Владимир Перемолотов - Маг. Попаданец с другой стороны [СИ]

— Нашел, — решительно сказал Пол. — Сейчас мы едем ко мне и думаем, что будем делать дальше. Ты увидишь, что наш мир не так уж плох. В нем можно хорошо устроиться, особенно если у человека имеется голова и у него есть желание разбогатеть. А потом мы улетим отсюда…

Он брезгливо оглядел окрестности: деревья, беседку, жену и веселых санитаров.

— Слишком уж тут много для нас мрачных воспоминаний…

— Улетим?

— Да. Улетим, — сказал Пол. — Ты ведь у нас тут еще не летал на самолете? Очень удобно, кстати.

— Не думаю, что это лучше, чем на драконе, — ответил Прат.

Пол прикусил губу.

— Но, все-таки тебе, думаю, стоит попробовать. Во всяком случае в самолёте наверняка гораздо удобнее…

Только вот что с этими делать?

Он кивнул на продолжающих катать доктора по траве санитаров. Прат нехорошо ухмыльнулся.

— Есть у меня идея…

Контакты пропажи отыскались довольно быстро — когда имеешь фотографию человека, найти тех, кто с ним как-то пересекался не сложно, хоть и хлопотно, но Бюро хлопот не боялось, а возможности имело. И недели не понадобилось, чтоб выйти на Джо Берховена, но ничего это, увы, не дало. Он только хлопал глазами, недоверчиво улыбался и твердил о своих правах. Даже допрос на детекторе лжи, быстренько организованный Полковником, вылился в скандал. Показания свидетелей четко указывали на то, что Прат достаточно долго находился рядом с Берховеном и выиграл забег на скачках именно на его лошади, но тот ничего не помнил, что и подтвердил Детектор. Джо показывали фото, где они в обнимку стояли рядом, но тот только тряс очищенной от воспоминаний головой. Пришлось ему поверить — он действительно ничего не помнил…

На этом поиски затормозились.

Они не то чтоб остановились вовсе, но повисли в воздухе.

Полковник считал дни, злясь на самого себя и на обстоятельства. Время текло, часы бежали, но новостей не было… Нет, они не бездельничали. Вудсток начали ворошить уже по третьему разу, но он-то понимал, что это делают одни и те же люди и невольно в их головах зреет мысль — зачем напрягаться, если понятно, что шпиона тут уже нет. Раз его не нашли за два раза, то что ждать от третьего?

Мистер Кларенс ходил с озабоченным видом и говорил, что советы определенно изобрели какую-то новую штуку, что напрочь отбивает память у человека и что американским специалистам следовало бы изобрести такую же штуку раньше.

Только вот ничего это не давало — Прат как сквозь землю провалился. Он исчез, пропал, испарился…

Объяснение этому у него было. И даже не одно!

В какой уже раз Полковник ловил себя на мысли, что у него в голове не один, а два здравых смысла. Один здравый смысл говорил — волшебства не бывает. Реальный мир рационален и нет в нем места ничему чудесному. Магия, если и есть, то только в детских книжках. А другой нашептывал — есть оно! Есть! И именно его он совсем недавно наблюдал собственными глазами!

Эти мысли бродили в полковничьей голове по кругу. Точнее не так. Обе этих идеи — что есть и что нет — словно плавали в реке и каждая из них, ненадолго выныривая, топила другую. Но несколько минут торжества проходили и недавно утопленная идея всплывала, чтоб утопить соперницу.

Так кто же он, этот неизвестный? Шпион? Или кто-то совершенно непонятный, не встраивающийся в картину реального мира? Волшебник?

Если он все-таки тот, о ком он боялся даже думать вслух, то за ним должен оставаться след из чудес. Те двое в халатах, скачки, потерявший память Берховен… Чем не чудеса?

И что тогда? Полковник представил, что скажет мистер Кларенс, если он поделится с ним своими мыслями. Скажет — раздвоение личности. То есть именно то, что он, Полковник, и сам бы сказал это тому, кто рискнул бы рассказать ему о таком. Именно раздвоение и именно личности и место такому типу в сумасшедшем доме, а не в Бюро…

Да-а-а-а… Это ведь самое легкое — поверить в чудо, но… Чудес не бывает!

Нет. Все же лучше считать его обычным шпионом. Может быть очень опытным, оснащённый чем-то небывалым из лабораторий КГБ, но — шпион. Какой-нибудь советский вариант британского Джеймса Бонда… А почему найти не можем? Так все объяснимо — скорее всего беглец сменил документы и усвистал куда-нибудь в глушь…

Могло быть и и по-другому. Имелись ведь и другие варианты. Тот мог и вовсе покинуть страну… Хотя в это Полковник не верил. Не зря этот тип тут вертится…

Он говорил все это себе, но только от этих правильных слов червяк внутри него все не успокаивался. Второй здравый смысл напоминал «Скачки выиграл? На лошади со сломанной ногой? Ну-ну… И Берховен сам собой память потерял? Ну-ну… И про следы ты тоже верно пометил — в городе он остался. Тут у него какое-то дело… Понять бы какое… Может быть это помогло бы им повстречаться.

Про переполох в городском цирке не забыл?»

Сцепив пальцы в замок, Полковник размышлял над тем, что же он еще может сделать.

Вызывать национальную истерию, напечатав фотографию в газете с заголовком «Ищите шпиона»? Нет, не стоит… Это неизвестно чем еще может обернуться… Хотя… Мысль-то неплохая! Почему сразу «шпиона»? искать-то не возбраняется кого угодно!

Нужен только повод для поиска…

Повод нашелся после пары минут размышлений.

Полковник улыбнулся. Если правильно задать вопрос, то всегда можно получить ответ. Граждане помогут, причем из самых добрых побуждений.

Взяв карандаш, он написал пару строк, потом кое-что вычеркнул, поправил и переписал набело.

«Администрация ипподрома разыскивает победителя недавних скачек для вручения ему премии „Жокей года“».

Этот тип не мог жить не оставляя следов. Ему надо пить, ему надо есть. В конце концов просто ходить по улицам. Кто-то его видел, кто-то наверняка до сих пор помнит… А уж если его сопровождают чудеса, то тем более. Такое запоминается…

Найдется… Надо только подумать в какую газету потиражнее. Их тут несколько.

Додумать он не успел, его окликнули.

— Полковник, вы не заняты?

Он обернулся. К нему направлялся мистер Кларенс с газетой в руке. Сердце дрогнуло…

«Знак?» — подумал Полковник.

Коллега подошел и наклонился над столом, разложив там газетный лист.

— Полковник, вы все ищите чудеса? Вот вам очередное. Чудо так чудо. Читайте заметку.

Он ткнул пальцем в середину листа.

— В психиатрической лечебнице «Высокие сосны», принадлежащей доктору Диллану, произошли события, повергнувшие в шок Медицинскую комиссию штата. Выяснилось, что в этом закрытом учреждении за несколько дней все больные полностью излечились, а значительная часть санитаров и сам доктор Диллан повредились умом и нуждаются в специализированной медицинской помощи.

— Список больных есть? — быстро спросил Полковник. — Описание? Фото?