Андрей Георгиев - Выбор только за тобой (СИ)

„Что же в тебе такого странного?“ — думал я, рассматривая перстень. То, что такие алмазы — редкость на нашей планете, я знал. Но не из-за его стоимости весь этот сыр-бор, нет не из-за этого. Ладно, будет вечер и свободное время — всё обдумаем ещё раз.

После ночного путешествия, мы вернулись домой уже часов в семь утра. Слишком длинным оказалась история, которую Марина рассказывала Вячеславу. Я при этом не присутствовал. Стало противно находиться в одной комнате с ней, даже дышать одним воздухом. Мы спали до обеда и вот теперь, Славик укатил в город, а мне нужно было заняться своими делами. Самое главное, конечно, это проведать своих родителей. Кладбище на другом крае огромной станицы, нужно добираться на каком-то транспорте. Это чуть позже, а пока — ЖКХ.

Я вышел из душного помещения управляющей конторы, когда было уже начало пятого вечера. Как всегда это бывает, в самый неподходящий момент, у оператора, принимающего оплату, завис компьютер. Ругаться по этому поводу не было смысла, поэтому я тихо-мирно сидел на стульчике в ожидании чуда. Этим чудом стал молодой программист, который проблемы решил буквально за несколько секунд. Молодец.

Когда же я вышел на улицу, душное помещение показалась мне просто райским местом. На улице пекло, солнце, казалось, не щадило ничего и никого.

«Ветер стих, как тряпки паруса» — вспомнил я слова из песни. Так и было на самом деле. Лёгкие сопротивлялись тому горячему воздуху, которым я дышал.

Рядом с автостанцией, к которой я доковылял, находилась автостоянка, где парковались такси. Почему бы не проехать на кладбище в автомобиле? Как назло это бывает, машины пустые, таксисты где-то попрятались от жары. Не везет, так не везет. Ко мне подошел парень, предложил свои услуги. Высокий, темноволосый, голубоглазый, лет тридцати. Одет тоже по-летнему — светлые брюки, рубашка на выпуск и неизменный атрибут лета — сандалии на босу ногу. А что, даже ничего. Это мои ноги варятся заживо в кроссовках, а его отдыхают. Нужно перенимать опыт и срочно.

По пути на кладбище, я попросил остановиться водителя где-нибудь у цветочного ларька. Мама всегда любила розы. Мда… воспоминания.

Расплатившись с водителем, я пошёл по центральной аллее. Вот и мои родители. Посмотрел на памятники и весь «закипел». Вот сволочи! Нет, памятники целые и даже вазы целые, но на памятниках — красной краской нарисованы перевернутые звезды. Потрогал пальцем — краска ещё липнет. Такое впечатление, что нанесли только перед моим приходом. Положив розы на столик, направился искать управляющего кладбищем.

Одноэтажное здание я нашёл сразу, но увидев, кто сидит за столом, оторопел и даже сделал шаг назад. Ну точно — баба-яга! Эту женщину можно было без грима снимать в какой-нибудь сказке. Через силу я выдавил из себя «ссдртьсте» и стал наблюдать за реакцией женщины на мои слова. Тишина! Женщина читала какой-то глянцевый журнал, не обращая на меня никакого внимания.

Когда она повернулась в мою сторону, мне захотелось засмеяться: сморшенное лицо, пронзительные голубые глаза, нос крючком. Голова повязана косынкой непонятного цвета. Губы тонкие, плотно сжатые. Юбка больше похожа на цыганский наряд, да и рубашка, тёмной-синего цвета, тоже. Из-под косынки выбиваются седые волосы, жёсткие и прямые.

— Что-то хотели, молодой человек? — голос у женщины глубокий, сочный. Ей бы профессиональной певицей быть.

— Да. Какие-то уроды…

— Нарисовали на памятниках ваших родственников краской перевернутые звезды. Двести рублей.

— Что, двести рублей? — не понял я.

— Двести рублей и через пять минут краску мои люди сотрут. Что здесь непонятного?

— У вас что, здесь такой бизнес процветает? Одни малюют черт знает что, а другие за деньги это художество убирают с памятников?

— Вот зачем Вы так, юноша? Мы, как можем, стараемся пока живым помогать. Идите в хозяйственный, купите растворитель, найдите тряпку, сами всё сотрите. Ну-с, чего же Вы? Вперёд!

Женщина опять стала заниматься своим любимым делом. Журнал красочный, оно и понятно.

— Извините, вспылил. Я бы этих художников самолично поубивал, честное слово.

То что я услышал, повергло меня в настоящий шок:

— Статья триста тридцать ука эрэф, самоуправство. Ежели совершенное самоуправство с отягощающими — статья сто пять, часть два, пункт «л». Кровная месть и со всеми вытекающими. Вот так. Не надо на меня так смотреть, молодой человек. У меня два высших, одно из них — юридическое образование. Объясните, где могилки и идите, ждите.

Я сидел на скамейке, наблюдал, как двое молодых ребят стирали краску.

— И часто звезды рисуют? — спросил я у парня, лет двадцати.

— Да каждый день и малюют. — ответил парень. — Странно, что на этих памятниках днём нарисовали. Обычно здесь эти сатанисты по ночам орудуют.

— А что же полиция?

Парень махнул рукой, насухо протирая место, где раньше была краска.

Второй парень, невысокого роста, присел со мною рядом.

— Сюда ночью ни одного из них не затащишь. Все боятся сатанистов. Вот Игорь правильно сказал. Днём никогда не появлялись звезды. Не к добру это всё. Вы долго здесь не задерживайтесь. Мало ли что.

— Да нет, я ещё часик здесь посижу и домой. За совет спасибо. — я невольно улыбнулся. Слишком у парня было зловещее выражения лица.

— Зря Вы так! — ответил парень. — Если бы мы не стёрли сейчас звезды, утром, возможно, или памятники были разбиты, или чего хуже…

— Чего ты, Ваня, тоску нагоняешь на человека. Домой пора. Рабочий день окончен.

Лениво между собой переговаривались птицы, поднявшийся было слабый ветерок, стих. Оглушительная тишина, которая бывает только здесь, в месте, где люди нашли свой покой, где все люди становятся равными. Неважно, кто ты был в этой жизни. Абсолютно не важно, какой у тебя был достаток. И совершенно безразлично усопшим, какие памятники поставили им в их честь живущие. Черный гранит, мрамор, или самый обычный крест. Без фотографий и надписей. Я посмотрел по сторонам. Сколько же брошенных могилок! Неужели людская память такая короткая?

Я вздрогнул, когда у меня за спиной прозвучал женский голос:

— Скорбите по невинно убиенным? Не стоит этого делать, молодой человек.

Я оглянулся. Высокая, очень стройная женщина, платье до пят. На голове — чёрная небольшая шляпка и……вуаль? В руках — ридикюль. Что за мода нынче разгуливать по кладбищу в таком наряде?

Кисти рук начало пощипывать. Перстень, который я не решился оставить в доме, в кармане моих джинсовых штанов, очень сильно нагрелся. И тут меня прошиб холодный пот! Она! Сказала! Невинно убиенные! Так, успокоиться! Вдох-выдох, вдох-выдох.

— Извините, Вы знали моих родителей, женщина? — спросил я с замиранием сердца.