Карина Демина - Ловец бабочек. Мотыльки [СИ]

— Я… ничего… не скажу, — он был бледен.

И немощен.

Только глаза блестели ярко, в лунном-то свете…

— Это тебе лишь кажется… скажешь, конечно, скажешь… не здесь. Нам тут до границы недалече, верно? Ты ж в королевстве-то не бывал? Нет, кто ж тебя такого отпустит… рученьки, будь любезен, за спину…

— Ты не имеешь права…

— От как раз прав у меня ныне столько, что просто диву даюсь, — Себастьян руки заломил и ремешок на запястья накинул. Затянул потуже. Подумал и еще затянул. Так оно вернее будет. Ремешок-то хороший, из турьей кожи и ведьмаком заговоренный, такой не развяжется, не перервется. — И тебя, бедолажного, я могу проводить…

— Я никуда не пойду!

— Как знаешь, — Себастьян закинул несостоявшегося убийцу на плечо. И крякнул. Ишь ты… а выглядел худым, если не сказать — истощавшим. Этак они до границы не дойдут… мелькнула поганая мыслишка прямо тут допросить, но Себастьян от нее отказался: он здраво оценивал собственные способности.

— Ты… ты все равно умрешь!

— Уже слышал…

— Он тебя…

Ворон каркнул, и теперь в голосе его явственно слышались, что разочарование, что неодобрение. Живые, в отличие от падали, были шумны, а главное, к поеданию не гожи.

Убийца ерзал, норовя сползти с плеча.

А потом, извернувшись, попытался и за ухо укусить, что было совсем уж подло. И Себастьян, выбравшись на дорогу, скинул пленника. Стянул промокшее пальто. Снял рубаху. Оторвал рукав. И, скатав валиком, сунул в рот.

— Если признаваться не собираешься, то помолчи хотя бы, — сказал он наставительно.

Огляделся.

И заприметив знакомую скотину, свистнул. Жеребец, впрочем, подойти соизволил не сразу. Он долго танцевал, поворачиваясь то одним боком, то другим… вскидывал голову.

Всхрапывал.

…а тело, через седло переброшенное, попытался и цапнуть…

…панне Ошуйской не спалось.

Душу ее переполняли смятенные чувства, которые требовали немедленного выхода. Но увы, стоило ей открыть заветную тетрадь, как все слова, пригодные для описания этих самых чувств, исчезали.

И панна Ошуйская тетрадь закрывала.

Заворачивалась в шаль.

Вздыхала.

И терла пальчиками виски. Но творческий кризис, настигший ее столь неудачно — промедлишь, и супруг передумает книгу оплачивать — не собирался уходить. Напротив, она все ясней понимала, что написала не то и не так.

Недостаточно драмы.

И накал страстей слабоват, и особенно там, где героиня, преодолевая врожденную стыдливость, пишет герою письмо… и он должен бы встретить его равнодушно, ведь он еще далек от понимания, что именно она, робкая и нежная особа, и есть истинная его любовь.

Панна Ошуйская вновь взялась за перо, но треклятое вдохновение моментально испарилось при виде чистого листа.

Это было… обидно.

Весьма обидно.

И не сдержавши раздражения, панна Ошуйская перо отбросила. Нет, ей надобно прогуляться и немедля. Свежий воздух взбодрит и… и что с того, что на часах четверть второго? Она недалеко, в саду вот постоит.

Полюбуется снегопадом.

И панна Ошуйская решительно направилась к двери. Накинув на плечи шубу из чернобурки, подаренную супругом к зиме, она обернулась к зеркалу.

…хороша. Есть в обличье ее что-то этакое, нездешнее… а может, именно так? Чтобы она — призрак девицы невинной, задержавшийся в миру до срока, чтобы защитить… кого?

Сестру юную.

Жестокий опекун с недобрыми намерениями… нет, опять же банально.

Ночь дышала свежестью. Снег пошел. Мелкий. Белый. Легкий. И сад ночной выглядел презагадочно. Панна Ошуйская прогулялась до ворот и собралась было вернуться в дом, когда…

…туман.

Туманы случались и не сказать, чтобы были вовсе уж редкостью. Правда, чаще они бывали раннею весной или вот летом, но осень — тоже подходящее время, что для туманов, что для душевной исключительной хандры, которая — панна Ошуйская чувствовала это остро — готова была заключить ея в свои объятья. Туман наполнял и город, и сад, искажая очертания привычных вещей.

Позволяя рождаться образам удивительным.

И замершее сердце заколотилось.

…история о деве, чья гордость…

…или несчастная судьба? Или и гордость, и несчастная судьба… да, тогда читатели не останутся равнодушны… дева с пылающим сердцем… вот аккурат, как старый фонарь на излучине улицы, только в груди. Или фонарь в груди — не очень поэтично? Она после решит… да, несомненно, решит…

…дева застрянет в плену провинциального городка… или даже не городка? Усадьбы некой семейной, в коей будет обитать с сестрицей старшею, с родителями… обычная утомительная жизнь, что многим обывателям мниться правильной…

…туман становился гуще.

И фонарь в нем тонул. Свет его желтый сделался слаб, будто вот-вот и погаснет он вовсе. И сердце забилось не то в страхе, не то в предвкушении…

…а ей будет томно в провинции.

…она будет жаждать чего-то иного, нежели тоскливые семейные вечера над измученным клавесином. Ее душа, та самая, которая пылает…

…и случайная встреча в ночи…

Дорога.

Всадник…

…стук копыт… панна Ошуйская вздрогнула и поежилась, а потом поняла, что таки копыта стучат. Звякают железом о камень. И звук этот разносится по узкой улочке.

Нет, ничего-то удивительного в том не было. Мало ли, кому и за какой надобностью пришлось ехать, но… движимая непонятным ей самой любопытством — а панна Ошуйская полагала себя избавленной от этакой сугубо женское страсти — она рискнула подойти к калитке.

Улочка.

Фонарь, тот самый едва живой.

Дома, сгинувшие в мареве тумана. И конь, что брел, казалось, сам по себе. Он ступал по дороге из белого молока, и только цоканье подков подсказывало, что дорога сия, как и сам конь, материальны. Впрочем, смотрела панна Ошуйская не на него, но на существо, что вело коня на поводу.

На черный плащ…

Или крылья?

Ах, не разглядеть… она хотела подобраться ближе, прислонилась к калиточке, а та возьми и распахнись самым бессовестным образом. Да еще с таким скрипом, что конь шарахнулся, а существо повернулось к панне Ошуйской, крылья распахнувши.

— Доброй ночи вам, — панна Ошуйская с трудом восстановила равновесие, телесное, само собой, ибо душа уже не просто трепетала. Эта душа переполнилась самыми разными чувствами, средь которых были и страх, и радость, и опасение… — Простите, любезный упырь, я не знаю вашего имени…

Она протянула руку для поцелуя, но упырь прикоснуться не посмел.

Крылья — все-таки крылья — опали.

И сам он попятился.

От робости, наверное… он проходил мимо ее дома, в котором его надежды на саму счастливую жизнь, и может, даже на избавление от проклятья, рухнули, когда она, ведомая чувством долга, отказала ему…

— Я не смела нарушить ваше одиночество…