Олег Верещагин - Горячий след

— Давайте разделим червонцы, — сказал Олег, возвращая ручку Саше. — На память. Хватит на всех…

…Он брёл по улице к вокзалу. Думал, что он сидит сейчас там — в "Дукате". Напряжённо ждёт. Смешно и странно… Надо будет постричься. На вокзале парикмахерская круглые сутки. А то получается — ушёл на день, вернулся с гривой до плеч. И загорелый, как чёрт — с этим-то что делать? А, совру про солярий… Глупо, но хоть объяснимо…

На центральной улице было ещё оживлённо. Олег прошёл мимо киоска, краем глаза зацепил газетный заголовок:

"ВСТРЕЧА БЕЗ ГАЛСТУКОВ"

ЗАКОНЧИЛАСЬ ВЗРЫВОМ!

Остановился, подошёл. Вчерашние центральные газеты… и местные… Много статей на первых страницах — непонятный взрыв страшной силы на неформальной всероссийской встрече бизнесменов и общественных деятелей, посвящённой частному финансированию программ патриотического воспитания молодёжи… более сорока погибших, не выжил никто из находившихся в загородном помещении элитного клуба…

Вот как, подумал Олег. Вчера. Опять фокусы времени. А насчёт того, что не выжил никто — это они зря. Жаль, но уж один-то точно выжил. Правда, ему придётся теперь долгонько восстанавливать свою сеть…

229.

Но ведь восстановит. Обязательно восстановит. Нельзя вымести из дома тараканов, которых потравил — и думать, что они не появятся вновь. В доме должно быть чисто — вот тогда тараканам кранты. Кстати, это Крапивин писал в одной из своих книг. Жаль, что не догадался ты, Олег, захватить из того мира его тамошние книжки. Вдруг там есть что-то, чего он тут не написал? Точно есть…

Его взгляд упал на вывеску парикмахерской. Парикмахерская ещё работала.

Ну и отлично.

Мальчишка на рисунке поднимал на палаше рассветное солнце.

Олег вздохнул и перевёл взгляд на экран компьютера. Странно, а он и не помнил, что так много нащёлкал мобильником. Казалось, что и не доставал почти, а оказывается — вполне прилично…

Гряды песков… Базар в Гарбее… "Хорт", его внутренний зал… Дорога Синмейи… Ворота Тале-Тиалу… Улица, о — вывеска врача!.. Блин, "Шрек"!.. Эротика сплошная — Кирилл переодевается… Житица. Дождь идёт… Корабли у пристани… Лесная дорога… Разгромленное кочевье — это что? — а, племя Юргила… Хирст Ван Доррен… Лагерь Аморийских гусар… Пещера… Небо над Сантокадом… Дирижабли… Плот, смеющиеся лица — это один из первых дней их путешествия по морю… Ангар… Блин, Севастополь!.. Мост… Набережная… Женька… И ещё, ещё, ещё, снова, снова, снова…

А снимков Дороги нет. Хотя он снимал там. Точно снимал.

— Это кто тебя так нарисовал-то?

Валька заглядывала через плечо. Ну конечно, влезла в открытое окно.

— Да так, в Тамбове один… — Олег закрыл папку, выключил компьютер.

— Что-то ты много успел, — сказала Валька нейтральным тоном. — Загорел, как с курорта… И, между прочим, Ванька сказал, что ты половину патрон потратил… И палаш ты откуда-то припёр — как из музея стырил…

— Валь, — вздохнул Олег. — Мы же договаривались, что ты зайдёшь к десяти. Сейчас девять. Вывод?

— А я за тобой и не заходила, — фыркнула она. — Просто там, возле въезда в село, один кадр на мотоцикле тебя спрашивает.

— Господи, кто? — Олег снова вздохнул, поднимаясь. Валька посмотрела вниз и нейтральным тоном сказала:

— И шрама этого у тебя не было.

Олег не успел ничего сказать — девчонка перелезла через подоконник. Мальчишка сердито одернул штанину спортивных трусов, задравшуюся, пока он сидел. Глазастая…

Да, но кто его может там ждать? Кто-то из Фирсанова, наверное… Олег оглянулся на висящий над кроватью, накрест с ружьём, палаш — и улыбнулся. Ла-адно… Странно думать, что всё это кончилось всего неделю назад…

Он перебрал газетные вырезки, с искренним недоумением вопившие заголовками о внезапном и совершенно необъяснимом возвращении тринадцати из шестнадцати пропавших детей и подростков. Конечно, на первом плане лежала вырезка с заголовком:

Вернулись тринадцать детей и подростков!

Похищенные ничего не помнят!

Главная версия — инопланетный след!

Но всё-таки надо пойти посмотреть, кто там прибыл и зачем. Тем более, что Валька — вон она. Маячит за окном и грызёт травинку.

230.

* * *

Мальчишка сидел на большом мотоцикле, вроде бы "урале", покрашенном в чёрный матовый цвет, без бликов. Лицо — скрывалось в тени низко надвинутого капюшона плаща. Широкополого, чёрного, потёртого.

— Привет, — сказал Олег, останавливаясь и кладя руку на руль мотоцикла. Мальчишка поднял голову, сбросил капюшон быстрым движением руки в перчатке. Олег вздрогнул — перед ним был молодой уррв.

Дыхание сбилось и стало слышным.

— Пррррвет, — рыкнул он. — Я плохо знать язык. Дрррргие не знать совсем. И не знать доррги. Марррат. Не мочь прррдти. Сказать мне иди. Ты мочь достать бензин? Такой бак, — четырёхпалая рука вытянулась в сторону проезжающего бензовоза. — Нужен бензин. Увозить детёныш из крррпость. Машина стоят. Наши не прррбитса. Защита скрррр положат смерррть. Детёныш все замучат. Марррат прррсить. Знать Маррррат? Он мочь уйти. Он не уходить. Не бррррсать нас. Марррат. Человек.

— Казей? — спросил Олег. И ощутил, как будто что-то напряглось в нём — до боли, а потом лопнуло… и всё стало легко, просто и понятно. И накатил запах ковыльного моря — отчётливый, близкий и зовущий, как тихая песня трубы, как дальняя барабанная дробь… — В коде пять? — остроухая голова склонилась. — Он всё ещё там? — снова кивок. — Бензин…

Олег задумался только об этом.

Остальное было решено.

— Бензин можно достать, — сказала Валюшка и хлестнула прутиком по джинсовой штанине. — Я знаю, где. По крайней мере — думаю, что знаю. Но только… — она помедлила и дерзко посмотрела зелёными глазами: — Только я в деле, Олежка. И никак иначе. А объяснишь ты мне всё по ходу.

Несколько секунд Олег смотрел на неё. Валька смотрела в ответ — неотрывно и обиженно.

Олег достал из кармана лёгкой рубашки мятую записку. Протянул девчонке:

— Позвони по этому телефону. Спросишь Артура Волкова. Скажи, что надо увидеться. И пусть предупредит Юрку, Кирилла и Макса. Он знает, кто это. А потом поговорим с тобой о бензине… — и кивнул урву: — Возвращайся. Мы будем. Скоро.

И в этот момент стало слышно, как в клубе поёт Третьяков:

— И только струн волшебных серебро!

Белый ангел на добро,

А чёрный, падший — тот для зла…

Да я видал его, козла!

К О Н Е Ц