Виталий Абоян - Вирус забвения

Теперь дело за Лисой. Действуй, девчонка!

А девчонка уже действовала вовсю. Это Вернон заметил, он видел, как разлетаются в разные стороны две ракеты, выпущенные во второй Si, шедший с юга для прикрытия.

Мгновение боли и откровения. Поток данных врывался в разогнанный мозг Лисы, грозя снести все на своем пути. «Доступ открыт» – мечта каждого ломщика, ужас любого машиниста. Вся сеть Анклава была перед ней как на ладони.

Особых иллюзий насчет достоверности сведений, добытых Сквирелом, Лиса и не питала. То, что она сейчас видела, не было даже похоже на ту конфигурацию, что нарисовал Сквирел со слов безов. Лиса не ошиблась, когда решила не вводить полученную картину в план атаки.

Они отбивались. Еще как отбивались – Лиса до самого конца не была уверена, выдержит ли натиск информации.

– «Синдин», – прошипела она пересохшим горлом. Эти звуки были пределом ее возможностей в реальном мире. Все силы сейчас в мире Цифры.

Краб молча, отточенными движениями вскрыл ампулу, набрал наркотик в шприц и, поймав в захват дрожащую руку ломщицы, ввел иглу в вену.

Где-то далеко, как будто в иной вселенной, к горлу Лисы подкатила тошнота, в паху стало нестерпимо жарко, а руки, наоборот, – онемели окончательно. Но сейчас важна только Цифра – мир точности и отчетливых ощущений. Она, черт возьми, взяла этот Анклав за яйца! Теперь умельцы Мортенса могут стараться как угодно: от них больше ничего не зависело.

То, что Лиса искала, было прямо перед ней. Длинный ряд цифр, управляющий этим миром – производствами Анклава Эдинбург. И только Лиса сейчас была способна его изменить.

Начали!

В кабинете директора эдинбургской СБА постоянно кто-то находился помимо хозяина. Визитеры менялись – приходили на доклад, прибегали за распоряжениями и нехотя тянулись получить по шее. Мортенс не спал вторые сутки. Он пытался найти выход из сложившейся ситуации, но пока видел в перспективе только тупик. Рано, слишком рано все началось, он рассчитывал еще как минимум на три-четыре месяца. Ну, на два в худшем случае.

Аналитики разводили руками и клялись, что никаких предпосылок к буйству, что творилось сейчас на улицах Анклава, не было. Немного бузили в Punkground, исламисты Муслима, усиленные прибывшими в Анклав нелегальными мигрантами из Британского халифата, выражали не слишком сдержанное недовольство – обычные каждодневные проблемы, ничего нового. На вопрос, кто начал всю эту кутерьму, ответа не было. Подозрения имелись, но какой от них толк?

Волнения начались в Sway. Быстро задушенные людьми Ланг Ши, они перекинулись в вечно неспокойный Punkground. Потом вяло зашевелились Скотланд-Ярд и Муслим. А после – как обычно: полыхнуло сразу и во всех местах.

Мортенс был уверен, что тот, кто организовал все это, рано или поздно объявится сам. С приготовленными заранее требованиями. Иначе – зачем вообще все затевалось? Но нужно было найти зачинщика раньше. Кровь из носа нужно, иначе верхолазы не простят ему эту ошибку.

«У нас проблемы», – пришло сообщение от Филгорна.

– Сам знаю, – злобно проворчал Мортенс. У этих-то что?

Фредрик Минин, начальник отдела по связям с общественностью, удивленно вскинул брови.

– Идите, Фредрик, – сказал ему Мортенс, – обещайте им, что хотите, но они должны поверить, что дружить с СБА намного выгодней, чем ссориться. Намного!

«Зайди ко мне», – сбросил он сообщение Дэвиду.

Филгорн явился буквально через пару минут. Как будто с утра сидел в приемной и ждал вызова. Глаза у Дэвида были красные и слезились – наверное, тоже не спал ночь, – остатки волос разлохматились, нимбом обрамляя раскрасневшуюся потную лысину. Вид начальник вотчины машинистов имел угрюмый, если не сказать – трагический.

В коммуникаторе, висящем на стене, включился звук. Начался очередной выпуск новостей. В кадре стояла разухабистого вида девица в распахнутой ярко-красной куртке и, отчаянно жестикулируя, с напором вещала:

« Люди, собравшиеся на Драммонд, требуют увеличить размер пайка и сделать его выдачу ежедневной. Власти, которые не могут обеспечить работой больше половины населения Анклава, как заявляют представители общественного комитета территории Punkground, обязаны подумать о собственной компетентности и служебном соответствии.

Вы видите – за моей спиной – сколько людей сейчас собралось здесь, у блокпоста СБА. Пока люди настроены относительно миролюбиво, но кто знает…»

Изображение дернулось, потом и вовсе завалилось набок, по экрану пошли помехи. Голос расхристанной репортерши продолжал прорезаться сквозь гул и рокот надвигающейся толпы:

« …пошли на бетонные ограждения. Многие принесли с собой подручные средства, преимущественно трубы и арматурные стержни. На вышках блокпоста нетрудно заметить… а, нет, минутку…»

Изображение снова вздрогнуло и перевернулось, почти полностью выровнявшись. В центре кадра возник серый бетонный блокпост, четко выделявшийся на фоне ярко-голубого неба. В дрожащей руке репортерши камера дергалась, и картинка прыгала, поэтому рассмотреть черные стволы «ревунов», торчавшие из амбразур, было невозможно.

« …безы выставили против безоружной толпы тяжелое автоматическое оружие. Неужели они станут стрелять в ни в чем неповинных людей?! Неужели гуманные…»

Мортенс отключил коммуникатор. Очень хотелось плюнуть в экран, но жаль портить монитор. Он жестом пригласил Дэвида присесть и связался с только что ушедшим Мининым.

– Фредрик, я вас умоляю, уберите эту дуру с экрана, – тихим голосом с явными замогильными интонациями, не сулящими начальнику отдела по связям с общественностью ничего хорошего, прошипел Мортенс.

Директор замер на несколько секунд, прислушиваясь к ответу Минина, а потом резко заорал, заставив вздрогнуть опустившегося в кресло Филгорна:

– С любого канала! И сделайте так, чтобы на какой угодно канал попадали только те новости, с содержанием которых вы, лично вы, Фредрик, ознакомились заранее. Все!

Мортенс шумно выдохнул и, переведя взгляд на Филгорна, легонько улыбнулся. Сжать зубы он еще успеет – Дэвид обещал проблемы.

– У тебя что?

Филгорн развел руками. Он открыл рот, чтобы начать доклад, но Мортенс жестом остановил его – на вызов ответил Джабраил Пракаш.

– Джабраил, присмотри… – выражение лица директора изменилось слишком стремительно, чтобы не догадаться, что Пракаш ответил не так, как должен был. – Я догадываюсь, что ты занят! Если что, смею напомнить, твоя голова полетит в ту же сторону, что и моя! Так вот: присмотри за Мининым… Нет, не знаю – не то ушами хлопает, не то не решил, на чьей он стороне. Но твое участие не помешает.

Мортенс глазами показал машинисту, что можно продолжать.