Антон Орлов - Городская фэнтези 2010

Вспышки выстрелов мелькают, как праздничный фейерверк. Потом патроны кончаются. У двух фигур наконец выходит друг друга нащупать. Из хаотичного мельтешения долетают звуки ударов…

Это похоже на сон. Люди не могут двигаться с такой скоростью. Будто в древней страшной сказке, а не в центре Москвы, в середине технологичного двадцатого века…

Обрывки мыслей проносятся в голове Юрия. Трудно о чем-то думать, когда оживший труп с разбитой головой пытается тебя задушить.

Правой рукой хоть немного ослабить захват. Левая напрасно шарит вокруг. Нет ничего — ни ветки, ни камня… Стоп, что-то твердое под пиджаком охранника!

Пальцы Юрия осторожно нащупывают это, выдергивают из чужого нагрудного кармана.

Есть!

Крепко стиснуть. И несколько раз вонзить «оружие» в плоть врага!

Хватка того заметно слабеет. Юрий бьет еще раз, отталкивает обмякшее тело.

Из глаза «архангела» до половины торчит обыкновенная перьевая ручка фабрики имени Красина.

Шадрин поворачивает голову. Кое-что еще изменилось: сверхъестественный поединок тоже близок к завершению. Полковник Марченко застыл над поверженной фигурой. Вытянул левую кисть и… что это? Будто серебряные искорки уходят из лежащего на траве человека, растворяются в ладони Марченко. А может, просто пылинки играют в солнечном свете?

— Ты была хороша, — равнодушно звучит голос полковника. — Жаль, что выбрала не ту сторону…

«С кем он болтает?»

Черт, да ведь это… Та самая старуха, которую они чуть не переехали! Хотя какая она старуха… Девушка в седом парике. Жива или нет? Сейчас не до этого.

Глаза Шадрина следят за полковником. А рука почти дотянулась до пистолета.

Рифленая рукоятка удобно легла в ладонь. Палец жмет спуск — некогда целиться! С такого расстояния он не промажет!

Пистолет вздрагивает в руке.

Черт! Пули летят в пустоту.

А Марченко… Он совсем не там, где был мгновенье назад!

Грохочут выстрелы. Но высокая фигура в сером костюме уже исчезла. И Шадрин кусает губы от собственного бессилия.

Сзади!..

Рывком оборачивается. Полковник глядит на него с презрением:

— Ворошиловский стрелок… Что, так и не понял?

«TT» вываливается из руки. Неведомая сила распластывает Юрия, будто железной плитой накрывает, давит к земле. Острой болью отзываются ребра, и хриплый, задушенный стон вырывается из легких.

Ладони полковника окутаны белесой дымкой. И туманные языки тянутся от них к Юрию. А может, это лишь бред гаснущего сознания…

«Я тебе еще нужен!»

«Конечно, — равнодушно звучит в голове. — Не сопротивляйся, и тогда все кончится быстро».

Мир погружается во тьму. Гаснут краски и звуки. Только силуэт Марченко, сотканный из нитей холодного света, пылает ослепительно, невыносимо ярко. Белые лучи огненными снопами идут из его ладоней…

Они словно иглы входят в тело Юрия. А он не может шевельнуть даже пальцем. Гулкий метроном стучит в висках…

«Не сдаваться!»

Мысли тонут в волнах боли. Но Шадрин опять выныривает.

Нет, умереть не боится. С мучительной ясностью осознает — бывает кое-что похуже смерти…

Иногда память — все, что у нас есть. Иногда это последнее, что удерживает над бездной.

Ты прожил короткую жизнь. Но она бесконечна, словно капля, отражающая целый мир. Ты был его частью. И ты можешь обрести силу целого мира.

Если вспомнишь теплые ладони матери… Взгляд любимой дёвушки. Слова клятвы, которую ты давал Родине. Друзей, вместе с которыми сражался и рисковал.

Нет, тебя это не спасет — ведь победа важнее спасения. Зато подарит несколько лишних минут…

Несколько лишних минут ты будешь бороться. Проваливаясь в забытье и взлетая в темную высоту. Чувствуя под собой умирающую траву. Все еще оставаясь лейтенантом Шадриным, неудачливым разведчиком двадцати трех лет от роду…

Сквозь удары сердца — едва уловимая вибрация.

Кругом все так же была тьма. Но в глухом безмолвии родился звук — сначала неясный, потом отчетливый, рвущий пространство.

Чей-то истошный крик.

Шадрин открыл глаза. Он до сих пор ничего не видел, кроме нависавшего над ним силуэта Марченко. Зато он осознал, откуда долетает крик.

Полковник Марченко изгибался в судорогах и вопил от боли. Жаркий, словно солнце, поток огня резал его фигуру пополам.

Вдруг стало светло. Так светло, что Юрий зажмурил глаза. В следующую секунду он понял, что опять может двигаться.

Медленно, будто управляя чужим телом, перевернулся. Кое-как сел.

Он опять различал краски. Очертания предметов выплывали из тумана… Заморгал и увидел человека в белой рубахе, склонившегося над «седой» девушкой. Юрий не мог разглядеть его лица — все было видно как через залитое дождем стекло…

Мысли путались, только одна врезалась в сознание четким росчерком: «Оружие!»

Собрав остатки сил, Юрий принялся шарить в траве, разыскивая «TT».

И нашел его — у ног Марченко.

Повернул голову, ожидая увидеть обожженные куски тела. Вздрогнул и отшатнулся, вскидывая оружие.

Полковник казался невредимым. Он лежал на траве — бледный, с закрытыми глазами и без единой царапины. Даже светлый пиджак выглядел идеально — будто Марченко лишь на минутку прилег отдохнуть… Разве что не дышал. Но теперь Юрий не доверял трупам.

Медленно попятился. Опираясь на ствол дерева, кое-как поднялся на ноги — все это время он держал полковника на «мушке»…

— Юра! — раздалось рядом.

И Шадрин оцепенел. Обернулся, чувствуя мурашки по коже. Он слишком хорошо помнил этот голос.

— Лена? Леночка…

Девушка стояла рядом с автомобилем. Ветерок теребил пряди каштановых волос. Глаза сверкали. Она была такая же прекрасная — словно не канули в ад войны эти четыре года…

— Здравствуй.

— Здравствуй, Лена.

Это казалось обманом, наваждением — но спец по миражам валялся рядом на траве…

А девушка смотрела на Шадрина. Внимательно, с легкой грустью. И горячая волна всплывала откуда-то из глубин памяти. Прикосновения, звуки… Аромат ее кожи. Вкус ее губ…

— Леночка…

Юрий шагнул к ней.

Что-то изменилось в ее взгляде. Будто тень тревоги мелькнула на лице. Почему она так смотрит? Почему молчит?

— Это же я! Ты ведь узнала?

Юрий сделал еще шаг.

Ее рука, скрытая за капотом «ЗИСа», вскинулась молниеносным движением.

Он успел разглядеть пистолет. Спустя мгновенье что-то ударило в грудь. И запоздало отпечатался в сознании хлопок выстрела…

Соленый вкус во рту…

Ясное небо между кронами деревьев.

Кто-то склонился над ним… Рвет его мокрую от крови рубаху.

Наверное, это бред. Потому что Юрий видит себя со стороны. Видит, как майор Иванов кривым ножом полосует его тело на груди — как раз вокруг раны. Боли нет. А майор сдирает с его тела целый ошметок кожи. И бросает далеко в сторону — так будто это не кусок плоти, а ядовитая змея.