул зажигалкой и с наслаждением закурил.

— Ланс, — решилась, наконец, Гаэрлинд. — То, что вчера произошло… — говорить ей не хотелось, и целительница замялась.

— А что вчера произошло? — беззаботным тоном поинтересовался я, выпуская дым.

— Ну… То, что было…

— Да ничего не было, — пожал я плечами. — Ну, кроме того, что я тебя чуть не пришиб случайно. Извини еще раз. А так — не припомню ничего из ряда вон выходящего. Мы немного выпили после тяжелого дня и разошлись по комнатам спать. Ты храпела, что ли? Расслабься, я не слышал. Я вообще сплю крепко.

Гаэрлинд робко улыбнулась.

— Спасибо, Ланс. Спасибо.

— Забей, — отмахнулся я. — Есть какие-нибудь новости?

— Никаких, — покачала головой эльфийка. — Я стараюсь не светиться. Даже не связывалась ни с кем. А у тебя?

— Пока ничего особенного, — я повторил ее жест. — Но, думаю, скоро появятся. Закинул я тут пару удочек, должно клюнуть. Рано или поздно.

— Лучше бы рано, — вздохнула эльфийка.

— Не могу не согласиться, — кивнул я.

И в этот момент зазвонил чарофон.

— Привет, — я узнал голос сразу же. Счастливчик Пит. Быстро он.

— Я, кажется, нашел то, что тебе нужно, — Счастливчик избегал говорить открытым текстом. И, думаю, правильно делал. — Подваливай в то же место через пару часов, пообщаемся. Возьми, что обещал.

— Принял, — я кивнул, хотя собеседник и не мог меня видеть. — Только пешком больше не пойду, имей в виду. Мне вчера хватило.

Счастливчик помялся, но в итоге согласился.

— Хрен с тобой. Тогда ровно в одиннадцать на том же месте. Не опаздывай, долго ждать не буду, — голос информатора звучал как-то нервно. Что он там, чет побери, накопал? Надеюсь, не труп Крэнстона?

— В одиннадцать на там же месте. До встречи, — ответил я, и положил трубку. Задумчиво раздавив окурок в пепельнице, я отхлебнул кофе и посмотрел на эльфийку.

— Ну, вот, кажется, что-то и прояснилось. Надо собираться.

Поднявшись из-за стола, я потянулся, зевнул, и принялся размышлять, что нужно взять с собой.

Дождь превратился в настоящий ливень. Как из ведра. Пока я шел до стоянки, успел вымокнуть до нитки, и сейчас на половичке под ногами медленно, но уверенно собиралась лужица стекающей со штанов воды. Печка в машине, хвала всем богам, работала исправно, потому я сбросил мокрую куртку и выкрутил регулятор на максимум, направив на себя поток теплого воздуха. Только простудиться для полного счастья сейчас не хватало.

Потоки воды заливали проезжую часть, дворники грузовичка работали, не останавливаясь, размазывая грязь по лобовому стеклу. Дождь смывал с Верхних ярусов всю пыль и грязь, и обрушивал ее на головы обитателям Дна. Даже струи казались не прозрачными, а серыми.

От того, что вся эта грязь стекала по полицейским гравилетам, медленно курсирующим над улицами, и заслонам Багряного крыла, перекрывшим половину перекрестков, простой люд ощущал некое злорадство. Сначала я не понял, с чего такое оживление, обычно Высших внизу днем с огнем не сыщешь, а потом до меня дошло, и я даже ладонью себе по лбу шлепнул. Ну точно! Сегодня же у Высших гребаный Турнир Достойных! Вот и оцепили все подходы к стадиону. Совсем забыл. Ну, в свете всего происходящего — неудивительно. Ха, вот погода им поднасрала! Хотя, насколько я помню, начало там ближе к вечеру… Ладно, хрен с ними. Меня это мало интересует.

Из-за перекрытых заслонами улиц на дорогах собрались пробки, и я мысленно похвалил себя за то, что выехал раньше. Путь, все-таки, неблизкий, а опаздывать не стоит.

Спустя достаточно долгое время дорога все же стала посвободнее, и я рискнул разогнать своего старичка. «Форд», хоть и нехотя, но ускорился. На рискованные обгоны, конечно, не пойдешь, но и так неплохо. Тем более, что, завидев в зеркалах заднего вида мой автомобиль, выглядящий так, будто терять ему в этой жизни уже нечего, водители купе и седанов сами освобождали полосу, от греха подальше.

Бронкс выглядел удручающе. Если в даунтауне канализация еще как-то справлялась, то в трущобах все было очень плохо. Забитые решетки стоков не пропускали воду, провоцируя настоящее наводнение: вода покрывала не только автомобильную дорогу, но и тротуары, и уровень быстро прибывал. Еще несколько часов в таком темпе — и местным понадобятся лодки. По улицам плыли груды мусора, поворачивая на неработающем светофоре я увидел дохлую крысу, кружащуюся в водовороте. Апокалипсис.

Пробираясь по разветвленному руслу быстрой реки, в которое превратились улочки Бронкса, я в который раз поблагодарил себя за предусмотрительность. Окажись я здесь на «Чарджере» — уже засел бы в какой-нибудь яме, как тот бедолага на «Плимуте», застрявшем посреди перекрестка. Водитель «Плимута» опустил стекло, высунул голову и пытался привлечь хоть чьё-нибудь внимание, в надежде, что ему помогут выбраться. Увидев мой пикап, он активно замахал руками, что-то крича. Прости друг. Не до тебя. Поняв, что я проезжаю мимо, водитель «Плимута» раздраженно рявкнул и показал мне вслед оттопыренный средний палец. Вот урод.

Единственные, для кого происходящее было не стихийным бедствием, а веселым развлечением, были дети. Грязная, чумазая шпана с восторженными криками плескалась в лужах, обливая немногочисленных прохожих, плясала под струями ливня и запускала импровизированные плавсредства. Мимо меня, совсем рядом с машиной, промчалась влекомая потоком пластиковая детская ванна. В ванне, вцепившись в борта побелевшими пальцами, сидел чернокожий пацаненок лет пяти, и ревел не своим голосом — то ли от страха, то ли от восторга, так сразу и не поймешь. За ним, с воплями и улюлюканьем неслась толпа его товарищей, подбадривающих отважного моряка не самыми цензурными выкриками. Да-а, дела-а…