Харитон Мамбурин - Полёт не туда

Подождав несколько секунд, Система признала ничью. Алкоголики, тунеядцы и хулиганы хохотали как сумасшедшие, пока у нас сыпались звезды из глаз. Надо будет отомстить. Как нибудь.

"Внимание! Тренировочный поединок завершен!"

"Получены очки опыта - 550 312"

"Повышен уровень! Текущий уровень - 40"

"Открыта классовая дополнительная характеристика - Стойкость"

"Пространственный карман" достиг уровня 6!"

Ух ты! Я жадно вчитался в новую характеристику.

"Стойкость - эта характеристика повышает сопротивляемость организма к ядам, токсинам и наркотическим средствам и перепадам температур. Сочетается с аспектом монаха "Целостность". Каждые пять пунктов характеристики повышают сопротивляемость организма дезориентационным техникам и способностям на два процента от действующей Выносливости".

- О, сороковой взял! Поздравляю! - болезненно кривящийся орк, подковылял ко мне и хлопнул по плечу. Улыбка у него выходила откровенно вымученная, потому как я даже не ударил, а хлестнул ему ногой прямо по колокольчикам.

- Спасибо. Твоими стараниями, - улыбнулся я и тут же добавил, - С меня пиво. Много пива!

- Пиво - это хорошо, но предлагаю для начала обменяться знаниями. - прокряхтел орк, падая задом на землю. - Если ты, конечно, хоть что нибудь знаешь?

Аэроманты и ирландец, поняв, что кина дальше не будет, потянулись назад в таверну, а мы с Александром остались на свежем воздухе. Я, как менее опытный и обладающий меньшим "арсеналом" приемов, описывал те, которым могу научить, а орк предлагал что то свое...или отказывался. Рассказывать я не стал лишь о своих ультимативных серых "цветочках" - броске и шлепке, представив изумленно поднявшему брови монаху выбор из пяти рукопашных приемов и полутора десятков оружейных. На приемы связанные с холодным оружием зеленый боец прореагировал очень вяло, зато пустил слюну на "Бег Водомерки", позволяющий бегать по воде, "Две Ладони Бога", которые для орка почему представлялись идеальным осадным оружием и описание парочки полученных во Внешнем Мире способов медитации. От последнего он сначала поплыл, потом замялся...и затем с великой неохотой предложил в обмен научить двум своим техникам - "Целительной Медитации" и "Железной Рубашке". За мои четыре. Согласился я только что радостно не повизгивая. По словам Александра, "Железная Рубашка" было самым обыкновенным, буквально начальным умением, продающимся чуть ли не в лавках и вообще удивительно, как я вообще выхожу за городские пределы без такой защиты, а вот "Целительная Медитация"...это была настоящая редкость. Впрочем, равная совокупно моим богатствам.

Потратив остаток дня на отработку техник, мы по дружески общаясь, пошли в таверну к остальным пьянчугам. Подуставшим нам хватило куда меньше, чтобы наклюкаться, поэтому, к моему сожалению, объяснения орка-монаха, в чем прелесть моих медитационных техник я так и не услышал. Я спал лицом в столешнице.

Интерлюдия

В полумраке алхимической лаборатории глубоко под землей плавно двигалась тень. Она принадлежала очень высокому, очень худому и очень странному существу. Для неопытного взгляда показалось бы, что тощее прямое создание, закутанное в черную робу или халат странно танцевало - оно непрерывно двигалось. Тонкие белые пальцы несколько раз помешивали ложкой в закипающем котле, тут же делался шаг, переворачивалась странице в книге на постаменте, делался еще шаг и из поблескивающего медью горшка бралась крошечная щепотка какого то вещества. Шаг, вещество просыпается в котел, помешивается, книга листается, шаг, висящее на стене зеркало мерцает, шаг, высушенная голова какого то зверя бормочет слова на непонятном никому языке.

Появившийся в лаборатории второй разумный своим легким шелестом одежд не сбивает танец-священнодействие. Но и не делает большего, он просто ждёт.

Расслабленно. Спокойно. Привычно.

Проходит несколько минут. Зеркало гаснет. Голова замолкает. Емкости закрываются.

Танец закончен.

- Да, Иремия? - вопрос следует от того, кто тут был с самого начала.

- Мастер. В город прибыли пять...Бессов. Егерь, три аэроманта и монах. Очень известный монах. Соломон.

- И, Иремия? - в вопросе слышится недоумение.

- Мастер? - ответное недоумение гостя.

- Что именно ты пришел сообщить мне? - хозяин спрашивает раздраженно и саркастично, - Они устроили дебош? Вы пропустили монаха и он положил нам талисманами половину поднятых? Город горит?

- Ннет, Мастер. Все в пределах нормы. Они пьют и трахают шлюх. Немного подрались между собой. - неуверенность в голосе прибывшего возрастает.

- Они...кто нибудь из них... - в голосе очевидного хозяина подземелья промелькнули явные ноты надежды. Затем он наконец справился с собой и закончил предложение, - Кто нибудь из них...ел?

- Что, Мастер? - недоумение в голосе Иремии можно было черпать ложкой.

- Кто нибудь из них...ел? Питался? Закусывал? - лихорадочно спросила тонкая высокая фигура.

- Ддда, Мастер. Они закусывали! Они точно закусывали! - обрадованно закивал гость.

- Дебил. - холодным тоном тут же резюмировал Мастер. - Бессы пришедшие в город пьют, едят, трахают женщин и дерутся. Это то, что делают все живые. Для этого и построен город.

- Мастер! - Шок. Возмущение. Смущение. Злость. - Я не об этом! Соломон! Значит где то недалеко девушка-архимаг! Мы могли бы сообщить королю...

- Иремия. Уже два года, как ты принял из моих рук мантию некроманта, но я до сих пор испытываю желание пересадить тебе мозг кого либо поумнее. Например крестьянина, лягнутого в лоб лошадью. - сарказм, казалось, сочился и капал на плиты пола.

- Ннно... - а это было жалкое блеяние.

- Никаких "но"! Что за постоянные приступы неумеренного и деструктивного авантюризма?! Мы занимаемся тут серьезными вещами, у нас исследования, у нас налаженная работа, репутация, в конце то концов! Планы! Темпы! Нормы! Нет, вы как вечные дети, как минимум раз в три месяца, врываетесь ко мне со всякой ерундой! "Мастер, там пролетел дракон!", "Мастер, в столице чума!" или вот это "Мастер, тут бегает архимаг!" - почти просюсюкал Даскар Вечный, градоправитель Некрова и гордый носитель серебрянного класса "Высший Некромант" и тут же гневно заорал, - Пусть бегает себе, раз мимо! Нахера мне своему праправнуку совать счастье, от которого подавился Вавилон! Вавилон, мать твою неаккуратно ронявшую тебя на камень, Иремия! Вавилон! Там в городе в три раза смертных больше, чем у нас жителей в королевстве! Думаешь, что дебилы бы смогли там жить и оттуда уйти независимыми?! Да они тут все разворотить могут, мы некроманты, а не людоловы!

- Простите, Мастер... - покаянно и пристыженно пробормотала фигура. Если бы в полутемное помещение заглянула бы Аватара Света, то она явно бы осветила и приняла сгорбившегося Бесса за Аватару Стыда. Впрочем, как и сам "Мастер".