Window Dark - За гранью мира алая заря

Оставленном бескрылыми.

В отличии от прошлого, город не умер. Из подвалов доносился топоток крысиных ног и шебуршание мышей. Улицы мягко перебегали разноцветные кошки. Одна из них, мех которой переливался сиреневым сиянием, уперев передние лапки в тумбу фонарного столба, медленно читала низко наклеенное объявление. Ветер шелестел надорванным краем. Со всех сторон доносилось мягкое гудение, исходящее от многочисленных коробок, за которыми прятались лампы. Город впечатлял. В городе хотелось остаться.

— Нельзя, — сказал гриф. Тот, Кто Сидит На Качелях читал Марушины мысли, как и Маруша видела картины, складывающиеся у него в мозгу.

— Нельзя, — повторил Тот, Кто Сидит На Качелях. — Посмотри на этот город. Не кажется ли тебе, что солнце ему просто не нужно.

— Не нужно, — кивнула Маруша, усаживаясь на металлические перильца, огибающие крышу трехэтажки. Рядом потрескивали яркие трубки, складывающиеся в надпись на незнакомом языке. Интересно, живут ли здесь птицы? Да наверняка! Просто сейчас они спят! Ночью летают разве что совы. Но смешно искать сову в современном городе, хоть тут и завались всяческих мышей.

— Разве мы ищем сову? — ехидно спросил Тот, Кто Сидит На Качелях. По-моему, наша цель — солнце.

— Нет тут солнца, — устало откликнулась Маруша. — Давай, допустим, что бескрылые ни при чем. Не хватит у них ума, чтобы похитить столько огня.

— Тогда возникает вопрос, — улыбнулся гриф, — куда оно все-таки делось?

— Да в болото засосало, — выпалила Маруша первое, что пришло в голову.

— Болото — это хорошо, — кивнул гриф. — Болото — это по-нашему.

И мир снова померк.

Когда краски вернулись, Маруша подумала, что лучше б она так и оставалась во тьме. Картина, представшая глазам, не радовала. Огромная желтая луна висела над еловым лесом с обломанными вершинами, словно здесь когда-то безумствовал ураган. Елки росли далеко. Не долететь, хоть маши крыльями до изнеможения. До последнего взмаха, после которого только упасть и не подняться. Зато упасть было куда. Вокруг простиралось болото, от которого поднималось нестерпимое зловоние. Чахлые деревца казались давно засохшими. Гулко лопались пузыри прорвавшегося газа. А вот ветер затих, словно не успел за парочкой сказочников и остался в неоновом городе. Темнели черные дыры воды, незатянутой ряской. А вездесущая зелень источала тяжелое гнилушечное сияние. И еще по всему болоту росли ягоды. Крупные. Непонятные. Налитые багровым сиянием, словно Тот, Кто Сидит На Качелях, хранил здесь миллионы запасных глазищ.

В общем, из такого места следовало мотать как можно скорее.

— Я поняла, чего не хватает нашей главной героине! — воскликнула Маруша, и Тот, Кто Сидит На Качелях, вопросительно уставился на нее.

— Того, кто подскажет ей, где прячется солнце!

— Ладно, — нехотя согласился гриф. — Твоя очередь. Значит, будь по-твоему.

Снова Маруша увидела городские кварталы. Город заснул. Собственно говоря, сказка складывалась уже не про неоновый город. Редкие бусины фонарей едва разгоняли мглу. Город состоял из многобашенных замков, рядом с которыми вились улочки, заполненные покосившимися избушками. К замковым стенам прижались киоски и трансформаторные будки. В городе перемешались века и эпохи, словно бескрылые, уходя, нарочно перекрутили друг с другом стрелки часов, по которым вершилась здешняя жизнь. Возле разломанной коробки от апельсинов сидела крохотная оранжевая собачка и смотрела на странную голубую луну. Не тявкала, не рычала, не скулила, не выла. Смотрела, как будто чего-то ждала.

Тот, Кто Сидит На Качелях, вылетел вперед и опустился на ветку клена, приглашая Марушу сесть рядом.

— А ты ищешь не солнце, — вздохнул он. — Ты ищешь кого-то. В любом из сотканных тобой миров, ты придумываешь встречу. Белая птица, кошки неоновых улиц, собака, сочиняющая песнь Луне.

— Зато твои миры пустынны до омерзения. Неужели ты не можешь придумать кого-то еще?

— Придумать легко, но зачем? Давным-давно я уже сделал выбор, решив ни о ком не думать. За это мне дано право сидеть на качелях.

— Птица, сидящая на качелях, смотрится противно и уродливо.

— А ты не смотри. Ты сядь. Ты оттолкнись, вложи себя в этот первый толчок, чтобы мир изменился. Ты качаешься, и мир качается. Крутится мир. Вертится вокруг оси, на которой закреплено сиденье. А ось та настолько близко, что ты уже не можешь отделить ее от себя самого. Именно на качелях начинаешь верить, что мир вращается только вокруг тебя.

Голос грифа стал заунывным. Маруша тряхнула головой, отгоняя невидимую паутину тягучих мыслей Того, Кто Сидит На Качелях. Она ищет солнце, она сейчас спросит у собаки…

— Чего спросишь? — усмехнулся гриф. — Не видели ли вы, мадемуазель, пропавшее солнышко? Ах, оно вам не требуется? Ах, вам достаточно Луны? Зря, мисси, совершенно напрасно. Я, конечно, тоже слагала песнь во славу Луне и даже чуть не стала… Ах, вы думаете, ваша получится лучше…

— Хватит, — взвизгнула Маруша и поразилась собственной смелости. Скажи ей две ночи назад в трубе, набитой мусором, что пройдет совсем немного времени, и она станет кричать на Того, Кто Сидит На Качелях, от смеха Маруши Шумелка-Мышь окочурилась бы окончательно. А ведь кричит и не пугается.

Гриф улыбался, словно Маруша наговорила ему комплиментов.

— Зачем спрашивать? — его глаза блеснули озорными языками туристского костра. — Попробуй найти его сама.

— Но где? — расстроилась Маруша. — Вон, сколько миров мы уже выдумали, а солнца ни в одном не оказалось.

— Поправочка, — каркнул Тот, Кто Сидит На Качелях. — Что значит, не оказалось? Солнце у нас, видите ли, виновато! Видите ли, не оказалось его нигде. А мы искали? Нет, мы разве везде искали? Ты хоть раз оглянулась и посмотрела, что у тебя за спиной?

— Зачем? Ведь солнце всегда впереди!

— А вдруг оно решило взойти не с той стороны.

— А с какой? С этой что ли?

Птичка крутанула мертвую петлю и развернулась. Теперь ее клюв смотрел в направлении, куда прежде топорщился хвост.

За спиной оказалась заря.

Утренний туман стелился по широкой реке. За рекой небо изукрасили узоры верхушек деревьев. Черное на красном.

— Я добралась! — радостно выдохнула Маруша.

— Ошибочка, — громовым раскатом разорвал безмолвие Тот, Кто Сидит На Качелях.

Не заря украсила небо. Если закат еще иногда оборачивается таким кровавым покрывалом, то уж заря никогда не пользуется столь мрачными тонами. Багровая пелена простиралась по небу, словно пузырь, наполненный кровью, словно страшное, неправильное солнце, которое никогда не станет умиротворенно-желтым.

— Ты нашла солнце! — возвестил Тот, Кто Сидит На Качелях, еще громче. — Но его ли ты так жаждала отыскать? Ты хотела зарю, ты ее получила!