Карина Демина - Ловец бабочек. Мотыльки [СИ]

— …и мы… а дядя… я ему…

Она лепетала какие-то благоглупости, которые он слушал с вежливой улыбкой… и кивал.

И притворялся внимательным.

…вышел на Первую Пряничную, откуда уже до общежития было рукой подать.

Девица споткнулась.

Почти повисла на руке, одарила такой многообещающей улыбкой, что захотелось ее ударить.

…обманула.

…появилась. Поманила. Почти пообещала, что станет его.

Тварь, как и все они…

— Вот, — он остановился у фонаря. — Иди прямо. Видишь?

Не увидеть серую громадину многоэтажного дома способен был лишь слепой. Как и неудовольствие, промелькнувшее на лице девицы.

— Ой, спасибочки вам! — она быстро спохватилась, возвращая утраченную было маску. — Ой, огромное… я тут боялась так… а вы мне помогли!

И прижавшись телом, спрятанным где-то там, под слоями шубы и зимней теплой одежды, девица клюнула в щеку сухими губами.

— Я был рад, — он заставил себя стоять смирно.

И чемодан протянул.

— А теперь извините, пора…

Он не стал дожидаться ответа, равно как попыток завязать знакомство, на которые настроена была девица. И подавил желание поддаться на эту игру и самому, подхватив мелкую сучку на крючок, вытряхнуть правду.

Кто ее послал?

Нельзя.

Слишком опасно. Он стал несдержан и… и у него есть уже цель и надобно думать о ней. Это успокаивает. Он отступил, растворяясь в лиловых сумерках, изрядно просоленных снежной крупой. Он уходил быстро, пожалуй, слишком быстро, почти убегая. И девица, вцепившись в ручку чемодана обеими руками, смотрела ему в спину.

— Ты ошибся, — сказала она человеку, который тоже умел прятаться в тенях. — Это не он.

— Или он, просто ты его не заинтересовала.

— Я старалась.

— Знаю. Возможно, слишком старалась. У него чутье, как у кабана… и клыки такие же… это была дурная затея.

Девица пожала плечиками.

— Но я все-таки пойду… завтра попробуем встретиться. Или через пару дней? Как ты думаешь?

— Никак. Хватит. Слишком опасно…

Вот только она была не из тех, кто слушает.

…память вернулась. Впрочем, не стоило обманываться, она всегда была рядом, если и притворяясь, что ее нет, то лишь затем, что это притворство было частью игры.

…ссора.

…крики.

…голуби беспокоятся. К нему-то привыкли, а тут вдруг…

…знакомый хлопок двери. Как-то быстро на этот раз. И благословенная тишина. Только голуби все никак не успокаиваются. Их беспокойство передается ему. И он покидает убежище раньше, чем обычно. Он крадется по лестнице, и с каждой пройденной ступенькой крепнет ощущение беды.

Какой?

Дверь приоткрыта. Он толкает ее, и та отзывается знакомым протяжным скрипом. Полумрак прихожей. Мамины туфли.

Чулок отлинявшей змеиной шкурой.

Запах душный, навевающий воспоминания о храме.

Стекло хрустит.

Бутылка?

Мамины духи? Нет, от духов разлитых воняло бы, а так…

…она лежала на кухне. Еще живая. Сипела, прижав руки к животу, будто придерживая ими рукоять ножа. Черный. Кухонный. Тяжелый.

Он остановился.

Он как-то сразу понял, что произошло. Очередная вспышка ревности. И ссора. И она, схватившая нож… или он? Главное, что в конце-то концов, нож оказался именно там, где должен был. В ее животе.

Мать увидела его.

И темные, словно вишня, глаза ее вспыхнули.

— П-по… — она пыталась говорить, но изо рта пошла кровь. И пожалуй, ему это понравилось. Он наклонился к самому ее лицу.

Помочь?

Об этом она просит?

Позвать кого-нибудь. В доме ведь есть телефон? И помощь придет. Нож вытащат. Дыру зашьют. И она, полежав в больничке неделю-другую вернется домой.

— Нет, — сказал он и ласково дотронулся до накрахмаленных ее локонов. Жесткие какие… она вымачивала волосы сахарным раствором, потом закручивала тонкие прядки на деревянные палочки, перевязывая полосками ткани.

…она расчесывала брови и ровняла их тонкими щипчиками.

Пудрила лицо.

Рисовала глаза.

Она была такой красивой… раньше… а сейчас она умирала.

— Т-ты…

Долго умирала, глупая бабочка, до которой-таки добрался паук. И он, сев рядом, взял ее за руку. Теплая. Влажная. Пальцы чуть подрагивают. И пальцы эти жестокие прежде ныне бессильны. Они не вцепятся в волосы, не ущипнут больно, с вывертом, вымещая ее раздражение.

— Тебе не нравится? — он погладил руку.

Повернул.

Наклонился и понюхал. От руки слабо пахло анисом и еще серым порошком, который и виновен был в их безумии.

— Ты никогда меня не любила. Почему не отдала в детдом? — он гладил пальцы и, ухватив один зубами, прикусил. Потом испугался, что останутся следы. Тогда он почти ничего не знал о следах, иначе был бы еще осторожней. — Потому что за меня платили, да? Мой отец? Кто он?

Она захрипела.

И ногой дернула, будто пытаясь уползти. Но разве ей дозволено будет? Нет, он не отпустит первую свою бабочку…

— Не важно. Не говори. Мы с тобой никогда не разговаривали… ты кричала, а я слушал. Теперь ты молчишь. И мне это нравится… а знаешь, еще что нравится? Ты скоро умрешь, и я останусь один. Совсем-совсем один. Разве не хорошо?

Ее лицо исказилось.

Она до сих пор не смирилась с мыслью о собственной смерти. Какая смешная…

— Не переживай, — он поправил локон. — Я буду хорошо себя вести. Обещаю.

Солгал.

Впрочем… тогда он был искренен.

Он остановился в каком-то закоулке, переводя дыхание. Достал портсигар. И сигаретку. И зажигалку, которая сработала не сразу.

— Эй, мужик, закурить будет? — эти вышли сами.

Пятеро.

Интересно… и пожалуй, именно то, что нужно в этот отвратный вечер.

— Держите, — он миролюбиво протянул портсигар, который совершенно по-хамски выбили из руки.

— Ша, мужик, ты попал, — сказали над ухом и тяжелая длань легла на плечо.

Кто-то, совсем уж нетерпеливый, стянул ондатровую шапку.

— Ребята, что вы делаете? — поинтересовался он.

Без страха. С любопытством даже, поскольку случалось ему читать в сводках про подобное, но чтобы самому…

— А че, не допер? — заржали в темноте. — Сымай пальтишко…

— И боты…

— Вы бы шли своею дорогой, — он сделал еще одну попытку разрешить дело миром.

Естественно, его не услышали. И уж тем паче не послушали. Он даже знал, каким выглядит в их глазах, — обыкновенным человеком, который то ли по глупости, то ли по урожденной своей невезучести зашел туда, где ходить не следовало бы.

Хорошее пальто с меховым воротом.

Крепкие ботинки.

Перчатки кожаные… завидна добыча, если разобраться.

Он улыбнулся.

И принял первый удар, больше похожий на затрещину… что ж, теперь мастер-дознавателю честно можно будет сказать, что не он начал эту драку.

Он перехватил руку второго, сдавив пальцами запястье.

Капля силы, и вот уж герой, еще мгновенье тому преисполненный уверенности в собственных силах, верещит… он упал на колени и попытался отползти, но сила, повинуясь зову, хлынула потоком, унося жалкие капли жалкой же жизни. И ублюдок умер, не успев понять, что произошло.