Антон Медведев - Дневник Аделины Блейз. Часть 2

Итак, у меня был адрес ресторана. Одного, а не двух, как хвастался Гриша. Возможно, он просто слегка приврал.

Поймав такси, я показал таксисту название в распечатке, он кивнул и за полчаса довез меня до места. Правда, я подозревал, что он вез меня длинным путем, накручивая стоимость проезда. Но это меня сейчас не волновало — не время разбираться.

Ресторан оказался довольно большим. Для меня он был территорией противника, а потому пришлось соблюдать все меры предосторожности. Ведь, заметь меня Гриша, и все могло кончиться плохо. Требовалось застать его врасплох.

В России у меня не возникло бы никаких проблем. Здесь же они появлялись на каждом шагу. Вот из ресторана вышел какой-то паренек, явно работник ресторана: дома я бы просто поболтал с ним, в крайнем случае, взял бы за горло и получил всю нужную мне информацию. А здесь хоть бери за горло, хоть не бери — все равно они не умеют говорить по-нашему. И как мне узнать, появляется здесь Гриша, не появляется? Где он живет? Помнится, он хвастался, что у него есть вилла...

Приходилось действовать, полагаясь на знаменитое русское «авось». Для начала я пообедал в этом ресторане: очень надеялся, что в ответ на мою русскую речь мне пришлют знающего наш язык официанта, но этого не произошло. Пришлось наугад выбрать из меню пару блюд: одно оказалось ничего, с мясом. Второе — форменная гадость. Тем не менее, обед мне понравился — в том плане, что я смог оценить внутреннюю планировку ресторана. Заметил я и ведущую наверх лестницу: возможно, именно там располагалась комната администрации. А где администрация, там Гриша.

Правда, сразу вламываться туда я не стал, нужно было сделать все как-то поаккуратнее. В итоге я решил просто покараулить Григория у ресторана: ведь приезжает же он сюда хоть изредка?

Место для наблюдения выбрать очень сложно — ничего подходящего здесь просто не оказалось. В итоге мне пришлось перейти на другую сторону улицы и прогуливаться по ней взад-вперед, надеясь, что никто не обратит на меня внимания.

Было жарко — зимнее бразильское солнце палило нещадно. Пот лил с меня градом, рубашка липла к телу. В конце концов я нашел маленький пятачок тени у входа в небольшой сувенирный магазинчик, где и проторчал несколько часов, внимательно наблюдая за рестораном. И все зря: стрелка на моих часах уже подбиралась к пяти вечера, а Гриши я так и не увидел. Понимал, что моя тактика глупа, но ничего более умного придумать просто не мог. Вот если бы я знал язык...

Ужинал я в этом же ресторане. А скорее, отдыхал в его прохладе от жары. Поев и расплатившись, минутку постоял у зеркала, ненавязчиво оглядываясь, потом спокойно прошел к заинтересовавшей меня лестнице и поднялся наверх.

На втором этаже оказалось несколько коридоров. Один из них, с ковровой дорожкой, показался мне предпочтительнее. Но, едва направившись туда, я тут же столкнулся с невысоким плюгавеньким человечком. Увидев меня, он улыбнулся и чтото спросил. Очевидно, что я здесь делаю.

— Привет, брателла, — отозвался я. — Мне нужен Гриша. Сеньор Гриша, Григорий Акимов — понимаешь меня?

Удивительно, но он меня понял: покачал головой и что-то ответил, я уловил имя Григория. Только называл он его без последней буквы и через «е»: «Грегори». Насколько я понял, того здесь сейчас не было.

— Ну, хорошо, а адрес ты его можешь дать? Адрес Грегори — ферштейн? Ну, home адрес — или адрес home, как там правильно. Понял меня?

В ответ плюгавый собеседник замотал головой, что-то говоря, взял меня за локоть и потянул к лестнице.

— Ладно, ладно, раскудахтался... — вырвав руку, я спустился вниз и прошел к выходу.

Все говорило о том, что Гриши здесь нет. Ресторан, как я уже знал по табличке у входа, работал до глубокой ночи. Делать мне все равно было нечего, а потому я решил ждать — вдруг хозяин все же надумает сюда заглянуть?

Около семи вечера я увидел уже знакомого мне плюгавого типа—вероятно, это был управляющий. Он вышел из ресторана, сел в свой автомобиль, стоявший на стоянке, и уехал. Только в этот момент я понял, что допустил оплошность: надо было взять сейчас его за глотку и заставить его отвезти меня к Грише. Не может быть, чтобы он не знал адреса своего босса.

Что ж, оставалось надеяться, что девушки продержатся еще сутки. Сидеть у ресторана больше не имело смысла, поэтому я вернулся в гостиницу.

Утром следующего дня я начал готовиться к операции. Купил пару ножей, моток веревки и бейсбольную биту. Подумав, прикупил скотч и фонарик. Болтаться весь день у ресторана было глупо, поэтому я приехал туда лишь к шести вечера. Один из ножей у меня был примотан скотчем к ноге, второй лежал в кармане. Все остальное удобно разместилось в сумке — разве что ручка бейсбольной биты торчала наружу. Машина управляющего стояла на прежнем месте, что меня вполне устраивало: выбрав стратегически удобную позицию, я начал ждать.

По сравнению со вчерашним днем плюгавый опоздал на четверть часа. Я уже начал волноваться, когда он наконец-то показался из дверей ресторана. Вот управляющий прошел к машине, на ходу достал брелок с ключами. Пискнула сигнализация, мой клиент открыл дверь и забрался в машину. Пора: я быстро направился к машине, на ходу оценивая ситуацию. Пройдя к двери пассажира, дернул ее — заперто. Плохо: у ресторана слишком людно, чтобы действовать грубо. Почувствовав, что хозяин машины подозрительно смотрит на меня сквозь стекло, я вынул листок с адресами ресторанов и постучал в стекло двери. Затем приветливо улыбнулся.

Грешно обижать убогих — но что я мог сделать? Стекло с моей стороны плавно опустилось: не дожидаясь, пока управляющий передумает, я запустил руку в окно, снял блокировку двери, после чего спокойно сел в машину и захлопнул дверь. Он что-то возмущенно залопотал, затем попытался выскочить из машины — видимо, понял, что здесь что-то не так.

— Куда! — Я схватил его за рукав и вернул на место. — Закрой дверь. Дверь закрой, я сказал! — В моей руке появился нож, управляющий затрясся. Захлопнул дверь, дрожащими руками полез в карман. Вынув портмоне, протянул его мне и снова что-то залопотал.

— Брателла, ну ты уж совсем меня за человека не считаешь, — покачав головой, я оттолкнул от себя руку с портмоне. — Твой босс, понимаешь? Грегори Акимов. Едем к нему на home. Адрес Грегори, вилла. Go home Грегори — понимаешь? Ну как мне еще тебе объяснить?

Внезапно мой клиент закивал головой — очевидно, до него дошло-таки, что именно мне нужно. Он завел машину и вырулил со стоянки.

— Молодец!—похвалил я его. — Можешь ведь, когда хочешь.

Ехали мы минут пятнадцать, не больше. Один раз нам встретилась патрульная машина, я увидел, как блеснули глаза управляющего.

— Даже не думай! — сказал я, слегка кольнув его ножом в бок. Он вздрогнул и что-то покорно пробормотал.