Алёна Канощенкова - Иффен. Грань

Пришлось смириться. Вылазка превращалась в какой-то фарс, как и ночная неудавшаяся попытка отправиться на разведку в одиночестве. И я ничего не могла с этим поделать. Или не хотела.

— Надо проникнуть туда. — Шепнул Фет, кивком головы указывая на тот самый второй зал.

— Ну зачем же проникать? — усмехнулся Жан, подошедший сзади. — Вы можете просто туда войти. И заказать чего-нибудь согревающего. На улице ведь отвратительная погода. К тому же, ваш друг уже ждёт.

Вор ошалело моргнул и осторожно переспросил.

— Какой ещё друг?

— Данновиаль… Дан короче. — И видя, что мы по-прежнему не понимаем, о ком идёт речь, пояснил. — Тот ощипанный бард с манией величия, который вас сюда привёл.

— Его же выгнали?

— О, если бы от него было так просто избавиться. — Покачал головой Жан, лукаво улыбаясь. — Проходите же. И скажите, чего бы вам хотелось выпить?

— Пива. — Смирился с поражением Фет.

— Квас.

— В такую погоду? Позвольте предложить вам кое-что другое. Если не понравится — можете не платить.

— Хмельное не пью. — Предупредила я, предполагая, что речь идёт об очередном «особом» «уникальном» «созданном по старинным рецептам» кисленьком и мутненьком вине.

— Как и вся ваша раса. — Чуть слышно произнёс Жан, улыбаясь.

— Пожалуй. — Холодно согласилась я. — Не забудьте об этом.

— Не стоит беспокоиться. — Он снова улыбнулся. — Устраивайтесь, я позабочусь о заказе.

— Он понял, что ты оборотень. Но как? — спросил Фет, пока мы пробирались к столику в дальнем углу большого зала.

Здесь было более уютно, хотя бы потому, что имелась мебель и светильники на потолке. И стойка выглядела куда как приличнее, во всяком случае, она была настоящей. Трое прислужников в одинаковых темных костюмах шныряли по залу, принимая заказы и разнося на подносах блюда и бокалы. Здесь же находилась дверь, ведущая в кухню, где всё это готовилось. Назначение ещё пары дверей вызывало у меня слабый интерес, но проверять я не торопилась.

— Не знаю. — Я погладила кольцо оборотня кончиками пальцев. — Не знаю….

— Не боишься, что сюда сейчас заявятся стражники?

— Не боюсь.

— Почему вы так долго возились? — подпрыгнул на месте бард, высматривавший нас, вытянув длинную шею и скорчив обиженную физиономию.

— Тебе-то что? — с неприязнью отозвался вор.

— Мне? Обещанное пиво.

— Ты хочешь сказать, что это тихое место?

— А разве нет?

— Нет. Это какой-то притон. — Категорично заявил Фет. — И хозяин у него странный.

— Ничуть он не странный. Типичный орэльф. — обиделся Дан.

— Кто? Ты хочешь сказать….

— Ну да. А что тут такого удивительного? Папа эльф, мама орчанка. И вообще, хватит мне зубы заговаривать, они в лечении не нуждаются.

— Они нуждаются в срочном удалении. — Буркнул вор. — Путём выбивания.

— Так, ближе к телу. Где моё пиво?

Я усмехнулась и с интересом начала прислушиваться к перебранке, дожидаясь, пока Жан принесёт обещанное и надеясь получить у него необходимую информацию. Раз он узнал во мне оборотня и не испугался…. Возможно, мы зашли сюда не зря. Только барда придётся спровадить сразу после того, как он получит свою награду. Не похоже, что он может рассказать что-то интересное. А спор между тем продолжался. И становился всё ожесточённей.

Я подозвала прислужника и попросила доставить пива. Лучшего. Две кружки. И когда он вернулся, просто расплатилась и пододвинула напиток к спорщикам. Жан появился через минуту, и застал уже абсолютно мирную картину. Дан громогласно вещал что-то о своём божественном даре и великом призвании… или всемирном признании… Фет кивал в паузах, всё остальное время посвящая смакованию пива. Я постукивала пальцами по столу и разглядывала посетителей. Тут их, в отличие от первого зала, набитого под завязку, было немного. Все сидели за столиками, в зале было довольно тихо, если не считать музыкантов на невысоком помосте в углу, старательно завывающих какую-то якобы старинную якобы балладу. На самом деле они безбожно уродовали и так мертворождённую песню.

Дан был занят… какое-то время… и только поэтому не реагировал на это издевательство. Но пиво закончилось даже раньше, чем я предполагала. И барда больше ничто не останавливало. Он вытер губы, нахмурился… и решительно рванулся к «музыкантам» с яростным воплем.

— Вы что творите, гады зелёные?!? Разве же это музыка?!? Кто вам вообще инструмент позволил в руки взять???

— Началось… — устало вздохнул Жан, жестом отметая предложение кого-то квадратного вышвырнуть барда за дверь.

— И часто он буйствует? — с любопытством спросила я, разглядывая поднос, который хозяин трактира сгрузил на стол. Большие кружки, истекающие пеной… с этим всё понятно. А вот бокал с чем-то полупрозрачным кремово-золотистого цвета, да ещё и пахнущим мёдом….

— Редко… но метко. — Усмехнулся Жан. — Честно говоря, я редко вмешиваюсь.

— Почему? — удивился Фет.

— Да он прав, в общем-то. Эти вопли мало похожи на музыку.

— Тогда почему Дан сам не поёт вместо этих музыкантов?

— Что ты, это ниже его достоинства, выступать в каком-то месте постоянно. Он предпочитает участь бродячего музыканта. И время от времени забредает сюда.

— И нарывается на очередные неприятности. — Подсказал вор. Мне почудилось, что в его голосе промелькнула явственная симпатия к неуживчивому барду. Хм… ещё бы.

Дан успел отобрать у одного из музыкантов гитару и сейчас старался её настроить. Никто особо и не сопротивлялся. Музыканты злобно шипели что-то себе под нос, но этим и ограничивались. Потому что зал, отмечавший их практически каждое выступление щедрым потоком объедков, сейчас заинтересованно стих. К тому же, Жан имел обыкновение платить всем выступавшим независимо от того, сколько времени длилось выступление. (Вот только откровенных слабаков второй раз не приглашали, не только в «Болото», но и в большинство других трактиров, всецело доверявших вкусу умного полуорка. Но им об этом до времени знать не полагалось).

— Не без этого. — Пожал плечами Жан. — Он сейчас будет петь, советую послушать.

— Да? Есть у нас один знакомый певец… — начал, было, Фет, но первые же аккорды заставили его замолчать.