Андрей Кокоулин - Северный Удел

Где-то к семи зашевелились, ожили жилки. Это было похоже на болезненное оттаивание. Одна веточка распустилась, стряхнув лед, другая.

Посещение начальства оставило меня в недоумении.

Огюм Терст не сказал мне ничего важного. Почему? Сам не знал или уже не рассчитывал на меня? Может быть, решил, что тому, на чью кровь объявлена охота, будет не до расследования других убийств?

Странное, глупое рисование психологического портрета. Оставленные на попозже Гебризы. Позабыт, проигнорирован Палач Полонии…

Впрочем, без дела сидеть я не собирался.

Приняв ванну и одевшись в гражданское платье — в зауженные темные брюки, короткий сюртук, я вышел из комнаты.

Жилками нашел дядю Мувена, обедающего в розовой гостиной.

Комнаты поместья жили народом, звоном столовых предметов, огнями люстр, шорохами платьев и мельканьем слуг.

Меня встретили овацией, она перекатывалась за мной из зала в зал под хлопки пробок из-под шампанского и крики: «Виват, Бастель! Виват, Кольваро!».

Приходилось улыбаться и кивать, и пить за свое здоровье.

Жилки сплетались и расплетались. Сен-Симоны, Крейцы, Шептуновы, ответвления и отростки Кольваро — Чистяковы, Янкели, Гризье.

Северная гостиная, гербовая, розовая…

Дядя Мувен был поглощен поеданием копченой щуки, шум, закручивающийся вокруг меня, был ему, видимо, не слышен за хрустом костей, а, может, и не интересен.

Я встал напротив него, через блюдо, через бокал, через пятно соуса на белой скатерти.

— Дядя.

Он замер, а потом медленно поднял голову. Во рту у него дрогнул щучий плавник, дрогнул и выпал.

— Бастель.

Облегчение просквозило в дядином голосе.

Дядя Мувен встал и, грохоча тяжелым стулом, вылез из-за стола. Мы встретились в закутке у дверей, под гипсовой статуей какого-то голого, прикрытого одним листом эллина.

Мода в Империи непредсказуема.

— Я так рад, — дядя обнял меня, отстранил и обнял снова.

— Я не призрак, — сказал я.

— Слышал бы ты свой голос! Представь, я гляжу на щуку и думаю, что невольно стал виновником ее гибели, не ловец, не повар, а я. Мысли мои скользят к «Персеполю», к утке, к нападению, потом ко всем тем страшным вещам, которыми потчевали нас в частном доме, к смертям известных мне людей…

— Дядя…

— Вот! Вот! И тут хрипишь ты: «Дядя!».

— Мне нужно пройти в крыло отца.

Дядя Мувен посмотрел на меня, щуря тот глаз, что с родинкой под ним.

— Ты уверен?

— Да.

— Там уже был этот, с усиками…

Я кивнул.

Дядя с сожалением оглянулся на свое место за столом, которое уже занял внушительного вида господин во фраке.

— Моя щука…

Я потянул его за локоть.

— Там ничего не трогали?

— Нет-нет, — дядя Мувен неохотно последовал за мной сквозь толпу. — Я лично на страже…

Он отер толстые щеки платком.

Через анфиладу комнат мы прошли в холл. Рукава лестницы на второй этаж. Зеркала, позолота и белый мрамор. В выгородке сидел жандарм.

Двери были распахнуты наружу.

Свет квадратами лежал под окнами. Гирлянда фонариков окаймляла каретный подъезд. На плацу курили. У столов на лужайках, собирая посуду и комкая скатерти, бродили тени слуг. Над кустами плыли поясные фигуры гуляющих.

Я подумал: какое беззаботное общество!

Отец, исчезший из левого крыла, и обеды и торжества — в правом. Веселье — и мертвые Штольц, Поляков-Имре, Лобацкий.

Неужели никто ничего не чувствует?

Или — наоборот — чувствуют и стараются обмануть это чувство? Притупить беседами и вином, прогнать танцами и «чечеткой»?

И это — высокая кровь?

Свернув на дорожку, ведущую в обход дома, мы наткнулись на кучкой стоящих пехотинцев. В сгущающейся тьме и здесь помаргивали огоньки сигареток.

— Извините, можно пройти? — дядя Мувен повихлял ладонью, призывая освободить проход.

— Да пожалуйста.

Солдаты, переговариваясь, отступили к кустам, растянулись, выгнулись куцые серые жилки с едва различимыми вкраплениями цвета. А вот сразу за ними…

— И куда вы собрались, господин Кольваро?

Тимаков выступил из-за спин и все равно остался тенью — в черной черкесске, черных брюках, с накладной бородой.

Мы улыбнулись друг другу.

— Вы, как обычно, метите в сопровождающие, господин капитан? — спросил я.

— Ну а тож… — забасил Тимаков, топорща бороду. — Мы завсегда. Мы энто токмо свистни… И сами тоже могем…

— Ладно, — я хлопнул его по плечу. — Ты с нами?

— А куда с вами?

— В крыло отца.

— Что-то вы на ночь глядя…

— Нет времени.

— Господа, — нетерпеливо сказал дядя, — если уж мы о времени…

— Да-да, — я увлек его и Тимакова вглубь дорожки, — не стоит медлить.

Фасад темнел по правую руку.

Задрапированные черным окна казались бездонными провалами. Скрипел песок дорожки. За спиной раздавались голоса, но звучали словно бы глуше с каждым шагом.

Мне вдруг стало жутковато.

Я оглянулся — огни и отблески, дома и деревья на фоне неба. И глыба кареты. Другой мир.

— Сюда.

Дядя Мувен зазвенел ключами.

Дом явил боковой вход с нешироким полукруглым крыльцом. Поскуливал под жестяным козырьком негорящий фонарь.

В сумерках было тяжело понять, что не так со створками, но едва мы подошли ближе, стало видно, что в них били со страшной силой.

Тараном? Големом? Пустой кровью?

Дерево выгнулось внутрь, резные накладки полопались, стальные ленты завились жгутами. В щель, наверное, пролез бы и господин обер-полицмейстер.

— Сейчас.

Дядя Мувен занялся замком на перечеркнувшем дверь железном засове. Несколько поворотов ключа — и засов, упав, высек искры о камень.

Створки разошлись сами, что-то отвалилось, что-то заскребло по полу. Густой запах крови ударил в ноздри.

— Ох ты ж, ночь моя!

Тимаков шагнул внутрь и встал. Я прошел чуть дальше, до кованой люстры, подобно ядру вонзившейся в пол.

— Здесь есть свечи, — сказал дядя Мувен.

Но ни я, ни Тимаков в свечах не нуждались.

Кровь, красно-белая кровь Кольваро здесь была всюду. В том, отличном от обычного, «жилочном» зрении прихожая светилась десятками засохших пятен.

Несколько, уже затертых, затоптанных, линий на полу. Россыпи на стенах. Отпечатки левой отцовской ладони. Тонкие, проведенные пальцем, ногтем защитные ниточки на подоконниках. Под люстрой, сломанный, еще светился замковый круг.

— Господа, свечи! Бастель!

Повернувшись, я взял из рук дяди простенький подсвечник.

Мы медленно пошли вперед. Тимаков оглядывал испещренные знаками стены. Я больше смотрел под ноги.

Тряпки и каменная крошка. Толстая доска лавки, переломленная надвое.

И кровь — светящиеся разводы, лишь чуть потускневшие. Не день и не два вкладывался в них отец. Не день и не два.

Неужели готовился заранее? Знал?

А я? Почему меня позвал он так поздно? Не хотел втягивать или не был уверен, что я ему помогу? Или вообще не был уверен?