Настя Чацкая - На стекле [СИ]

— Я убил некоторых из них. Я работаю палачом в Министерстве, помнишь?

Три стеклянных флакона со светящимся красноватым зельем со стуком опускаются на стол. В глазах Забини что-то, отдалённо напоминающее страх. Или просто кажется.

— Прости, друг, но я скажу. Твой отец не стоит этого.

— Чего? — спокойно спрашивает Драко, пряча флаконы в карман мантии. — Я делаю это не ради него.

— Начал-то, потому что побоялся разочаровать.

— Сейчас я делаю это не ради него, — терпеливо исправляется он.

— Просто скажи, что уверен в своём якоре. Что он никуда не исчезнет. Что ты не слетишь с катушек и завяжешь с этим.

— Да.

— Драко… Кто бы ни была эта девушка, просто, ну… скажи ей. Она — твой путь назад. Если ты решишь закончить с этой гадостью. Только на неё не действует…

— Спасибо, Забини. Я заскочу ещё.

Гермиона смотрит на пустое кресло, когда Малфой делает несколько плавных шагов к ней. Он движется осторожно, почти хищно. И боковое зрение рисует ей высокую, объятую чёрной мантией, фигуру и бельмо белоснежных волос. Бельмо в её сознании и здравомыслии.

Она не понимает его. Не понимает.

— Ты лжёшь им, — шепчет она.

Это не беспомощный шёпот. Он громкий и злой.

— Я знаю, — шепчет Драко в ответ. В его голосе лишь ирония и притворное сожаление. — Я знаю, Грейнджер.

У неё начинает болеть позвоночник. Она смотрит на пустое кресло так яростно, что колет за ушами.

— Я пока не представляю, что это, но не смей применять своё… гнусное внушение на мне.

«На тебя это никогда не подействует, как бы я этого ни хотел.

Никогда, Грейнджер».

Драко ведёт взглядом по бледному профилю, на который бросает синие тени зачарованная дымка стекла. Тонкие грифели ресниц загнуты кверху. Волосы аккуратно уложены в узел на затылке — о школьных временах напоминают лишь несколько непослушных выбившихся прядей, плавными тугими кольцами застывшие около ушей.

— Советую тебе смириться с тем, что не все первые места будет занимать твоё имя.

— Я не стремлюсь к лидерству, — чеканят её губы. — В отличие от некоторых.

Ему хочется рассмеяться, но он всего лишь смотрит на её рот. Он понимает, что каждый из их разговоров начинается ничем и ничем же заканчивается. Дольше, чем четыре года. Куда дольше.

— Я узнаю твой секрет, Малфой. Даже не надейся, что я позволю тебе… позволю… делать из всех дураков.

— Дураков? Мне это не нужно.

— А что тогда?

«Ничего».

Он молчит.

Его жизни больше не существует. Безликая тень, словно вместе с уродливой меткой несколько лет назад его тело покинул и огромный кусок его души. Словно он, идиот, надеялся, что что-то большое, и светлое, и запретное в его душе спасёт от падения. Словно это чувство внутри, которое он поклялся не называть вслух, словно оно могло остановить его. Удержать от падения.

Всё в заднице, Грейнджер. Всё, что касается меня — всё это в заднице. И это даже не факт. Это правило, которое скрежещет на зубах, когда я пытаюсь… хотя бы что-то. Пытаюсь протянуть руку и коснуться твоих волос. Пытаюсь заговорить.

Пытаюсь не провалиться под лёд. Даже сейчас.

Ты стоишь на твёрдой земле, а я — на тонком стекле с паутиной трещин.

Разница в том, что ты не упадёшь. А подо мной — бездна. И я в ужасе.

В ужасе от того, что ты держишь мою руку.

Гермиона смотрит на пустое кресло, когда Драко выходит из комнаты и плотно закрывает за собой дверь.

Он свинчивает крышку флакона и смотрит на красный дымок, тут же заструившийся из узкого горлышка. Наклоняется и втягивает его носом, прикрывая глаза.

У этой дряни нет запаха.

Зажать пальцем. Перевернуть. Слегка тряхнуть и тут же поставить на полку, плотно закрутить. Красная капля на подушечке пальца, как кровяная брызга. Драко смотрит на неё, словно в ней есть кусочек от Бога. От самого Мерлина.

Что-то внутри подсказывает, что это, скорее, Дьявол. Его практически можно увидеть. Его клыкастую улыбающуюся пасть и кручёные рога.

Он ждёт.

Драко приоткрывает рот и втирает каплю зелья в десну над клыком. Проводит там языком.

У этой дряни нет вкуса.

Одной капли хватает на сутки. Драко торопливо захлопывает дверь в ванную и бредёт к креслу. Рушится в него. Закрывает глаза. Действие ощущается мгновенно.

Сегодня это снова Грейнджер.

Он даже не успевает выдохнуть проклятье. Или благословение. Каждый вечер он видит либо Грейнджер, либо ад.

Он стоит на хрустящем стекле и держит её за руку. Внизу — огонь. И всё, что отделяет от него — это россыпь трещин, змеящихся всё дальше из-под подошв его туфель. Страшно сделать хотя бы один вдох. Страшно, что ты полетишь вниз, вместе с дождём осколков, потянешь её за собой, единственную, пожалуй, кто мог бы посоревноваться с ним в желании доказать свою пригодность.

Стекло трескается очень быстро.

Драко смотрит в её спокойные глаза. Она держит его руку.

Всё, что ему нужно — замереть, застыть. Сохранить этот момент. Всё, что ему нужно.

Он растворяется в мелькающих перед глазами образах. Первый час после употребления зелья всегда так. Стенки мозга будто вспухают и зудят, подкидывая картинки, в которых — Грейнджер. Неясно — откуда. Неясно — зачем. Потому что время останавливается.

Вот она кружится на месте, озорно поглядывая через плечо. Тянет к Драко руки и смеётся, запрокидывая голову. Её неправильные волосы развеваются на неощутимом ветру, её мантия закручивается вокруг ног.

Вот она обнимает его, запрыгивает, обхватывая руками за шею и подгибает ноги так, что практически сносит с места. И теперь смеются они оба, едва не падая на землю, которой нет. Есть только они вдвоём.

И это не романтика. Это тьма. Тьма вокруг.

Из которой выныривает новый образ: Грейнджер выгибается, откидываясь назад. Её волосы касаются его ног, и это было бы щекотно, если бы все ощущения не собрались тугим клубком змей в паху. Они движутся навстречу друг другу, он скользит ладонями по её бёдрам и сжимает талию пальцами, чувствуя непрекращающееся движение. Грейнджер сжимает его запястья и громко выдыхает, напрягаясь всё сильнее с каждым толчком.

В его фантазиях она никогда не стонет. Ей это не пойдёт.

А вокруг по-прежнему тьма. Драко мечтает остаться в ней навечно. Продать ей свою душу, наплевать на мир, в котором он — такой идеальный. В котором он — подсевший на чёрную магию неудачник в маске любимца судьбы. Везунчика. Баловня фортуны. Зависимого урода. Он может иметь всё, что захочет. Кроме одного. Кроме одной. Драко медленно отключается.

Фиксация новой заповеди в сознании почти болезненна.

Никогда, к чёртовой матери, не пытайся остановить время.

Оно только полетит ещё быстрее. Потому что времени плевать, понимаете?