Питтакус Лор - Месть Седьмой (ЛП)

— Шестая, — зовет меня Марина неожиданно дрожащим и не таким отстраненным и холодным, как прежде, голосом. — Взгляни на это.

Телек над баром продолжает вещать, полоса помех все так же искажает картинку, но трансляцию новостей вполне можно разобрать. В них перед полицейской лентой под порывами ветра стоит репортер, а на заднем плане виднеется небоскреб Джона Хэнкока.

— Какого черта? — шепчу я. Крыша бара вздрагивает от неожиданного раската грома. Моя вина — позволила ярости вырваться наружу.

Далее репортаж переходит от репортера к кадрам горящих верхних этажей центра Джона Хэнкока.

— Не может быть... — говорит Марина, глядя на меня круглыми глазами в поисках подтверждения того, что это всего лишь глупая шутка. Я собиралась быть непоколебимой и разумной, но не могу подобрать ни одного успокаивающего слова.

Бармен цокает языком, тоже глядя репортаж:

— С ума сойти, да? Чокнутые террористы.

Я резко наваливаюсь на стойку и хватаю его за фартук, так что он даже помыслить не успевает о спрятанном дробовике.

— Когда это случилось? — рявкаю я.

— Черт бы тебя побрал, девчонка, — отвечает он, уловив в моих глазах нечто, что заставляет его оставить попытки к сопротивлению. — Откуда мне знать?! Пару дней назад, вроде. Да все новости об этом жужжат. Где вас носило?

— Вытаскивали свои задницы из трясины, — бормочу я и отталкиваю его, стараясь взять себя в руки и унять панику. Девятый не произнес ни звука с начала новостей. Бросаю на него взгляд. Его лицо абсолютно непроницаемо. Он, окаменев, с приоткрытым ртом смотрит на экран, где в пламени сгорает дотла наша штаб-квартира и, по совместительству, его бывший дом. Девятого как будто оглушило, кажется, его мозг просто не способен переварить этот последний удар.

— Девятый... — начинаю я, и мой голос выводит его из транса. Не говоря ни слова и не глядя на нас с Мариной, он разворачивается и идет к дверям. Один из игроков в бильярд не успевает среагировать и отойти с дороги, и Девятый сбивает его с ног, задев плечом.

Надеясь, что в мое отсутствие Марина не заморозит никого насмерть, бросаюсь за Девятым. Выскочив на крыльцо «Зверолова», обнаруживаю, что Девятый уже на парковке и продолжает целеустремленно двигаться к гравийной дороге.

— Ну, и куда ты собрался? — кричу ему вслед и, перепрыгнув через перила, кидаюсь вдогонку.

— В Чикаго, — прямо заявляет он.

— Пешком, что ли? — уточняю я. — Это и есть твой гениальный план?

— Верно подмечено, — отвечает он, не замедляясь. — Угоню тачку. Вы со мной, или как?

— Не глупи, — огрызаюсь я, и когда это не действует, прибегаю к телекинезу — хватаю его и разворачиваю к себе лицом, пятки Девятого взрывают гравий, пока он пытается сопротивляться.

— Отпусти меня, Шестая, — рычит он. — Пусти сейчас же.

— Остановись на секунду и подумай, — настаиваю я, понимая, что пытаюсь убедить не столько Девятого, cколько себя. Ногти впиваются в ладони, и я сама не уверена — то ли это от усилия, чтобы удержать Девятого телекинезом, то ли от усилия самой удержаться в руках. Когда мы с Сэмом были на крыше центра Джона Хэнкока, я сказала ему, что идет война и жертв не избежать. Тогда я думала, что готова к этому, но потеря Восьмого... а теперь, возможно, и те, кто остался в Чикаго... Нет! Это выше моих сил. Не хочу верить, что это был наш последний с Сэмом разговор. Не верю.

— Они наверняка уже покинули Чикаго, — продолжаю я. — Сбежали. Мы сами бы так поступили. Ясно же, что Джон жив — второго шрама не было. У него есть планшет и Ларцы. Так что у них больше шансов найти нас, чем у нас их.

— Ага, только, когда я в последний раз видел Джона, он был в отключке. Так что никого он не найдет.

— Взрывы домов имеют свойство будить людей, — возражаю я. — Он проснулся. Иначе мы бы знали.

Спустя пару секунд Девятый неохотно кивает:

— Ладно, уговорила, пусти меня.

Ослабляю хватку и отпускаю его. Девятый сразу же отворачивается и устремляет взор на темную дорогу, его широкие плечи поникают.

— По-моему, мы конкретно влипли, Шестая, — говорит Девятый хрипло. — У меня такое чувство, будто мы уже проиграли, а нам об этом никто не сказал.

Поравнявшись с ним, кладу руку ему на плечо. За нашими спинами мерцают неоновые огни «Зверолова». Я не вижу лицо Девятого, но вполне уверена, что на его глазах выступили слезы.

— Чушь, — отвечаю я. — Мы не проиграли.

— Скажи это Восьмому.

— Девятый, перестань...

Девятый судорожно запускает пальцы в свои черные спутанные волосы, будто желая их выдрать, затем трет лицо, а потом безвольно опускает руки и мне становится ясно, что он пытается быть стойким.

— Я тоже виноват, — продолжает он. — Восьмой погиб из-за меня.

— Не правда.

— Нет, правда. Пятый мне навалял, и я не сдержался. Не мог заткнуться, хотел показать ему... На месте Восьмого должен был быть я. Ты это знаешь, я это знаю, а Марина и подавно.

Убираю руку с плеча Девятого и бью его в челюсть.

— Ай! Блин! — вскрикивает Девятый, отшатываясь от меня и едва не падая. — Какого черта!?

— Ты ведь этого хочешь? — спрашиваю я, надвигаясь на него со сжатыми кулаками. — Хочешь, чтоб я тебя слегка побила? Наказала за то, что произошло с Восьмым?

Девятый поднимает руки:

— Шестая, прекрати.

— Это была не твоя вина, — спокойно говорю я, разжимая кулаки, а затем с силой толкая Девятого пальцами в грудь. — Восьмого убил Пятый, а не ты. И виноваты в этом моги. Усек?

— Да, понял я, понял, — отвечает Девятый, хотя я и не уверена, достучалась ли до него или он просто хочет, чтобы я перестала его лупить.

— Вот и хорошо. Хватит с меня этого депрессивного дерьма. Надо решить, что делать дальше.

— Лично я уже знаю, — вмешивается Марина.

Я так увлеклась, пытаясь вбить в Девятого хоть каплю здравого смысла, что не услышала ее шагов. Как, собственно, и Девятый, который, судя по его смущенному взгляду, задается вопросом, как много Марина успела услышать. Но ее, похоже, мало заботит нервный срыв Девятого. Она слишком занята тем, что тащит к нам из бара того доходягу Дейла, который хотел за кружку пива поведать мне какую-то потрясающую историю. Марина ведет его к нам через парковку, держа за ухо, словно жестокая учительница, волокущая хулигана в кабинет директора. Я замечаю, что с той стороны, где Марина держит Дейла, его лицо начинает покрываться инеем.

— Марина, отпусти его, — говорю я.

Она слушается, толкая Дейла вперед так, что он падает коленями на гравий прямо передо мной. Бросаю на Седьмую недовольный взгляд — мне понятны причины ее жестокости, но это уже слишком. Однако Марина меня игнорирует.

— Расскажи им то же, что и мне, — велит Марина Дейлу. — Твою обалденную историю.

Перепуганный до смерти Дейл взирает на нас с одновременным желанием угодить и явным страхом, что мы его прикончим, если он ослушается.