Ксения Баракина - Тот, кому нужна помощь

Они немного повозились с одеждой. Мартин захапал себе белую рубашку, пусть и на размер побольше, чем надо. Повозившись, нашли суровые темно-синие джинсы, которые ему подошли. Назревавшая проблема с нижним бельем была решена неожиданной находкой старых тонких Евиных шорт. Они, конечно, в цветочек, но кто ж это видеть-то будет?

-Я чувствую себя так странно, - пожаловался он, одеваясь, - Одежды слишком много, и она такая плотная...

-Не урчи, все что есть, перед тобой.

-Наверно, я еще не скоро к ней привыкну, - он застегнул рубашку и со скепсисом посмотрел на себя в зеркало, - Эх, видел бы меня Орион или кто-нибудь еще из наших...

-Кто такой Орион? - она жестом позвала его на кухню, и, пока он с интересом изучал все, что лежит на столе, включила в розетку фен, - Ты начинай есть, я потом догоню.

-А это что за орудие пытки? - недоверчиво покосился он на агрегат в ее руке. Ева в ответ включила фен. Надо было видеть, как шарахнулся от нее Мартин, чуть не опрокинув стол.

-Ять, это что?! А предупредить никак?! - держась за сердце, взвыл он под громкий смех Евы.

-Ты похож на нашего кота, - рассмеялась она, - Он так же на фен реагирует. Только еще и морду лица расцарапать норовит.

-Я могу, - мрачно отозвался он, тыкая чайной ложкой в бутерброд. Ева улыбнулась и принялась сушить ему волосы, перебирая черные пряди руками.

Мартин тем временем решился и атаковал бутерброд. Захват был проведен успешно, неприятель был вкусный, с сыром и колбасой, и Мартин не поленился полезть за вторым.

-Мне-то парочку оставь, - проворчала Ева, - Ишь, вошел во вкус...

Они с Евой ехали в автобусе, путь был неблизкий, и он начал клевать носом, закрыв глаза. Ева вздохнула и ткнула его мордой лица в свое плечо - спи, мол, а я разбужу.

И Мартин, немного поколебавшись, аккуратно коснулся щекой ее плеча, затем, убедившись, что в этом нет ничего страшного и опасного, полностью положил голову и закемарил...

Он стоял на краю ступеньки, ощущая босыми ногами теплый белый камень. Хитон и волосы слабо колыхало ветром - он стоял на предпоследней ступеньке лестницы, ведущей в никуда.

Там, за спиной, тихие, узенькие и уютные улицы Города с белыми уходящими ввысь домами из такого же гладкого и теплого камня...

А впереди - лишь бескрайняя голубизна.

Он шагнул вперед, на последнюю ступеньку. Босые ступни приятно обдул ветерок, поднимающийся откуда-то снизу.

Лестница была на самом краю Основания, огромной каменной пластины, на которой и существовал Город с незапамятных времен. Она начиналась на Основании и шла вниз, ненамного, ведь Основание было тонким, где-то в метр, в семь ступенек, а потом просто обрывалась - и после последней ступеньки был только воздух.

Было так хорошо стоять здесь, в слабых потоках теплого ветра, дышать этим по-небесному безмятежным воздухом в полной тишине и долго смотреть в голубое Ничто - огромное небесное пространство, без каких-либо ориентиров.

И он смотрел, смотрел...

Внизу, далеко-далеко, плотным слоем лежали облака.

Здесь так хорошо и спокойно...

Мартин переступил на самый край ступени, пальцами ног уже ощущая гладкую, даже какую-то мягкую верикальную каменную грань.

Закрыл глаза и, раскинув руки, медленно подался всем корпусом вперед, в объятья пустоты.

Несколько секунд его ступни еще касаются ступеньки, затем он начинает падать, быстро, быстро, еще быстрее, воздух с силой бьет в хитон и тело, словно стремясь остановить, плотной подушкой ложится на лицо.

Он открывает глаза, испытывая, как всегда радость и детское удивление - из-за того, что ориентиров нет (Город уже слишком высоко и, вдобавок, сзади) кажется, что ты завис в небе неподвижно, притяжение земли исчезло, а откуда-то снизу просто сильно дует ветер.

Так проходит еще несколько минут, и внезапно он врывается со всей набранной скоростью в белое, прохладное, влажное облако. Теперь ему ничего не видно. Вокруг лишь с головокружительной скоростью меняются клубы белого и серого цвета, чуть плотнее, чем воздух.

Дышать становится немного труднее, зато слой облаков приносит во все тело прохладу и непередаваемое ощущение свежести...

Хорошо...

Он продолжает падать, набирая скорость. В ушах - пронзительный шум и свист ветра, волосы на голове пляшут, как сумасшедшие, чуть повлажневший линялый хитон им вторит.

Постепенно становится холоднее, и внутри Мартина все сжимается от предчувствия, что он вот-вот покинет родные границы Верхнего Неба. Сейчас. Еще несколько секунд.

Его резко обдает холодным, неприветливым ветром. Облака вдруг становятся совсем мокрыми; Мартин морщится, как всегда, и клянет ту минуту, в которую решил покинуть Город.

Плотная стена облаков вокруг никак не заканчивается.

Все холоднее, холоднее...

Свист ветра разрывает грохочущим раскатом грома.

Облака редеют, но пока все равно ничего не видно...

Опять грохот.

Мартин, как пуля, пробивает очередное облако и выпадает из него в холодный, зябкий воздух. Он молниеносно разворачивает крылья - дело привычки, чуть замедлишся и на огромной скорости врежешся в землю, - и летит на огромной высоте, постепенно снижаясь.

Здесь совсем не видно неба, лишь плотная масса низких, грязно-серых облаков. Все здесь серое и грязное, жухлая трава на земле, сухая серо-коричневая земля, сожженые деревья...

И дым. Все застлано дымом, черным, удушающим дымом.

И запах.

Запах пороха и жженого мяса.

Плотную темную завесы дыма прорывают светлые силуэты, не снижая скорости, летящие тем же курсом вперед. В полете вместе есть что-то удивительное, чудесное, восторженное, чему не мешает даже этот ужасный холодный ветер и запах гари. В любом стремительном движении вместе, будь то танец, полет или, например, поездка на велосипедах, есть что-то захватывающее, не передаваемое словами. Необыкновенное ощущение стаи. Одна скорость, одно направление движения, одна цель.

И чем больше спутников - тем сильнее и удивительней движение вперед...

Они летят, постепенно сближаясь, сбиваясь в стаю. Неприятно находиться тут, но никто этого не признает, а со своими все переносится как-то легче.

Начинают появлятся звуки. Сначала чуть слышимые, потом - все громче и громче.

Крики, брань, стоны и плач, мольбы о помощи, отчаянные призывы, топот лошадей!

Свист ядер, грохот артиллерийских орудий, выстрелы ружей, звон штыков!

Бой идет в низине, его пока еще не видно, но Мартина уже передергивает.

Он уже знает, что увидит.

Ядра, летящие вверх, словно норовящие его сбить. Он уклоняется от них, не вспоминая, что они не нанесут ему вреда; это рефлекс, невозможно лететь спокойно, когда ты под обстрелом.

Жуткий, невыносимый смрад и дым горящих людей разъедает глаза и мешает думать и видеть.... но это к лучшему.