Владимир Лосев - Месть Демона

— Что?! — Наверно я даже побелел, а алюминиевую ложку, которую держал в руке, согнул так, что ее уже больше никто не сможет выправить. — Ольга-то тут при чем?!

— Спокойно, парень, я так о тебе не думаю, — Дядя Игорь потянулся к холодильнику, где у него было спрятано спиртное, но остановился. Любого другого выпивка, может быть, и успокоила бы, но только не меня…

Он вытащил бутылочку валерьянки, прочитал состав, убедившись, что спирт есть и там, вздохнул. — Может, тебе кофе сварить? У меня есть хороший, из самой Бразилии…

— Меня интересует, кто выдвигает такие предположения! — Я понемногу успокаивался. В конце концов, дядя Игорь не хотел меня обидеть, человек он хороший, добра мне желает. — Особенно интересно узнать, кому в голову пришло, что я убил Ольгу?

— Пришло в голову все тому же следователю. Парень он хороший, старательный, но не очень умный, возможно, поэтому ему это дело и дали. Он сделает все так, как захочет начальство, а оно мечтает о том, чтобы убийца был найден, и желательно такой, на которого всему городу наплевать. — Понятно, — вздохнул я. — Ты вполне подходишь на эту роль, — продолжил дядя Игорь. — Одним выстрелом можно подстрелить двух зайцев. Логика простая — человек не совсем вменяемый, убил на почве ревности свою возлюбленную, а потом начал убивать всех ее знакомых. Как тебе такая версия нравится?

Не нравится совсем, хотя если правильно раскрутить, то все можно соединить в одну цепочку… — я уже снова мог нормально соображать. — Кто-то здесь говорил о кофе из этой, как ее… Бразилии. Только остается еще один вопрос, а он сейчас самый главный — кто убивает всех, имеющих хоть какое-то отношение к смерти Ольги? Если меня посадить под замок, убийства же на этом не прекратятся, а значит, скоро все поймут, что я ни при чем. Да и нестыковок в этой версии слишком много…

— Я просто рассказываю, что есть желание руководства все списать на тебя, поэтому если факты не будут стыковаться, то лиишние отбросят, — Дядя Игорь поставил чайник на плиту. — Я знаю, что ты боготворил эту девушку, не раз с удовольствием наблюдал, как ты на нее смотрел. Поэтому не сомневаюсь, что ты ее не убивал. Шарика, да… мог, если был уверен, что он виновен в ее смерти. Но в таком деле у тебя много конкурентов, это изнасилование всему городу не понравилось… Ребята порядочные есть и в милиции, я попрошу кое-кого тебе помочь. Кстати, на похоронах Шарика, я тебя так и не увидел. Мы вроде хотели там с тобой встретиться, хорошо помню, как ты мне рассказывал о закопанном в пустой могиле «Максиме»…

— Не смог добраться до него, остановили меня, — я вздохнул. — Простоял под дулом автомата весь процесс захоронения…

Нет, все-таки так замысловато играть бровями умеют немногие — может быть, только бывшие следователи. — И кто же в тебя целился?

— Какой-то сержант. Милиции дали на меня ориентировку как на подозреваемого. Он хотел меня арестовать, хорошо, с его лейтенантом мы оказались знакомы еще со школы…

— Забавная история, — дядя Игорь сунул мне банку растворимого кофе, очень даже неплохого, я такой пил только по большим праздникам и то в гостях, и пододвинул вскипевший чайник. А я ведь тебя предупреждал, что милиция будет охранять процессию…

— Откуда у вас такой замечательный кофе? — поинтересовался ехидно я в ответ. — Вряд ли пенсионеры могут позволить себе такой, даже такие заслуженные, как вы…

— Не беспокойся, кофе чистый, — ухмыльнулся дядя Игорь. — Это взятка, но не за то, чтобы тебя расколоть, а за голосование. Еще с весенних выборов осталось, тогда всем такие подарки вручали от имени сегодняшнего губернатора.

— Понятно, значит, взятку взяли, а голосовали за кого?

— За него и голосовал. Может, в будущем еще что-нибудь даст. А так все эти кандидаты для меня друг от друга ничем не отличаются. Ты пей. Обещаю, что поделюсь с тобой и следующей взяткой. Сам-то кофе не пью, сердце не позволяет.

Я отпил глоток: тоже не очень его люблю, но сейчас мне требовалось взбодриться.

— Так что тебя я на кладбище не видел, а вот Романа Букашкина заметил. Он прятался в кустах и внимательно так изучал друзей усопшего, фиксируя марки и номера автомобилей, — продолжил спокойно дядя Игорь.

— И это непонятно…

— Что именно?

— А то, что идеальным подозреваемым должен стать он. Его мало кто знает в городе, приехал издалека, ни родных, ни общего с кем- то детства. Увел у вас замечательную девушку, окончательно и бесповоротно, а его никто за это даже не побил. Что думаешь?

— То же самое, что и вы, — неохотно признался я. — Если убиваю всех подозреваемых не я, то Роман вполне мог на это пойти. А в том, что он увел Ольгу, его никто никогда не обвинял. Как-то само собой подразумевалось, что такая девушка сама решает, кого любить.

— Не все думали так, как ты, — заметил дядя Игорь. — Отдельные отморозки считали иначе, в этом я уверен, но в то же время никто даже не попытался Романа избить. Как думаешь, почему?

— Не знаю. Сам всегда считал, что эта девушка слишком хороша для меня.

— Хорошая была девушка, нежная, добрая, и очень умная, что редкость в сегодняшнее время. Не знаю, кто из вас и что думал по ее поводу, но убивали ее те, кто не верил в бога. Она мне тоже казалась ангелом…

Кстати, по-твоему, мог ли это быть Шарик?

— Вполне, — кивнул я. — У него точно не было никогда ничего святого за душой, к тому же лейтенант милицейский проговорился, что алиби у него куплено за бутылку водки, как раз у Поликанова. Жаль, не удалось ничего узнать…

— А кто-то из его дружков?

— Если он, то и дружки были там, он один не ходит. Еще пару дней назад я никого из них не мог даже и подозревать.

— Почему?

— Потому что раньше считал, что никто не имел права на это. Тот, кто убивал Ольгу, не был человеком, это зверь, глупый, безобразный и бездушный, или сам дьявол…

— Ну, ты завернул! — дядя Игорь даже рассмеялся, правда, как-то невесело. — Звери чище людей, они просто так никого не убивают, тем более своих самок, такое им просто в голову не придет. С самцами станут драться за самку, но ее никто никогда не убьет…

— Конечно, вы правы, но я так думал, теперь вот думаю, как я ошибался.

— Ничего, ты в этом не виноват. Или все- таки ты Шарика убил?

— Не помню, даже если и совершил такое,

— я мрачно отвернулся. — Вот прожил половину жизни, отдав ее неизвестно кому. Человек есть память, если ты ничего не помнишь, то ничего и не было…

— Я прожил больше, чем ты, но сейчас от моей памяти мало что осталось. Не хочешь ли ты сказать, что и я не жил?

— А вы как думаете?

— Не знаю, — почесал в затылке дядя Игорь. — Иногда мне тоже кажется, что вся моя жизнь была сном, иногда кошмаром, иногда неизвестно чем. Все, во что мы верили тогда, что было важным для нас, сейчас объект насмешки, как и мы сами.