Мария Сакрытина - Никаких принцесс [СИ]

Король Сиерны изо всех сил улыбается.

— Позвольте представить вам принцессу-наследницу Зачарованных садов.

М-м-м. А раньше я думала, что единственная эмоция, которую способны испытывать эльфы — это презрение. А они ещё и удивляются. Разница разительная — у них уши прижимаются к голове, а глаза становятся на пол-лица, как в японских мультиках.

— Неужели? — тонким голосом интересуется главный эльф.

— Увы, — киваю я.

— А что вы делаете в Сиерне, Ваше Высочество? — приходит на помощь кто-то из до этого молчавшей парочки.

— Делаю вид, что учусь, — с достоинством отвечаю я. — Страдаю. Скучаю. А вообще меня Его Величество пригласил. Мы же друзья.

Ромион пытается скрыть улыбку, но у него плохо получается. А эльфы растерянно переглядываются.

Остаток странной беседы — вообще-то речь идёт про экономику… вроде бы — я сижу, накручиваю прядь волос на палец (удивительно увлекательное занятие!) и молчу.

— Виола, спасибо, — когда эльфы, раскланявшись, уходят, Ромион целует мне руку. Не нежно, как Дамиан, а… выверенно, что ли? Как по учебнику. — Ты мне очень помогла.

— Угу. Для чего ещё нужны друзья?

— Именно.

Милый расчётливый Ромион показал, что в фаворе у фей, с которыми эльфами совсем не хотят ссориться. И завтра получит какой-нибудь выгодный договор. Молодец — что тут скажешь? Очень в его стиле.

Весь вечер я наслаждаюсь горой учебников. Габриэль положил их на видном месте — на пороге, чтобы гарантированно споткнулась и заметила — с пометками и подробным описание, что и как должно сделать.

Спать ложусь я совершенно несчастная.

— Я нашёл твою слабость, — улыбается мне зеленоглазый злодей, снова отражающийся в зеркале, но невидимый без него.

— Кто ты такой? — вяло интересуюсь я, глядя на осунувшуюся фею в отражении.

— Мы скоро встретимся, Виола, — улыбается «маска». — Уже очень скоро.

Зеркало дрожит и тает в тумане…

— Постой! Это ты мучаешь Дамиана?!

— Он будет мой, — тихо говорит голос — бесплотный и вкрадчивый. — Ты сама мне поможешь, Виола.

— Размечтался! Дамиан сильнее, чем ты думаешь, и он тебе не верит! Прекрати над ним…

— Верит, Виола, — прямо в ухо шепчет мне голос. — Верит. И сделает то, что я хочу. Так же, как и ты.

— Одна низложенная королева недавно так уже говорила, и она плохо кончила!

— Она тоже делает то, что я хочу, — загадочно отвечает голос, и сон меняется.

Снова какая-то чепуха про кролика в клетке и яблоки. И волшебные зеркала…

Просыпаюсь я разбитая, не выспавшаяся, шиплю на Габриэля и объявляю, что я сегодня прогульщица.

Отворачиваюсь и сплю. На этот раз, слава богу, без сновидений.

А потом на меня льётся вода. Почему, ну почему первое, что приходит в голову этому проклятому демону, когда он хочет меня разбудить — это вылить на меня кувшин ледяной воды?!

Конечно, я мгновенно просыпаюсь, особенно, когда вода заливается мне в нос. И уже заученным движением, отфыркиваясь, хватаю подушку и размахиваюсь.

— Габриэль! По-твоему это смешно?!

Звенит по полу кувшин, я роняю подушку — она падает в лужу у кровати, и там мокнет. А с пола поднимается изумлённый Ромион, бросает на меня любопытный взгляд и поднимает брови.

— Кто такой Габриэль?

— Никто, — я оглядываю комнату: Габриэль сидит на подоконнике и беззвучно смеётся. Я корчу ему рожицу и поворачиваюсь к Ромиону.

Тот удивлённо переводит взгляд в сторону окна, но никого там, конечно, не видит.

— Виола, только не говори мне, что завела роман с кем-то из слуг.

Мне становится жаль, что подушка уже лежит на полу — не бить же Ромиона одеялом?

— Во-первых, моя личная жизнь не твоё дело…

— Как раз моё, — возражает Ромион. — Мой брат с замашками тёмного колдуна влюблён в тебя по уши, и я должен узнать, если ты решишь его бросить. По меньшей мере, за полгода, чтобы успеть всё подготовить.

— И что ты собираешься готовить? — сначала мне хотелось сказать отнюдь не это, но последняя фраза звучит слишком интригующе. Ромион устроит конкурс красоты, кастинг на лучшую замену мне или…

— Клетку, Виола. Серебряную клетку для начала. Большого размера, — сбрасывает меня с небес на землю Ромион. — Дамиан последнее время пристрастился превращаться в дракона. Причём, боевого. Не заметила?

Заметила… Правда, вчера он был чем-то средним между ящерицей и крысой, но суть волнений Ромиона я уловила.

— Поэтому будь добра вовремя уведомить меня, — Ромион отряхивает свой камзол, хотя каждая «художественная» складочка там и так на месте.

— В письменном виде. Обязательно, — киваю я.

— Нет, в письменном не надо, — кажется, Ромион решил, что я это серьёзно. — В письменном он может раньше узнать, а мы же этого не хотим.

— Нет, — фыркаю я. — Не хотим.

— Отлично, — улыбается Ромион. — Я рад, что мы друг друга понимаем.

Да уж. Друзья, называется.

— А сейчас будь добра, приведи себя в порядок — я пришлю горничных, чтобы помогли. У тебя полчаса.

Полчаса? А потом, что? Расстрел?

— Зачем?

— Ты обещала пойти на премьеру моей мачехи, — объявляет Ромион таким тоном, будто не он меня об этом просил, а я умоляла, и он любезно согласился.

— Она что, сегодня?

— Она через час. Кучеру и так придётся гнать против правил, и всё потому, что ты спишь, когда должна вовсю готовиться.

— Ромион, а можно я стукну тебя по лбу?

— Виола, позволь напомнить, что я король… — и отодвигается на всякий случай.

— Я помню, — ворчу я.

— Прекрасно. Дамиан тебя ждёт. Кажется, уже час как. Позволь напомнить также, что принцессы…

Я всё-таки бросаю в него одеяло.

Достал.

— Полчаса! — напоминает Ромион, выпутавшись из-под одеяла, и сбегает за дверь. Его место занимает целая орава горничных, которые молчат, пугливо косятся на ту, что выбирает мне наряд — суровую даму в чепце, больше похожем на корону, чем на атрибут горничной. И да, управляются меньше чем за полчаса, хотя результат, на мой взгляд, получается слишком роскошный, я даже в зеркале себя не узнаю. Какая-то голубоглазая золотоволосая кукла в жёлтом воздушном платье таращится на меня в ответ и хлопает глазами.

— Уберите, — прошу я, и зеркало в мой рост увозят.

Часы отбивают половину шестого.

Со вздохом я смотрю на свои руки в лимонных шёлковых перчатках, длинных, до локтя. Понимаю, что менять наряд поздно. Что ж, побуду куклой. А по возвращении поговорю со старшей горничной — за что она меня так не любит?

Дамиан стоит у окна моей гостиной, освещённый тусклыми красноватыми лучами вечернего солнца. В строгом чёрном бархатном костюме по местной моде а-ля наше позднее Возрождение, спиной ко мне, облитый светом, он кажется чем-то неземным, конечно же, очень красивым, но и… Сломанным. Как выброшенная кукла.