Владимир Переладов - Скрытая война

— Ты это… прости. С испугу я копье кинул. Не разобравшись. — вдруг подошел ко мне Гин. С минуту я испытующе смотрел ему в глаза, но нашел там только искреннее раскаяние. Потому пожал его руку, но все же счел нужным предупредить:

— Пирожок все равно не получишь.

— Хорошо. Да я сам к утру буду как пирожок. — бледно ухмыльнулся он, поясняя- у Ратибора не забалуешь.

— Заслуженно. — отметил я.

— Угу. — грустно кивнул Гин.

После столь занимательного разговора, в ходе которого я пришел к выводу, что на опыты его, Гина, все же рано отправлять — еще есть шанс сделать из него приличного разумного, прошло минуть пять. И только тогда появился мой спаситель.

— Зайдешь, на втором этаже направо первая дверь. Главный зовет поговорить. — качнул ручищей в сторону таверны Ратибор, хищно глядя на сжавшегося при его появлении Гина.

— Угу. — кивнул я, глядя на парня с сочувствием, и, чего скрывать, с легкой примесью злорадства. И поправив рюкзак, вошел внутрь таверны.

Здание оказалось типовым — зал, с рядами тяжеленных столов, и крайне массивных лавок, видимо, чтобы в драке, если она случится, не перебили всю мебель. Несколько колонн, держащих крышу, и довольно удачно разделяющих зал на несколько участков. Дверь на кухню, сейчас закрытая. Еще одна дверь — в отхожее место. И широкая лестница с крепкими даже на вид перилами, ведущая на второй этаж. К ней я и направился.

Поднявшись на второй этаж, и немного оглядевшись, я понял, что здесь селили гостей, так как коридор был крайне похож на наш общажный. Повернувшись направо, и найдя первую дверь, я подошел к ней, и постучал. Не дождавшись ответа, утомленный недавно пережитыми событиями, я открыл дверь и вошел. И тут же напоролся на острый взгляд темно-карих глаз, пущенный из-под густых бровей, выросших так плодородно, дабы, по видимому, скрыть сие дивное оружие, чтоб не пострадали невинные, но сейчас высвободивших его мощь, дабы покарать нарушителя спокойствия.

— Кто? — рыкнул обладатель мощнейших бровей на моей памяти.

— ХэйарТемнопламенный, маг Смерти шестого ранга. Прибыл в отряд для оказания помощи в военных операциях. — невольно вытянувшись в струнку, отрапортовал я. Хотя сроду не занимался шагистикой, и в военщине прежде замечен не был…

— Ну хоть одна добрая весть. — кивнул мужчина. И пока он зарылся в бумаги, в полголоса ругаясь, и пытаясь найти какую-то "хренову папку", я сосредоточенно его изучал. Человек, на вид лет сорок. Густые брови, темное карие глаза, волосы при этом хоть и густые, но подстрижены коротко. Щетина под цвет волос, и свежий порез на щеке — брился в спешке? Сам мужик довольно рослый, и даже сейчас, когда он сидит в кресле видно что он выше меня. И шире. Одет в военную форму, но я такой раньше не видел — болотно-зеленого цвета брюки и странная рубашка — очень и очень толстая, почти как камзол, или пиджак. Пугавицы из металла. Что еще? Ну… брови густые… стоп, о бровях я уже говорил.

— Так, Хэйар… шестой ранг… Темнопламенный… ага, служба в Ноксе! Кем служил? — остро глянул на меня густобровый командир, оторвавшись от папки с бумагами, и прекратив бормотать.

— Кем? Да никем. Практику я там проходил. — пожал я в ответ плечами. И немного посомневавшись, все же продолжил- в отряде рейнджеров…

— В личном деле у тебя запись об уничтожении Архилича и Костяного дракона. Что можешь сказать?

— Ну… Архилича признаю, моих рук дело. А с Костяным драконом я так, только в начале драки поучаствовал. — помотал я головой.

— Мда… знаешь, кто хуже хвастунов и горлопанов? — доверительно поинтересовался у меня командир.

— Нет. — осторожно ответил я, чувствуя подставу.

— Скромники. Из-за того что один дэбил не желает сказать о своих заслугах, являясь превосходным боевым магом, а другой орет о том, что он лучший, но при этом не способен и со своим хером справиться, разумные гибнут! Просто потому-что эти два идиота находятся не на своем месте! — почти проорал разъяренный вояка, и, кажется, даже его брови встопорщились от гнева… некр мне в… интересное место, чего я так пристал к его бровям?!

— … но это на будущее. Повезло вам, оглоедам, что старик Рихард тратит время на некровы бумажонки. — устало вздохнул… выходит, его зовут Рихард? Так вот, устало вздохнул Рихард, опускаясь обратно на стул. И немного помолчав, добавил:

— Войдешь в патрульный отряд. Ратибор за тобой присмотрит.

— Мне не нужна нянька! — искренне возмутился я. На что получил сердитый взгляд, и ядовитый вопрос:

— Хочешь знать как погиб прежний наш Смертник?

— Ну… не так чтобы очень. — помявшись для приличия, начал я издалека… но Рихард, не слушая меня, принялся рассказывать. И его рассказ показался бы смешным, не будь он таким грустным. Чтобы понять историю, придется начать издалека.

В Ларионене, впрочем, как и в любом другом городе, где обнаружены скрыты, введеное военное положение. А это значит никаких прогулок по вечерам, и ограниченные въезды-выезды. Ну и вдобавок войска вокруг города, препятствующие побегу, с приказом убить любого бегущего из города. Закрытые телепорты. Впрочем, относительно закрытые — меня ведь мастер-ключом телепортнули без проблем!

Так вот, хоть город и закрытый, какое-никакое сообщение с внешним миром есть — продукты завозят, например. Вестовые армейские курсируют между войсками и отрядом зачистки. Ну и, самое главное, ради чего весь сыр-бор затеян — это работа отряда зачистки.

На главные ворота ставят отряд зачистки, и они проверяют всех выходящих из города на предмет принадлежности к скрытам. Беженцев затем селят в палаточных городках за кольцом войсковым, и они ждут пока город полностью не проверят.

Сама работа выглядит так — стоит кордон армейский, возле него маг Смерти, и тоненькой струйкой идут разумные, которых Смертник проверяет по ауре — а не скрыт ли ты часом, милок? И если он ничего не чует — разумные спокойно проходят. Если почует чего — кордон закрывают, и армейцы занимаются поиском, а затем и уничтожением скрыта.

Так вот, вернемся теперь к погибшему на боевом посту магу Смерти, что служил здесь до меня. Работал он неплохо, и хоть и был лишь третьранговым магом, скрытов чуял за километр! Но при этом в боевке, к сожалению, был слабоват. Потому командиром отряда было принято решение — если врага этот маг заметит, он должен ткнуть в него пальцем, а сам — валить. Дабы не попасть под раздачу. Ну а там воины да маги разберутся с нежитью поганой. И всем был хорош план, и действовал, к слову, не раз…

Вот только в последний раз, когда Смертник скрыта приметил, и пальцем в него ткнул, скрыта завалили быстро. На беду, рядом еще один оказался. Пара разумных погибла, когда он на них со спины напал, но упокоили его быстро — с отрубленной головой не побегаешь! А в это время, пока сражение шло, маг старательно отступал в сторонку, к зданию, скорее всего чтобы спину обезопасить. И подойдя к стене, стал он прислушиваться к чувствам своим — нет ли врага рядом? И настолько заслушался, что от всего мирского отрекся… на беду. Ибо в том здании, что выбрал маг для доблестного укрытия тыла от загребущих лап врага, жила на верхнем этаже одна старуха. И завидев что на улице сражаются, вдруг решила что это… революция. И сбросила на голову стоящему под окном армейскому псу горшок с геранью. Горшок встречу с головой мага пережил, чего нельзя сказать о маге…