Сергей Степаненко - ПарМА. Проклятая колода

- Цимгры?! - выдохнул Морши.

Цой спрятался за лошадью, прицелился из рогатки. Рраз!!! Земля взорвалась под вражьими ногами, трое упали. Ещё выстрел - тот же эффект. Цымгры попятились.

- Не нравится, уроды? - зло бросил стрелок, снова прицелился.

Свист, удар... Выпущенный из пращи камень достиг цели. Мир взорвался болью и исчез.

Цой был без сознания, когда набежали цимгры. Он не слышал, как обшарили его карманы и, не обнаружив искомого, долго ругались между собой и пытались добиться какого-нибудь ответа от Морши, но тот лишь презрительно усмехался, стоически снося все удары. И уж тем более землянин не почувствовал, что его, ухватив под руки, волоком потащили в поселок. Морши хотели добить, но тут появился предводитель цимгровской банды, признал в нем Мудрейшего, и старика тоже забрали с собой.

На голову обрушился поток ледяной воды, резко приводя в сознание. Тимур застонал - голова просто трещала. Тут же прилетело по рёбрам.

- Ага! Живой, отродье шестилапого!

Грубые лапы подхватили под руки, поставили вертикально. Ещё удар - теперь под дых.

- Ну, чего ты стоишь сейчас, без своей волшебной пращи?!

Тимур проморгался. Цимгры, сплошные цимгры... Тип напротив - покрытая шрамами лысая черепушка, хищный оскал, на голой груди болтается вязка амулетов. На запястье поблескивает унер, который бандит видимо принял за дорогое украшение. Вокруг - такие же немытые, наряженные лишь в штаны да побрякушки разбойники. Чуть дальше видны аккуратные домишки, так что можно предположить, что это деревня. Впрочем, сейчас это совсем не важно.

- Где Локари? - вопрос подтверждается очередным ударом по рёбрам.

- Тебе виднее, - отвечает Тим, с трудом отдышавшись.

Снова удар. Хочется упасть и не шевелится, но держат крепко. Только и остается - гнуть маты и стараться не орать от боли. Да, мальчики Кромбуша, оказывается, не били, а гладили. Ещё удар - ч-черт, как больно...

- Мы знаем, что ты - Говорящий, - шипит в лицо цимгр, - мы знаем, Локари был у тебя. Куда дел, говори?!

Тим говорит - старая как мир тирада из одних непечатных, за что снова получает по ребрам, в живот, по лицу...

- Где Локари?!

- Тебе на хрена? - Тим сплевывает кровь, - ты ж его даже в руки взять не сможешь.

- Картежник сможет, - отвечает цимгр. - Говори! И умрешь быстро.

Тимур молчит. Не потому, что герой на всю голову. Просто он понятия не имеет, куда могли деться Локари. Последний раз обе карты были в заднем кармане штанов. И если их там не оказалось... Интересная петрушка получается.

Лысый Цимгр - по ходу, предводитель - отходит, кивнув кому-то в толпе.

- Ловкач, займись. Только аккуратно, он мне пока нужен.

Ловкач - лохматый и вонючий, приближается к пленнику. В руке - нож. Не надо обладать богатой фантазией, чтобы предсказать дальнейшее. Тимур прикрывает глаза. В появляющихся в последний момент спасателей он не верит, зато отлично знает, что можно сделать с человеком, имея только нож.

Смрадное дыхание вызывает тошноту, ткань рубашки с треском рвется... Первый - поверхностный, обжигающий надрез пересекает грудь.

- Где Локари, Говорящий? - хрипло шепчет цимгр.

"Тамерлан! Ответь Блейкому" - раздается на канале закрытой связи.

Галлюцинации, наверное, думает Тимур, но всё же отвечает:

"Твою дивизию, Блейком! А раньше ты раскачаться никак не мог?!"

В этот момент Ловкач с силой вгоняет лезвие в левое предплечье Тима.

- Локари?

- Да пошёл ты...

Ловкач скалится и медленно проворачивает нож в ране.

От нестерпимой боли перед глазами всё плывет, и сознание милостиво покидает Цоя.

***

- Как всё прошло? - поинтересовался Блейком, едва Грег появился в приёмной Каримова.

- Как-как... Дурак - он везде дурак, - отмахнулся Грег, падая на стул рядом с товарищем. - В общем, ничего умного я ей так и не сказал.

- Это нормально, - успокоил тот. - Глобус сейчас у разработчиков, придется подождать.

- На фоне того, сколько времени мы уже потеряли, какие-то полчаса погоды не сделают, - Грег поерзал на стуле, потянулся. - Еле сбежал, на самом деле. Мать вцепилась мертвой хваткой, магистра подключила... Хорошо, Фандрил на моей стороне.

- У Фандрила руки чешутся до карт добраться, - хмыкнул Блейком, - так что хошь - не хошь, а сотрудничать придётся.

- Все ученые немного сумасшедшие, - пожал плечами Грег. - Не понимаю их. Но уважаю.

Блейком хотел что-то ответить, но тут на канале закрытой связи прорезался Каримов.

"Кузнецов! Твой напарник явился?"

"Только что".

"Так чего вы там прохлаждаетесь? Дуйте в склад!"

На этот раз обошлось без массовки. Кроме Грега с Блейкомом, присутствовали лишь сам Каримов да безопасник Сергеев, без которого, по мнению атеиста-Кузнецова, в ПарМе и вода не освятится.

Каримов поинтересовался самочувствием гардкхастца, услышал в ответ ожидаемое "всё хорошо" и вопросительно взглянул на Блейкома:

- Готовы?

- Готовы.

На этот раз Грегмар сразу же почувствовал путь, но не торопился, внимательно отслеживая возможные варианты. Основная дорожка вела строго на тот самый замок, но было что-то ещё. Даже не ответвление, больше похоже на пробой... В другой раз Грег бы поостерегся, но сейчас этот путь казался единственным вариантом. Ну, так значит так.

Они вышли в жаркий полдень посреди бесконечной, выжженной степи. В лица ударил горячий ветер.

- Это здесь, - уверенно заявил Грег, скользя взглядом по девственному пейзажу. Он знал: сейчас - на месте.

- Посмотрим, - проворчал Блейком, запуская вызов-маяк.

"Тамерлан, ответь Блейкому! Блейком вызывает Тамерлана!"

Отзыв пришёл мгновенно.

"Твою дивизию, Блейком! - Прозвучало, как сквозь сжатые зубы. - А раньше ты раскачаться никак не мог?!"

"Тим, ты где? Ты в порядке?"

Ответа не последовало. Лишь маяк, указывающий на то, что Цой где-то в этом мире и весь предшествующий разговор Кузнецову не приснился.

- Ну что? - обеспокоился Грег, видя, как мгновенно помрачнело лицо напарника.

- Он где-то здесь. Координаты есть, но...

- Но ваша техника так не работает, - кивнул Грег. - Ладно, сделаем. Сам он как?

- Хреново, по ходу. Сколько тебе нужно времени?

Грегмар вынул из кармана зеленый "прыгун" - личную вещь Цоя, который ему выдали ещё при первой попытке.

- Да, в общем, нисколько. В пределах одного мира всё гораздо проще.

Он нисколько не рисовался, порталы всегда давались ему без малейших усилий, а сейчас он почти физически ощущал нить, связывающую вещь и её владельца.

Блейком положил руку на плечо гардкхастцу, тот шагнул вперёд. Туман, просвет - они материализовались посреди заполненной вооруженными людьми деревенской площади.

Тимура увидели сразу: он лежал прямо на земле, неловко подогнув ноги, из раны в предплечье текла кровь. Над раненым склонились двое, явно не медбратья. Один всё ещё сжимал в руке окровавленный нож.