Наталия Мазова - Исповедь травы

– Попытка не пытка, – я напрягаюсь, пытаясь вызвать в памяти картину той вчерашней осенней лесной поляны. Картинка норовит расплыться, смазаться – верный знак силового противодействия, но пассивного. При активном бывает рябь, как помехи на телеэкране. А пассивное – плохо, но съедобно, сила пробивается силой же. Еще раз попробуем… Нет, не фиксируется. Хоть стреляйся – не фиксируется!

– Иди сюда, Гитранн, – бросаю я сквозь зубы. – Войди в мое сознание – будем пробивать объединенными усилиями.

Наши руки соприкоснулись. Странно, почему-то я совсем не чувствую Его у себя в мозгах…

– Представляй нашу поляну у озера, – отрывисто командую я. – Представил?

– Плывет слегка…

– Ничего страшного, у меня тоже плывет. Так, теперь я фиксируюсь на определенном ориентире, поддерживай меня и тоже фиксируйся…

Так, что же выбрать? Озеро? Нет, слишком абстрактно, лучше старую иву у воды, с торчащей из низа ствола молодой порослью и с кучкой рыбно-грибных очисток в ямке у корней… Черт, я по-прежнему не ощущаю Его поддержки!

– Зафиксировался? – спрашиваю я все так же отрывисто.

– Вроде да… Камень, на котором Лоти грелась, так?

– Блинн! – я в отчаянии ударяю рукой по стволу березы. – Я об этом камне даже не думала! Гитранн, ты что, совсем меня не читаешь?!

– Не могу понять… Контакт какой-то… наполовину подсознательный, как тогда, когда ты Говорила у нас дома. Я скорее угадываю движение образов в твоем мозгу…

– И угадываешь неверно! – я начинаю злиться, а это, как известно, концентрации не способствует. – Попробуем еще раз!

Эх, раз, еще раз… Весь следующий час целиком уходит на пробы. С Гитранном почему-то так и не получается полного контакта. С Лоти контакт получается легко, но и наших с ней объединенных усилий недостаточно, чтобы сломать стенку пассивного противодействия…

– Подобьем итоги, – наконец мрачно говорит Гитранн. – Нас четверо. До Бурого Леса в самом лучшем случае еще пять суток пути таким же галопом. Все питье – литровая фляжка Тэль-Арно, и то не с водой, а с вином. Вся еда – горсть сухарей в седельной сумке Лотиа-Изар. В степи, правда, бегает всякая живность, но у нас только два меча и кинжал Лиганор – ни лука, ни стрел. А подзывать животное к себе, чтобы убить – за такое можно и эмпатическими способностями поплатиться. Плюс на четверых – два плаща, из них один шелковый. Здесь, где есть топливо, это неважно – Огненные мы с Лиганор или нет? – но там, где гореть будет нечему… Короче, Снэйкр загнал нас в ловушку.

– Почему сразу Снэйкр? – возражаю я, но, если честно, без особого энтузиазма. – Он же не мог знать, что зона непроходимости простирается на целый день пути!

– Ладно, не Снэйкр… Сама же говоришь: не важно, кто виноват, важно, что делать. А на этот вопрос у нас есть только три варианта ответа. Первый – двигаться дальше, в надежде на то, что попадутся Волчьи кочевья…

– По-моему, дохлый номер, – отзывается Тэль-Арно. Все время, пока мы с Гитранном маялись дурью, они с Лоти шарились под березами в поисках грибов. И кажется, не совсем безрезультатно.

– Вот и я того же мнения. Второй вариант – вернуться в город, где нас ждет с распростертыми объятьями лорд Ниххат. Дальше повторится сцена на Лестнице – договорить Слова нам помешают мечи и арбалеты гвардии.

– Тоже верно, – со вздохом произносит Лоти. – А какой третий вариант?

– А третий – развести костер, поджарить на нем то, что вы насобирали, перекусить и лечь спать. А наутро снова попытаться раздвинуть ткань мироздания. Возможно, сейчас неблагоприятное время, или мы просто устали, или сидим не на том месте – не полная же здесь непроходимость… Данный вариант хорош всем, кроме одного: если он не сработает, выбор автоматически сводится к первым двум.

– Вот когда сведется, тогда и будем думать, – подвожу я итоги дискуссии. – А пока действуем по форме номер три.

…Лоти снимает с огня палочки с жареными подберезовиками. Жалкая горстка – этим бы котел каши приправить, да только нет у нас ни котла, ни крупы…

– Я, пожалуй, не буду есть, – решительно говорит Тэль-Арно. – Я с утра баранины с фасолью наелся – до сих пор желудок молчит. Ешь ты мою порцию, Лоти.

– А ты мою, Лиганор, – поддерживает его Гитранн. – Я привык голодать.

– Ничего подобного! – я пытаюсь воспротивиться, но Он решительно сует мне в руки свою палочку:

– Давай ешь, не упрямься. Тебе завтра силы понадобятся стенку проламывать, а уж я-то знаю, какая ты бываешь, когда голодна!

Голод и настойчивость мужчин берут свое – мы с Лоти уминаем все грибы с сухарями, даже крошек не остается. Грибы плохо прожарились – сердцевина полусырая, а снаружи уже обугливаться начали – зато на двоих это действительно ужин, а не способ еще сильнее раздразнить желудок. Затем Тэль-Арно пускает по кругу свою фляжку. Каждому по глотку, больше нельзя. Смеркается. Костер уже прогорел, волны жара ходят по алым угольям.

Костер у нас необычный – сухие березовые ветки сложены кольцом вокруг пространства, на котором лежа могут устроиться четверо. Только это позволит ему отдавать нам тепло до самого утра – такое магическое кольцо я без труда удержу и во сне.

– Знаете что, народ, – задумчиво говорит Гитранн, – постою-ка я эту ночь на страже. Мало ли что…

– Лучше я, – протестует Лоти. – Ты и так уже не ел, а теперь еще и не спать собираешься…

– Именно он, – обрываю я. – Он среди нас единственный Нездешний, а у них ритм жизни более медленный, им одну-две ночи не поспать ничего не стоит. К тому же и видит в темноте лучше нас всех. А ты, Гитранн, тогда возьми плащ Тэль-Арно, он потеплее, а мы укроемся твоим – все равно огненное кольцо не даст нам замерзнуть.

– Хорошо, – кивает Он.

Час спустя я уже лежу на охапке сохнущей травы, натягивая на себя край плаща цвета ясеневой листвы. Лоти и Тэль-Арно рядом со мной давно уже сопят, но ко мне сон не идет, несмотря на усталость – я всегда плохо засыпаю под открытым небом. То и дело снова открываю глаза и вижу Гитранна, который стоит, прислонившись спиной к березе, и вслушивается в шорохи вечерней степи. Руки Его скрещены на груди под черным плащом Рыцаря Залов, темно-пламенные волосы схвачены на затылке каким-то кожаным обрывком, чтоб не мешались, а левая щека испачкана сажей костра… Невольно снова и снова возвращаются в сознание слова Смерти Огня: «Мир припал на брюхо, как Волк в кустах, мир почувствовал то, что я знаю с весны…» Он не доверяет степи, я знаю это, но сейчас Он – органичная ее часть, куда более органичная, чем любой из нас троих, чем даже фыркающие в березняке вороные кони…

Багровый степной закат… Хорошо хоть дождя ночью точно не будет – не сезон. А то довелось мне однажды вот так проснуться от холодного душа с небес – до сих пор как вспомню, так вздрогну…