Мария Николаева - Чертящий Путь

Стоп. Чернила другие!

Я осторожно согнул предыдущий лист и старательно сравнил.

И почерк другой.

Да, начертание максимально приближено к оригинальному, но если присмотреться отчетливо видно, что наклон немного другой, да и элементы отдельных знаков чуть разнятся.

Я перевернул страницу, вызвавшую такие проблемы, и пробежал глазами дальнейший текст.

Здесь снова все возвращалось к исходному стилю. Слова привычно строились в предложения, предложения в фразы, а фразы в свою очередь превращались в историю первых лет после ухода Изначальных.

Я еще раз все проверил, но сомнений уже не оставалось: кто-то вклеил в книгу лишний лист, причем сделал все, чтобы замаскировать его под остальные, но вот со знанием языка у него были явные проблемы – ничем иным бессмысленный набор слов не объяснить.

Я осторожно подковырнул ногтем лишнюю страницу. Не зря же кто-то пытался ее спрятать, более того хорошо спрятать! Будь я чуть менее внимательным или относись к работе не столь серьезно – и вряд ли бы обратил внимание всего на один лист…

Любопытно, что же так старательно спрятали от посторонних глаз…

Страницу отделить от остальных удалось далеко не сразу – сказывался возраст рукописи, необходимо было быть вдвойне осторожным, чтобы серьезно не повредить книгу. Наконец, плотный пожелтевший от времени листок оказался у меня в руках. И сразу же стало ясно, что он был аккуратно склеен. Старый трюк, очень старый. Но никогда прежде я не видел, чтобы так великолепно маскировали тайники.

Осторожно разделив склеенные листы, я стал обладателем сложенного вчетверо прошитого шелковыми нитями листа бумаги.

Вот так номер…

Я настороженно коснулся гладкой поверхности. Пальцы чуть покалывало от обилия заклинаний, пропитавших бумагу. Да, сомнений никаких нет и быть не может. Сколько себя помню, вся внутренняя переписка Домов, все архивы ведутся именно на таких листах. И кроме двуликих этот материал никто больше не изготавливает – слишком хорошо он впитывает магию, и не только бытовую, но и ту, что может принести с собой смерть… Не зря все же тайна производства этой бумаги охраняется едва ли не сильнее, чем технологии изготовления серебряной стали, которую так любят в своих поделках мои родственники.

В общем, даже не читая это послание, я могу с полной уверенностью сказать, что оно мне вряд ли понравится. Не бывает тайн, приносящих с собой что-то положительное. Почему? Все очень просто: хорошим мы не стыдимся делиться, а вот всё компрометирующее нас обычно пытаемся похоронить поглубже, да подальше… и редко когда радуемся воскресшему из могилы.

Взяв в руки пинцет и опасаясь даже дышать на прошитую магическими нитями записку, я осторожно развернул ее. Бездна и все ее порождения! Дакарское письмо! Причем самая старая его разновидность.

Затаив дыхание, я внимательно вгляделся в по-прежнему яркие идеально-ровные руны:

"Я решил уйти. Вот так просто. Я знаю, что никто не поймет этого, никто не примет моего решения, но я устал цепляться за мир, в котором меня ничто не держит. Они ушли. Они бросили меня одного. Почему?.. Они же единственное, что держало меня по эту сторону граней!

Месть? Все вокруг говорят о ней. Но меня уже отпустило. Зачем? Месть – слишком некрепкая цепь, стоит дернуть чуть посильнее – и она порвется. Наверно, я оказался слишком слаб. Новый Мастер меня абсолютно не понимает, отказывается понимать. Еще немного и я действительно сойду с ума, особенно если он продолжит гнуть свое…

Уйти?.. Да, единственное, что я могу – это уйти. Но ведь даже смерть не сведет наши души вновь… безнадежно…

Милые мои, родные, почему же вы оставили меня?..

Девочка моя, зачем? Почему ты просто не поделилась со мной своими сомнениями? Неужели я бы не понял? Понял бы. Отступился бы. Или ты испугалась? Даже ты меня боялась, да?..

А ты, Мастер? Боялся ли ты меня? И, если так, то почему не ушел вместе со своими? Что тебя держало рядом со мной? Прежние клятвы?

Слишком много вопросов. А вы, сколько бы я ни спрашивал, все молчите. Я уже всю пятую грань истоптал… серый пепел смерти даже сейчас горчит на губах…

Сколько раз я уже пытался пройти по этой тропе? Сколько раз останавливался, так и не сделав последнего шага? Вы ведь не ждете меня там. Вы даже ни разу не откликнулись на мой зов…

Боги, я схожу с ума!..

Верите ли, мои милые, я ведь каждый день ловлю себя на том, что разговариваю с вами. Но вы молчите. Вы бросили меня. Оставили мне только месть. А кому мстить? Себе? Ведь именно я виноват в том, что вы ушли! Не доглядел… не уберег… упустил…

Молчите, родные? Молчите и дальше… Пока вы молчите, я могу притворяться, что все еще нахожусь в здравом уме. И каждый раз, обращаясь к вам, я с ужасом и надеждой жду, что вот сейчас вы разрушите мертвую тишину этих комнат, в которых меня похоронили при жизни, и позовете…

Но вы все не зовете. Я устал ждать. Сегодня. Да, сегодня я все-таки шагну туда. Зыбкое марево смерти… или все-таки легендарная шестая грань?

Сегодня я это узнаю. Мне хватит смелости!..

…тем более я, кажется, слышу ваши голоса… родные мои, неужели, вы обо мне все-таки вспомнили?.."

Строчкой ниже дата и подпись. Несколько цифр и две витиеватые литеры. А.Д.

И, к несчастью, я уже видел их. На том перстне, что я отдал Мею со внутренней стороны была такая же гравировка. А.Д. Алесан Двуцветный.

Невозможно! Дата на листе, хоть и не до конца разборчива – число и месяц словно нарочито смазали, но вот год вполне читаем: 237 о.И.

К этому моменту согласно всем историческим хроникам Алесан Двуцветный должен был быть мертв уже почти два столетия…

Я еще раз пробежал глазами запись. В ее подлинности я не сомневался ни мгновения, и на это у меня было много причин. Во-первых, бумага – такой пользуемся только мы. Во-вторых, язык. Сомневаюсь, что даже в те времена многие знали язык Изначальных. Даже в Семьях его предпочли забыть, как и тех, с кем он был связан. То, что мне в последнее время все легче и легче его понимать – скорее исключение, чем правило. Ну, и наконец, я просто не так слепо доверяю хроникам, как некоторые.

Значит, Алесан пережил войну. Он не был убит во время взятия замка, не погиб при всеобщей зачистке… вместо этого он затаился. Для чего? Скорее всего поначалу действительно собирался отомстить. А потом? Судя по всему, перегорел. Потеряв все, что для него было важно, оказавшись пусть частично, но виновным в гибели близких…

Я бы тоже не смог зацепиться за месть. Слишком зыбкий повод для жизни.

Уйти? Это выход. Но почему для принятия этого решения понадобилось два столетия? И с кем он провел это время? Ведь он был не один – это читается между строк.

Но если Алесан прожил еще два столетия и прожил их не в одиночестве, почему даже слухов не было? Ведь так не может быть! Что-то же должно просочиться! Слухи, байки, легенды – хоть что-то! Но ничего, ни единого сомнения в его смерти ни у кого не возникло.