Карина Демина - Ловец бабочек. Мотыльки [СИ]

И куда дальше? Идти, заглядывая за каждую дверь? Гостиная. Пустая. Погасший камин. Столик. Шахматная доска. Партия не доиграна, но видно, что бросили ее давно. И фигуры, и доска покрыты толстым слоем пыли.

Следующая дверь.

Еще одна…

И еще.

И кажется, что не будет конца и края этим самым дверям, а еще коридору, дому, который проглотил их и теперь тужится переварить. Не выйдет.

Пан Белялинский обнаружился в очередной гостиной. Он сидел у мертвого камина, в котором виднелась горстка серого пепла, вытянувши ноги, обнявши бутылку коньяка.

— Доброго вам вечера, — Себастьян решил быть вежлив. Пан Белялинский лишь руку поднял, то ли приветствуя, то ли изъявляя несогласие с тем, что вечер и вправду добр. — А у нас тут к вам вопросы…

И вновь молчание.

От окна сквозит. И сквозняк шевелит белесые гардины. Те шевелятся и кажутся живыми, того и гляди дотянутся, спеленают…

— Я ее любил, — вдруг произнес пан Белялинский скорбно.

— Сочувствую.

Ковер столь грязен, что за грязью этой не различить узора. А ведь узор некогда имелся, да…

— Я действительно очень ее любил… — это сказано было со всхлипом. — А она… она мною пользовалась.

— Очень сочувствую.

Кресло-качался с разъехавшимися полозьями, того и гляди рассыплется за старостью. Но пану Белялинскому то ли невдомек было, то ли поглощенный душевною печалью, он не желал думать о подобных мелочах.

— Всегда пользовалась… всю жизнь погубила… сердце сбоит. Думает, станет и умру… смерти моей желает! — он поднял палец.

— Желаете заявление подать?

— Кто? Что? Я? Нет… Хельм все видит… он справедлив… и каждому воздастся по делам его… мне вот тоже… воздастся…

Себастьян подошел к креслу и, остановившись напротив человека, который ныне выглядел прежалко, произнес:

— Я все знаю.

Правда, фраза сия действия нужного не возымела, ибо пан Белялинский меланхолично заметил:

— Никто не знает всего…

Инфернально.

— Послушайте…

…нечего слушать.

Разве что ветер за окном. И дом хнычет детским нудным голосом. В этом голосе — тоска, и проникает она в самую душу. Впору повесится… может, дому того и надо? Пара самоубийц — именно то, чего не хватало ему для полноты черное славы своей.

— Я вот думал, что знаю жену. Детей. Себя самого. А выяснилось, что ничего-то я не знаю… и вы, пан Себастьян, не знаете. И если повезет, то не узнаете, какая бездна в вас таиться… в каждом из вас.

Он вытащил камушек на веревочке.

— Видите? Теплый… значит травит… и горячей, горячей становится…

Катарине категорически не нравилось место.

И люди.

Что панна Белялинска с ее нарядами и ужимками, с черным душным флером, который чувствовала и Катарина, хотя и не одарена была в полной мере; что дочь ее, обезумевшая от зелья, что этот вот человек, притворявшийся пьяным.

А ведь и вправду притворяется.

Взгляд вот трезв.

Насмешлив даже.

И читается в нем этакое, снисходительное… мол, зря вы сюда пришли.

— Мы знаем, — а еще она зверски устала молчать, притворяясь тенью, этаким молчаливым и бессловесным сопровождением князя, — что вы занимаетесь контрабандой.

Пан Белялинский осклабился.

— Какой ужас! — воскликнул он фальшиво. — Я раскрыт…

Смешно?

А ведь и вправду не боится. Почему? Так уверен, что доказательств у них нет? Или дело не в доказательствах, а в высоких покровителях, которые помогут? Если так, то худо…

— Вы перевозите в гробах людей…

— Милая, — пан Белялинский погладил горлышко бутылки. — Вы сами-то понимаете, сколь дико сие звучит? У нее богатая фантазия, пан Себастьян. Или вы тоже?

Князь встал напротив кресла.

И руки скрестил.

И выглядел он… грозно? Нет, не то слово. Не было угрозы ни в позе его, ни в голосе. Скорее уж становилось очевидно, что князь не собирается отступать.

— Эта девушка умирала долго. Мучительно. Разве заслужила она подобное?

— Не мне судить, кто и чего заслужил. Я лишь человек…

…он не признается.

…и вовсе не от страха, но…

— Пан Белялинский, мы ведь докажем. Понадобится время, но мы докажем, что именно вы переправили несчастную через границу. И вы передали ее убийце, и стало быть, виновны не только в контрабанде… контрабанда — по сути своей мелочь, кто ею тут не занимается, верно? А вот убийство… и если подумать, то не одно…

Слушает.

Голову на плечо положил и слушает. Улыбается. Губа нижняя вывернулась, поблескивает лаково. Из уголка рта слюна течет тонкою струйкой, по щеке синеватой, по подбородку гладенькому. На шее кадычок подергивается, стало быть, не так уж спокоен пан Белялинский, как силится показать.

— Греется, — сказал он, крутанув амулет в пальцах. — Того и гляди полыхнет.

Князь же присел.

Поглядел снизу вверх. И мягко так продолжил.

— Знаете, я ведь не постесняюсь и к короне обратиться. Вы ж слышали, небось, что с их высочеством мы одно время весьма дружны были… глядишь, и не забыл, и откликнется по старой памяти… тем паче, что не для себя прошу. А там… особые полномочия — вещь такая… вон, ей не понять… у нас тут кровавая диктатура короны, надобно поддерживать репутацию невинными жертвами средь обычных горожан. Палачи там. Застенки. Иглы под ногти… еще и храмовников привлечь можно. Они ребята толковые, помогут… где советом, где и…

Рука пана Белялинского взметнулась к горлу.

И опала, но амулет не выпустила.

Что-то в нем было, в этом амулете. Что-то на редкость неправильное.

— Только ж вы сами понимаете, — хвост князя скользнул по пыльному ковру. — Дело такое… где храмовники, там места нет всяким там конвенциям с запретами. Признание они выбьют, а после и до суда дело доведут. Приговор? Думаю, покаянием и монастырем дальним вы не обойдетесь. На полноценный костер хватит. Оно, конечно, не слишком-то в духе нашего просвещенного времени, ну да храмовники еще те ретрограды, хлебом не корми, дай кого сжечь…

— Вы… не посмеете! Я жаловаться буду!

— Жалуйтесь. Я ж не запрещаю. Я ж понимаю, что человеку тяжело в себе этакое держать… так вот, мы о чем? Ах да… вы, конечно, можете уехать… это ведь пока отзвонюсь, пока соизволение получу… храмовников, опять же, в городишке нашем нету… упущение, да… и вам тоже странным кажется? Город на само границе, тлетворное влияние Хольма ощущается, можно сказать, всею моею горемычною шкурой, тут бы бдить и бдить за душами верующих…

Ветер взвыл.

Дом застонал, содрогнувшись от подвалов до самой крыши. И по крыше этой черепитчатой, прохудившейся наверняка, застучало, мелко и дробно, но не дождем, а будто пробежал кто…

Катарина поежилась.

Сквозит?

Холодает? Нет, сквозняков она не боится, чай не неженка какая. И холод… холод, если разобраться, пустяк… а почему тогда…