Коллектив авторов - За пределами официальных хроник

— Знаешь, если тебе твоя жизнь, да и жизни окружающих безразличны, то прошу, не мерь всех по себе. Тебя устроит пицца? Ничего другого у меня нет, — Митос сел на кресло рядом с кроватью и, откинувшись на спинку, закрыл глаза.

— Зачем? Ведь он был прав? — голос поэта был теперь каким-то слабым, ненормальным…

— Потому что я устал терять. Потому что мне не все равно. Потому что ты не только подонок, наркоман и убийца, но и мой ученик. И в том, что ты такой есть и моя вина, наверное.

— Нет. Твоей вины — нет… — его едва заметно трясло, и Митос понял, что происходит.

Пусть Байрон и был бессмертным, пусть его организм и был во много раз крепче, но от обычной ломки это его спасти не могло.

— Я скажу тебе сразу, — Митос решил расставить все точки прямо сейчас, — своей дряни ты не получишь. Кричи, плач, рыдай — мне все равно. Я не затем поставил себя под удар, спасая твою шкуру, чтобы позволить тебе и дальше гробить себя.

— Ну, хоть на стакан воды то я рассчитывать могу? — казалось, еще чуть-чуть и он уже не сможет сдержать себя.

— Можешь.

— А на то, что ты меня развяжешь?

— И не подумаю.

— Замечательно! Знаешь, что? Иди к черту, — он попытался дернуться, но Док постарался на славу, привязывая его. — К черту, слышишь, ублюдок! Урод! Сволочь, паршивая тварь! Какое ты вообще имеешь право меня тут держать!

Митос вздохнул и встал с кресла:

— Кричи столько, сколько тебе угодно. Я принесу еду.

Уснул он лишь под утро. Ночь была не просто тяжелой. Это было похоже на ад. В итоге, он, со всеми своими познаниями в медицине, валясь с ног от усталости не нашел ничего лучше, как пристрелить своего ученика. И пока тот не пришел в себя, просто сидел и смотрел в потолок.

Он сам до конца не знал, почему так поступил. Просто, когда они расстались с Дунканом перед концертом, Митос вдруг понял, что смерти Джорджа он допустить не может. Он не представлял, что ему делать дальше. И как никогда раньше тосковал по Дарию. Тот бы точно придумал, как вернуть Байрона к нормальной жизни.

Потом Байрон очнулся. Было видно, что смерть помогла. Выглядел он уже лучше, хотя его все еще немного трясло. Но хотя бы не сыпал всеми известными проклятиями в адрес Митоса. И через полчаса заснул. Митос же просидел еще минут двадцать и отключился прямо в кресле.

Проспать удалось лишь часа два. Разбудил его телефонный звонок. Джордж, все еще, спал. И Митос взяв телефон, ушел на кухню.

— Адам?

— Да, Джо.

— Я не разбудил? — голос Доусона звучал обеспокоено.

— Нет, дружище, — правду говорить не хотелось.

— Как вы там?

— Нормально. Я зайду вечером?

— Да, конечно. Мне звонил Мак…

— И?

— Ничего нового. Он никак не может понять, почему ты поступил так.

— Поймет. Рано или поздно. Ладно, Джо. Байрон проснулся, кажется.

— До вечера.

Когда он вернулся в комнату, Джордж уже действительно не спал.

— Доброе утро. Развязать не хочешь? А то мне скажем так, нужно отлучиться в ванную.

— Хорошо, — Митос развязал веревки.

— Можешь за мной не ходить. Я не сбегу.

Через час они сидели на кухне, и пили кофе.

— Док, я так и не пойму, чего ты хочешь?

— Для начала, я хочу, чтобы ты мне все объяснил. Как случилось, что мой друг, великий поэт превратился в то, что я вижу?

— Я всегда был таким, Док. Грязь и ничтожество. Которое по ошибке получило дар, а благодаря ему — бессмертие. Которое этого не желало. Знаешь, я, кажется, понял, почему все еще здесь, с тобой. Для того чтобы лишить тебя иллюзий.

— У меня нет иллюзий на твой счет, я не слепой.

— И все равно, слушай. Знаешь, я даже не заметил, когда стихи стали единственным смыслом моей жизни. Смыслом, который уничтожил меня. Казалось, еще вчера были друзья, была любовь, жизнь, веселье. И бац! Пустота. Одиночество в толпе. И вот я вою по ночам, словно раненый зверь. И пишу. А раны свои залива вином. Бац! Писать больше нет сил. Потому, что знаю, что должен воспевать чувства, всю их глубину, волшебство. А вокруг грязь, одна грязь. Любовь — грязь, жизнь — грязь. И сам я тоже грязь. Бац! Смотрю на стихи, которые казались гениальными, а вижу глупость, ерунду! Хочется взлететь, забыть обо всем этом. И опять приходят вино и наркотики…

— «Но что мгновенный бред похмелья…»

— «Я сердцем, сердцем одинок…» Хорошо я сказал, правда? И главное — в точку. Вокруг бездна. Пустота. И ты в ней горишь. Ты не хочешь умирать, Док. А я… Я хочу оставить после себя что-то, что не умрет. И исчезнуть. И при этом я ужасно боюсь смерти. Бездарь и глупец. Никчемная тварь, одаренная талантом, — голос Байрона дрожал, слезы лились из глаз, но этого словно не хотел замечать. — А потом приходит еще одно развлечение — грань, танец на грани жизни и смерти. И все на этой гране так четко, ярко, живо. Только вот одиночество не уходит, и вот ты ищешь кого-то, тянешь с собой на эту грань. Потому что он тоже грязь, раз идет за тобой. И становиться все равно, что он в отличие от тебя не бессмертен! Ты не желаешь ему смерти при этом. Не из доброты не желаешь, а потому, что невозможно желать смерти игрушкам. А потом ты вспоминаешь лицо единственного человека, который держал тебя на этом свете, оглядываешься, а его нет. И вот он появляется, а ты просто уже не можешь иначе. И ломаешь очередную игрушку, очередную жизнь — он замолчал и закрыл лицо руками.

Митос не мог пошевелиться. Мальчишка словно вскрыл нарыв в его душе. Заставил снова вспомнить о чувствах. У боли Байрона не было имени. А вот у обиды и проблемы Митоса имя было…

Он встряхнулся, отгоняя лишние мысли. Джордж сидел и смотрел на него, ища помощи. Из его слов понятно было лишь одно — парень запутался и крепко запутался.

— Это не конец, — больше слов он найти не смог.

— Ошибаешься, Док. Конец. Маклауд должен был меня остановить. Спасибо тебе за все, но ты не должен был вмешиваться. От судьбы не сбежишь. Я убивал, убивал просто от скуки. Кто-то должен был меня остановить.

— Остановить не значит убить! Маклауд не судья! Ни тебе и не мне! Если ты так хочешь умереть — ты умрешь, но не от его руки.

— Док, спасибо за все, но я пойду, — в голосе парня что-то внезапно переменилось.

Байрон встал и направился к дверям кухни. Митос среагировал мгновенно, и вот уже дуло его пистолета упиралось ученику в спину.

— Ты не уйдешь. Я докажу Маклауду и тебе, что вы ошибались!

— Зачем тебе это?

— Потому что мне надоела ваша игра в мудрецов.

— А ты не боишься Док, что я тоже могу выпустить когти?

— Попробуй, — Митос швырнул пистолет на пол и резко развернул Байрона лицом к себе. — Рискни, но я тоже не буду с тобой нянчиться. Знаешь, когда ты говорил о том, что у тебя в душе, я решил, что был прав. Но если я ошибался, и тебе нравиться жить так — уходи. Но учти — я не позволю тебе и дальше безнаказанно ломать жизнь другим. Свою, если хочешь — пожалуйста! Но только свою!