Коллектив авторов - Городские сказки

…Я приплыла из-за моря несколько лет назад. Жила, как обычный человек: дом, работа, Интернет — и снова все заново. Серо, в общем-то. Изредка приходила на берег моря — отдохнуть на несколько минут, чтобы потом снова кинуться в заколдованный круг. Однажды волны принесли маленькую бутылочку. Открыла — и наружу вырвался солнечный свет. И я сразу поняла: так больше не могу, нужно уходить.

А потом в гавань моего города вошел корабль с ярко-желтыми парусами….

Работаю я в Солнечной Башне. Она выше всех зданий в городе и стоит около самого моря. В бурю волны лижут подножие серых камней и башня еле заметно дрожит.

В ней работаю одна я. У меня была предшественница, но после моего прибытия она сразу уплыла. Ее звали Бригги. У меня до сих пор хранятся ее вещи.

Эта башня — Башня Погоды. Когда дождевые тучи остаются в наших местах слишком надолго, я поднимаюсь на самый верх, под крышу. Поворачиваю колесо — и черепица съезжает в сторону. Я закрываю глаза и нажимаю на кнопку фонаря. Огромный желтый луч света летит в небо, и тучи расходятся. И я буду разгонять их всякий раз, когда они надолго затянут небо.

Ведь я — Луг, Солнце, и это — моя работа.

(Человек заходит домой, идет к своей кровати и видит в ней куклу, свитую из мусорных пакетов, галстуков, электрических шнуров.

На лицо куклы небрежно наклеена прозрачной лентой неудачная фотография. На фотографии — лицо человека.

Четвертое слева.

В седьмом ряду.

Вырезано).

Детский лагерь «Вожделенная псырцха», одна тысяча девятьсот…, бесхитростные забавы и вода из бювета.

— А давай поменяемся заглавными буквами наших фамилий!? Чтоб нас на вечерней перекличке перепутали!

Разделившись на небольшие группки, мы каждый день менялись между собой, путались, переставляли буквы, прятали по карманам, подкладывали друзьям под подушки.

А перед отъездом мы на прощание торжественно поменялись буквами со всем отрядом. И все перемешалось.

Никто не мог нас узнать, и из лагеря меня забирала Иль. Да и сам я к тому времени запутался и забыл, кто я.

— Иль, а откуда я появился?

Иль вбивает колышки, достает цветные нитки и начинает плести:

— Считай!

Я считаю. На восемьсот двадцать третьем метре зеленой нити и сто сорок втором — фиолетовой — я понимаю, что меня нашли в верхней люльке внезапно остановившегося колеса обозрения.

Это сегодня. А позавчера, например, узнал, что я — выпавший из кармана коктебельский камешек.

— Иль, а как меня зовут?

Глянцевая. Бархатная. Тертая. Английский словарь.

Спички сгнили.

Коробки тоже.

Иль высыпает мне на макушку спички и заливисто хохочет:

— Пиши! Без словаря!

Из гнилых спичек получаются лишь вялые восклицательные знаки и претенциозные кавычки. Это так же пошло и безвкусно, как сломанное колесо обозрения, как лакированная галька с надписью «Привет из Коктебеля».

Иль резко перестает смеяться:

— Вижу. Снова не то. Снова не ты.

(Человек заходит домой, идет к своей кровати и видит в ней куклу, свитую из мусорных пакетов, галстуков, электрических шнуров.

На лицо куклы небрежно наклеена прозрачной лентой неудачная фотография. На фотографии — лицо человека.

Четвертое.

Слева.

В седьмом ряду.

— Не получилось, — со вздохом говорит человек кукле. — Но я попробую еще раз.

Меняет фотографию.

На снимке вагон, на котором ничего не написано. Стоящий возле вагона человек показывает рукой на несуществующую надпись.

Лицо человека на фото вырезано).

Сегодня вечность пахнет креозотом. Иль тянет меня мимо товарняков и заброшенных составов. Трое подростков цветными мелками разрисовывают ржавеющий вагон.

— А слабо нарисовать его? — задорно провоцирует Иль.

Ребята на время замирают и смотрят сквозь меня, потом один из них осторожно начинает рисовать силуэт дорожного знака.

Второй подросток неуверенно чертит полукруг со стремящимся к нему пучком линий — то ли воздушный шар, то ли одуванчик.

Самый младший, испуганно поглядывая на нас, быстро выводит ломаный орнамент, похожий на слово на каком-то древнем языке. Потом резко зачеркивает и еще долго возит мелком на одном месте, пряча рисунок.

— Не могу, — трясет головой, будто пытаясь отогнать — не то назойливую букашку, не то мысль. — Не получается.

Иль рукавом сметает с вагона в кисет меловую пыль рисунков. Из смеси мазута со шпал и мела мы лепим фигурку.

— Не похоже.

У меня за плечом стоит настоящая Остановочная Бабушка, эдакий добродушный реликт, милые морщины ископаемого. Я думал, они давно уже вымерли. Их души живут в кракелюрах осыпающейся краски на табличке с большой буквой «А» или «Т» под расписанием движения транспорта.

Остановочную Бабушку невозможно перепутать со старушками, торгующими у переходов вязаными тапочками и книгами про пламенных революционеров из серии «ЖЗЛ», или с пенсионерками, жадно разрывающими чрево утреннего троллейбуса. Иль научила меня их различать, благодаря ей я знаю, что иногда Остановочная Бабушка похожа на брошенный мимо урны счастливый билетик, не съеденный резко повзрослевшим пассажиром, а иногда — на забытый на лавочке конспект по сурдопедагогике.

Сегодняшняя выглядит как рекламный щит с местной газетой бесплатных объявлений.

Я разглядываю газету Остановочной Бабушки и привычно пробую на вкус аляповатые заголовки. «Говорящее меню», «Ни погоды, ни посуды: рыбацкие суеверия», «Декоративный бомж для двора. Прокат, продажа, сервисное обслуживание».

Аккуратно кусаю по буковке, осторожно раскатывая по нёбу рекламную кислинку.

Иль грустно улыбается и качает головой. Я понимающе развожу руками и отхожу от Остановочной Бабушки, на прощание оставляя ей «комплимент».

Так принято при встрече с Остановочной Бабушкой. Подарить ей маленькую детальку из мозаики бескрайних дорог, автостанций, вокзалов, желтых лавочек в залах ожидания…

Это как монетку бросить на погоду и удачу. Мой «комплимент» представляет собой «чух-чух» феодосийской электрички на полустанке в степи.

— Эх! Одержимолодость! — смеется Остановочная Бабушка и заливается ностальгическим румянцем.