Елена Белова - Возрождение из пепла

– Первый готов.

– Второй готов…

– Третий готов.

Мостовой слышал привычную перекличку техников-связистов с нарастающим волнением. Скорее же… Скорее. Наверное, впервые ему так остро хотелось услышать новости. А еще – чтобы рядом оказался кто-нибудь повыше званием.

– Подключаемся к внешней информсети, полковник?

– Да.

– …можности оставайтесь дома, – ожил центральный экран. У хорошенькой испуганной дикторши заметно подрагивал голос. – Повторяю: ввиду многочисленных природных катаклизмов в стране вводится режим чрезвычайного положения. Просьба ко всем жителям по возможности оставаться дома. Выполнять распоряжения МЧС. Просим не допускать паники…

По шее полковника словно прокатились ледяные мурашки. Какого черта? Настолько плохо? За сутки? Ведь вчера еще все было практически в порядке!

– Вызывайте генерала Протасова.

Экран заволокло серым. Техник Павлов торопливо ввел коррективы, но изображение не изменилось – серо и пусто…

– В чем дело?

– Не понимаю, господин полковник… Такое бывает, если абонента нет. Аппаратуры нет.

– Что значит – нет? У этого абонента аппаратура дома!

Техник озадаченно всмотрелся в побежавшую по экрану цепочку символов.

– Погодите, сейчас задействую внешний контур… Странно. Резервный… Пусто. Не понимаю. Словно вся аппаратура выведена из строя.

– Как – вся? – похолодел полковник. Вывести из строя и внутреннюю и внешнюю аппаратуру и даже следящий маячок – как это возможно?! Разве что прямым попаданием.

– Минутку. Сейчас со спутника посмотрим… Господин полковник, код доступа разве изменили?

– Нет.

– Связи нет. Со спутником. И со вторым.

– Выходите на связь, – перебил полковник, обращаясь сразу ко всем операторам. – Немедленно. Ко всем по очереди. Пробивайтесь по всем каналам! Всеми средствами, слышите?

В зале повис многоголосый шум – операторы называли пароли и один за другим входили в сеть…

– Господин полковник… – Голос Павлова прозвучал так странно, что все замолчали. – Смотрите. Это дом генерала Протасова… Место, где он был.

Генерал Протасов не явится в Центр.

Поселок Светлояр под Москвой, где был дом генерал-майора, исчез. Улицы, дома, роща рядом – все утонуло в липкой черной грязи. Как сель прошел…

– Вызывайте Максимова…

Максимов. Рудничный. Санников. Алиев… Фамилия за фамилией, дом за домом. Сгоревший. Расколотый. Затопленный. Просто разнесенный в мельчайшие обломки. Заросший, точно захваченный тысячами вьющихся стеблей…

В аппаратной нарастала тревога. Голоса операторов связи, профессионально четкие, стали срываться на невольные эмоции. Непонимание. Недоверие. Страх.

Дом за домом…

Софьин. Ракумов. Фторов…

Пока отозвались лишь четверо. Четверо из двенадцати. И то они уже были в дороге и отвечали по личным передатчикам. Не из домав.

– Генерал Таривердиев…

– Да? – неожиданно отозвался экран. Седой подтянутый человек отложил зеркало и пристально посмотрел темными глазами.

– Где вы?

– Дома. В чем дело?

– Вы должны прибыть в Центр, – чуть неуверенно проговорил техник-оператор. Странно, но в это дикое утро генерал выглядел слишком безмятежным. Очень аккуратным. Он посмотрел куда-то в сторону, словно его что-то отвлекло, и повелительно нахмурился:

– Координаты.

…Когда в зале появились три десятка серокожих людей в незнакомой черно-красной форме, полковник Мостовой вспомнил, что его просили быть бдительным. Нельзя было терять осторожность.

Нельзя было давать координаты Центра. Ведь настоящий Таривердиев и так должен был их знать. Нельзя было оставлять зал с такой маленькой охраной…

«…Анное… одит…» – отдался в ушах замершего полковника голос Росохватского, когда к нему летел огненный шар.

Может быть, «странное происходит»? Может… Он просил быть бдительным… бдительным…

Но было поздно.

Испания. Толедо

27 июля 2024 года, 5 часов 20 минут

Хрустальный шар мягко сиял на подставке черного дерева. Давно поставлены перед ним свечи, давно разомкнут черный занавес, очищена и семь раз окурена травами комната, а старческие руки все медлят коснуться отполированной поверхности.

– Высшие силы, молю и заклинаю. – Матушка Асунсьон прикрыла глаза. Нет. Не получится. Перед ритуалом надо быть спокойной… спокойной… А ей даже испытанный травный сбор из душицы, чабреца и мяты перечной не помогает. Ах, если б она не отказалась тогда, сорок лет назад – высшие силы, неужели так давно? – от своего предназначения… Если бы стала Светлым Стражем, как предлагали и просили, Хранителем мира, тогда б не пришлось ей сегодня вот так просить ответа – через шар. Она могла бы перелететь прямиком в Небесный Свод, обиталище Стражей. Она знала бы любой язык. Она могла бы поговорить с ними мысленно… попросить, узнать – неужели то, что ей привиделось, правда?

Не захотела, отказалась, испугалась ответственности, предпочла остаться обычной ведьмой – гадать по шару, варить травки, общаться с фейри, обходить стороной демонские отродья, влюбляться. Жить, просто жить. И кто скажет, что ее жизнь была плохой? Она любила, и ее любили. У нее был муж, не такой, конечно, каким представлялся в двадцать лет… но все-таки прожили вместе годы. И семья вот, и дети, и внуки.

И всему этому вот-вот придет конец.

Ее дочери, ее сын, ее кроха внук, который мечтает стать Стражем. Все…

Никого не останется из ее рода, никого… Только Росита. Росита, которая в видении обнимала демона рода Саирит. Росита, Росита… Высшие силы, за что я проклята? Неужели за отречение от судьбы?

– Высшие силы, молю и заклинаю… – Сосредоточиться… сосредоточиться… – Молю и заклинаю. Небесный Свод, откройся… Ruego y encanto. Se abre, la Boveda de los Cielos. Высшие силы… Ответьте же. Пожалуйста, ответьте.

Шар молчал. На этот раз не было ни багровых бликов, ни нарастающего жара. Был только холод под ладонями, холод, холод…

– Молю и заклинаю. Ruego y encanto… Откройся, Свод Небес. Откройся…

Шар молчал.

Холодом тянуло все сильней. Руки стали подрагивать. Стражи не отвечают. Неужели…

Нет-нет. Не может быть. Не может… Свод – мощнейшее укрепление, замок не-на-земле-не-на-воде-не-в-воздухе, творение магов и фейри еще в дохристианские времена. Стражи – энергетики, опора мира… мощные маги. Правда, говорят, что их теперь мало. Куда меньше, чем было сотню лет назад. Бесконечное противостояние с Уровнями, демонскими кланами, выпивало силы у обеих сторон. И все же, и все же…

Да нет, не может быть. Если бы что-то случилось со всеми Стражами (этого не может быть, но все же), то их чародейский мирок гудел бы весь – от сильфов до слабеньких травниц. Хотя… она ведь сама отстранилась от этого мирка, когда три месяца назад поползли какие-то невнятные слухи о Властелине и к ней стали приходить с предложениями присоединиться, предсказать. Она не захотела когда-то подчиняться приказам Света, но это не значит, что теперь станет темной! И отказала. И отгородилась. Она могла пропустить… Могла… Нет.