Ольга Макарова - Осколки чего-то красивого

Пришел домой. Сидел играл в тетрис, чтобы легче было выбросить из головы алгебру. Потом сел за свои книжки. Тетя Неля заходила в мою комнату, и я просто кожей ощущал, что она смотрит на меня с умилением…

Сейчас… просто думаю об этом дневнике. Зачем он мне? Молчаливым созерцателем быть наскучило?..

И для чего вообще дневники?.. кто-то жалуется на жизнь, кто-то то, кто-то сё… Я подумал, что если я умру, дневник останется. А все ведь может быть. 30000 человек в год в России гибнут под колесами машин… и это только машины… а есть еще болезни, самоубийства, убийства… и квинтильон разнообразных случайностей на любой вкус…

Я тоже могу умереть. Мне не жаль. Мне не страшно.

Наверное, я хотел бы стать призраком Сети после смерти. Меня прельщает такая роль. Бальгар — призрак Сети… вечно живой…

А пока этот самый Бальгар пошел смотреть сны.

Простите великодушно… я не романтик, я стратег. Мне некого защищать, поэтому сейчас я могу позволить себе быть жестоким.

Поговорим обо мне и о той милой девушке с магической улыбкой.

Я, по сути дела, никто. Ценность человека, особенно парня, определяется возрастом. Да, уравновешенность и сформированность характера, положение в обществе, квартира и работа… Любовь любовью, конечно, но в моем случае это все равно что сажать зерно в глину. Я не могу дать ей ничего. Кто защитит ее? Кто будет сильной стороной?..

Она меня старше. Это видно. Лет на пять. Я бы наплевал на разницу в возрасте с высоты Эйфелевой башни, честное слово. А она?

Мое чувство к ней похоже на магию. Вы думаете о магии, когда видите, как светится в ночи морская вода, как это сияние окружает плывущую лодку и вспыхивает, стоит опустить в воду весло? Ночесветки. Noctiluca mirabilis. Ничего магического. Просто одноклеточные существа, светящиеся при механическом раздражении.

Я не влюбился, нет. Меня поманило тепло очага.

Надеяться мне не на что, и я отнесусь к этому философски.

Но я хотел бы знать, как ее зовут. Я мог бы узнать это еще позавчера — посмотрев на табличку, цепляющуюся за карман ее халата. Имя продавца. Но я же стратег, а это было дело тактики…

…дневник "Осколки чего-то красивого"…

Осколки… чего это такого красивого осколки? Любимой маминой вазы, елочных игрушек, или — несчастливая версия — разбитого зеркала? Пытаюсь понять себя же. Смешно и забавно. Иногда осколки бывают красивее самой вещи. Знаете, это блистание граней, радужные блики… Только осколки бесполезнее, чем вещь. И опаснее — можешь порезаться запросто. Если каждая моя запись — такой осколок, то дневник — груда колотого стекла. Куча хлама.

Может, я перемудрил с названием?..

Жили-были два мага. Старинные друзья. И однажды наступил такой день, который бывает раз в 300 лет, самый странный и самый удивительный праздник у магов. И эти двое решили подарить друг другу что-нибудь замечательное. Один сказал: "Я подарю своему другу пламя восхода", развернулся на каблуках и направился на восток. Другой сказал: "Я подарю своему другу пламя заката" и неслышно побрел в своих мягких мокасинах на запад.

И вот, до окончания 300 лет оставались считанные минуты, когда маги встретились и пожали друг другу руки. Но вид у них был очень печальный. "Друг, я хотел подарить тебе пламя восхода" — сказал один. "А я хотел подарить тебе пламя заката" — сказал другой… и на раскрытых ладонях оказались два куска угля… И восход, и закат сгорели. А над миром раскинулась бездна горящих звезд…

Ее зовут Марина. Имя, как волна. Я долго играл с этим именем, представляя себе залитые солнцем пляжи, песочек, ласкающий мокрые ступни, море, которое слизывает следы с него…

Искусственные, срисованные с фильмов мечты. Моря я никогда не видел.

…где-то полчаса стоял и смотрел на нее сквозь витрину. Вот так, незаметно и безнаказанно. Чувствовал, что запоминаю каждую мелочь. Легкие и привычные ей жесты, забавную полуухмылку краем рта… то, как она произносит звуки, мелодично смягчая "ж" и порой заменяя "э" на "е", то ли в шутку, то ли всерьез… то, как она бережет забинтованный пальчик…

Я смотрел, как самый обычный созерцатель, а потом, будто кто подтолкнул меня в спину, шагнул к кассе и встретился с ней взглядом.

— Спасибо за чай… Марина… я чувствую себя лучше.

— Пожалуйста, — она ответила удивленно. Она улыбалась, но я заметил, что дрожали уголки губ…

Мы поболтали о погоде, и о том, почему из-за нее болит голова. Она рассказала пару смешных случаев по работе… Мы бы еще долго болтали, если б в аптеку не зашел какой-то парень. У него была кривая рожа и стрижка под ежа… Я смотрел на него как на врага. Будто бы он вторгся без разрешения в мой дом. Будь я древний викинг, я бы снял меч со стены и отправил бы наглеца в Вальхаллу…

Я должен был уйти. Злись я на этого парня или не злись, а не зря он появился. В мире вообще ничего не бывает зря. Вторженец просто напомнил, что нельзя разводить болтологию слишком долго и надоедать девушке раньше времени…

Я склонился к окошку и сказал на прощание: "Меня зовут Бальгар. До встречи."

И что?.. и ушел… домой.

День, в который я отдыхал. Душа просила чего-нибудь знакомого и веселого. Потому нашел и прочитал Стругацких "Понедельник начинается в субботу"…

Тетя Неля состряпала капустный пирог…

Я отдыхал. Тихо и безмятежно.

Мир был мал. Двухкомнатная квартирка, где, пожалуй, слишком много старого ностальгически ценного для тети Нели хлама. Здесь всегда пахнет так, как пахнет в квартирах, где живут тихие и милые старички и старушки. А сейчас еще и пирогом. Теплая и уютная духота. Я к этому привык и, наверное, полюбил такое положение дел.

Тикают часы, на кухне лепечет радио. Тетя Неля сидит в комнате и довязывает мне второй носок. Буду скоро ходить в них, шерстяных и теплых.

Никуда сегодня не пошел… сидел дома, в тепле…

А еще думал, что если сказка заставляет задуматься непонятно о чем и задевает душу, то это и есть смысл. А если после нее начинаешь думать словами, и основная мысль выпирает, как… вот как мой "неправильный" правый верхний клык… то это уже мораль. Не люблю морали…

Аптека закрыта по воскресеньям…

Читая меня, нечего сказать… Я попытался поглядеть на свой дневник отстраненно, глазами постороннего человека… Тут в каждой строчке сквозит законченность. И конфликтов не видно, не чувствуется. Спокойствие…

Не заигрался ли я в созерцателя? Стоит ли мне начать сомневаться и впустить в сердце боль и тоску? Я не знаю, это не принципиально. Такие вещи не стучатся и не просят разрешения войти. Надо будет, они придут. Как орда варваров или прихоть стихии.