Олег Данильченко - Лузер (СИ)

Один из них, машет мне рукой. Типа понял. Но я-то еще не закончил.

- Там, возле трассы, - продолжаю драть глотку отступая, - что с Окатовой идёт, ближе к развязке с объездной, на сопке одиннадцать человек. В основном дети. Если от автобусной остановки подняться по склону, прямо на них выйдете. Не бросайте.

Снова машут рукой. Мол, сделаем. А я вот сомневаюсь. Ну как, сейчас сядут в тачку, да и дунут к блокпосту? Что я тогда делать буду? С такой толпой 'поклонников' на 'хвосте', за людьми не пойдёшь. Блин!!!! Пячусь, толпа за мной, как привязанная ковыляет. Пипец! Серёга Вольнов, предводитель мёртвых. Картина маслом - темный властелин на марше мля. После боя, вялость непонятная. Ладно бы я бегал там, двигался много. Но не было ведь такого. Выстрелил несколько раз, да дубиной разок махнул, а устал, вроде пять километров пробежал. Причём не просто устал, а ощущение опустошения какого-то. Будто потерял что-то. Ерунда какая-то со мной происходит. Пока размышлял, отошёл уже метров на двести. Слышу визг шин. Оборачиваюсь. Поверх голов моих 'миньонов' вижу, как Тундра, с дымом разворачивается на месте и быстро устремляется в обратную от моста сторону. Куда они? За моими? Хорошо бы. Ладно, будем надеяться на хорошее. Чего это я сразу о плохом?

Раньше-то, не было времени, разглядеть этих дохляков поближе. А теперь смотри, не хочу. Вот они, в пяти метрах сзади телепаются. Транспарантов им в руки не хватает, для полноты картины. 'Даешь Свежее мясо в массы', 'Ударим, пожиранием бюрократов, по очередям за пенсией', 'Долой недоедание'. Ммммм, дааа. Если б не адреналин, всё ещё беснующийся в крови, наверное точно бы блеванул. Омерзительней зрелища, этих перекошенных смертью рож, видеть не приходилось. Разглядывая скорбную процессию, чуть замедлился. Неудобно смотреть и идти задом. Один зомбарь, видимо почувствовав близость вожделенного мясца, ускорился, вытянув свои грабалки, пальцы которых, конвульсивно то сжимались, то разжимались.

- Хрен тебе, а не бекона! - Дубина описывает дугу, клинок разваливает ему башню надвое.

А ни чё так приспособа. На ура черепок расколола. И не застряла. Труп упал, продолжая вяло подёргивать конечностями, но я уже на примере Светика знал, что это ненадолго. Остальные, равнодушно переступив через поверженного товарища, продолжают плестись. Какое никакое, а развлечение. Однако пить охота. И есть. При чём есть, сильнее, чем всё остальное. Я и так-то отсутствием аппетита никогда не страдал, по мне ж видно, но такого голода, который начинал сосать в желудке, отродясь не испытывал. Да что ж такое сегодня со мной? Ничего не понимаю. До сегодняшнего дня, все как обычно и вот на тебе. Загадки посыпались. Так и шествовал я, время от времени осаживая самых прытких..., ну или самых голодных. Наверное, с полчаса шёл уже, (часов-то нет, я их давно не ношу), когда послышался звук двигателя, приближающийся сзади. Меня догоняла давешняя Тундра. Догоняла, по встречной полосе, что шла от моста. Надо же, догадались. Молодцы. Машина проехав метров пятьдесят вперёд меня, остановилась. Из передней пассажирской двери, высунулся мужик в камуфляже и махнул рукой, указывая на кузов. Там уже сидели мои попутчики. И рыжий Виталя, размахивал моей шапкой. Кунга не было. Видимо сняли, чтобы всех поместить. Между левым и правым бортом, туго натянуты верёвки. Это походу страховка от выпадения и чтобы держаться. Снова молодцы. Ещё один пункт в копилку уважения. Подумали о людях и кунг не пожалели. Не зря спасал. Перелезаю через ограждение разделительной полосы. Зомбари заволновались, загалдели утробно. Расстроились видимо, что вождь и предводитель, собрался их скоропостижно покинуть. Ничего ребятки, мне ж ещё обратно ноги топтать. Я ж ненадолго. С вояками парой слов перекинусь, поклянчу маленько, сдам моих подопечных и снова к вам. Вы ждите. Лезу в кузов, предварительно передав дубину в руки Витале. Чтобы не ткнуть кого по запарке. Рюкзак мой тоже тут. Ну, слава Богу! Откинутый задний борт, к удивлению выдерживает мой вес. Вот было б смеху, если бы я парням его сломал. Пронесло. Дальше ехали с ветерком. Водитель сильно не гнал. Оно и понятно. Полный салон детей, полный кузов взрослых и я. Перегруз приличный. Задницей чую, как на выемках, когда машина проваливается всей массой, амортизаторы пробивает, до ограничения и корму водит. До блокпоста добрались минут за десять.

Останавливаемся. Дальше то ходу нет. От края, до края моста, проезжая часть, перегорожена бетонными блоками, на высоту метров в пять. Если на глаз. На той полосе, что ведёт на остров, сварная конструкция, загораживает проём. Это по ходу проезд у них. Сейчас закрыт. Снаружи БТР. Восьмидесятка по-моему. Башня то и дело поворачивается, поводя хищным стволом КПВТ. Вот это машинка. Того упыря б в секунду на фарш перемололо. Где ж вы были? Защитники мать вашу. Хотя им отсюда, вряд ли ружейную пальбу слышно. Далековато. Километра три наверно, да еще в низине, да сопка загораживала. Но всё равно зло берёт. Народ начинает выгружаться. Ко мне подходит мужик в камуфляже. Лет сорока на вид, а может чуть больше. Вполне возможно, что и ровесник. Ростом не сильно ниже меня. Метр девяносто точно есть, а может и больше. Правда в отличии от меня, крепкий. Ни грамма лишнего жиру. Взгляд цепкий. Руку тянет. Пожимаю. Рукопожатие крепкое, давит не стесняясь. Ухмыляюсь и придавливаю со своей стороны. Жирный то я жирный, но зря ты про меня плохо подумал. Силой бог меня не обидел. Гляди ты, держится, давит. А если так? Давлю уже не сдерживаясь. Лицо мужика расплывается в улыбке, он хлопает меня по плечу.

- Здоров бродяга!!! - Трясёт руку. Больно ему. Я ж слышал, как суставы хрустеть начали. - Тебя нам не иначе бог послал! Генадий Новиков. - Представляется. - Для тебя можно просто Гена.

- Сергей Вольнов. - Тоже обзываюсь. - Мимо проходил. Услышал выстрелы. Пошёл смотреть. Со мной женщины и дети. Надо было разобраться, что происходит. Так что вряд ли это божественное присутствие. Скорее случайность.

- Но в гущу-то самую, зачем полез? Если за твоей спиной живые души? Мы б не обиделись, если б ты сначала их отвёз, а потом помощь послал.

- А если б не успел?

- Это да. Мог и не успеть. У нас боеприпаса, пачек пять оставалось. А той образине, хоть бы что. И надо ж было так сложиться, что под рукой, ни одного пулевого или с картечью патрона. Одна троечка.

- Где так затарились-то? - Спрашиваю.

- Да, - машет рукой, - старые запасы. Всё что было, выгреб. Вот, знакомься кстати. Сын мой. Дмитрий.

Жму парню руку. На вид лет двадцать пять. Тоже хватка стальная, как у папаши. Одет однотипно. Но лицо в отличии от батиного, мягче. В глазах юмор светится. Из-за его спины, выходят две женщины. Одна уже в возрасте, это по ходу мама Дмитрия, вторая молодая совсем. Рядом с ней мальчуган лет семи, с серьёзным таким взглядом и ещё кулёк на руках.