Карина Дёмина - Владетель Ниффльхейма

— Тебя тоже.

— Я устал сидеть здесь. А ты устал быть там.

— Неправда.

— Кому ты лжешь?

Тому, кто есть Варг. Первый? Второй? Слабейший. Если разобраться, его и вовсе не существует. Он лишь вёрд, по недоразумению выживший, когда сама душа погибла.

— Ты жалеешь себя, — вёрд скользнул под удар и сам ударил, метя левой рукой в сердце. И меч прошел сквозь одежду, но не дальше — Варг отбил выпад.

— Я не умею жалеть.

— Ты говоришь, что во всем виноваты боги.

— А разве нет?

— Нет.

Лязг. Скрежет. Два волка, Гери и Фреки, сцепились в смертельной схватке. Скалятся пасти, летит шерсть, щелкают зубы, выхватывая куски плоти.

— Ты не думал, что у тебя с самого начала не было души? Что ее сожгло там, где души куют? Многих ведь сожгло. И многих ранило. Но им все равно, а ты все мечешься.

Вёрд откатывается к краю, за который ему, посаженному на цепь заклятья, нет хода.

— И ты.

Варг позволяет передохнуть. Ему? Себе? Мечи тяжелы, как само болото, их родившее.

— Я есть.

— Ты есть.

— И ты тоже. Мы — одно.

— Мы — разное.

Зеленое. Красное. Красное и зеленое. Помноженное на два. Одинаковое. Отличное. Варг точно знает, кто он, но как объяснить это вёрду.

— Ты — лишь мое отражение! Страж! Меня не надо сторожить. Я в любой миг способен тебя уничтожить…

— Тогда почему не уничтожишь?

— Потому что…

Столкновение. Рука встречает руку. Пальцы касаются пальцев. Обвивают уже одну рукоять безымянного меча, в которой пылает странный камень. Грани его меняют цвет. Зеленое. Красное. Рассыпчатое. Разное.

— Отступись.

— Нет.

— Мальчишка дойдет.

— Нет.

— Ты же знаешь, что он дойдет.

— И что? Многие доходили, но отступали перед троном Хель.

— Этого ты и боишься?

— Я? Я не умею бояться.

— Ложь.

— Нет!

— Умеешь. Напомнить?

Мечи срастались, сроднялись и тянули Варга в его отражение.

— Я ушел, потому что это было разумно.

— Ты не ушел — убежал. Помнишь?

— Конечно.

Серый лед крошился под ногами, черные полыньи — рты ледяные — качали белое крошево зубов. Не попасть бы в полынью, не провалиться, не ступить на лживую синь проталины. И спешить.

Ведь догоняют.

Несутся. Кричат. Машут факелами, поджигая черное подбрюшье неба. Поземка мечется загнанным зверем, хватает за руки и скулит.

— Мальчишку держите!

Лед не выдерживает голоса, расползается под ногами.

Слезы по лицу. Ветер на губах. Беги, Варг, беги! Уноси ноги от заветной поляны, окруженной сетями из лунного света.

Плясали молодые рабыни на прибрежных камнях, резали белые ноги, манили красотой луну-роже?ницу, кромсали ей косы острыми камнями. Рвалась луна, рвалась волна, летела прибоем, смывала дерзких, да поздно — подхватили обрезанный волос мутноглазые старухи-вёльвы, уволокли в сырые пещеры да на кросно бросили.

Ткали-ткали и выткали.

Беги, Варг, беги!

Ты же человек, тебе ничто свет лунный — обожжет да залижет обожженное. А мары-певуньи, мары-сноходицы пусть мечутся в кругу заветном. Для них сеть — преграда неодолимая.

— Стой, гаденыш! — кричали вслед, подгоняя, будто хлыстом.

И Варг бежал, шептал наговор, поднимал бурю. Пусть ярится, ревет, рушит сосны, дубы корчует. Пусть выморозить все, что есть живого…

Ускользали слова, и лишь слабый ветерок рождался где-то в поднебесье. Гудел, пеняя на трусость. И река — жеребец дикий — встала на дыбы, сбросила неумелого седока с влажной гривы да под копыта корней. Прикрыла хвостом прошлогоднего камыша и гнилою, забытой корягой. Зашевелились под ней черные пиявки и похудевшие за зиму жабы, поползли наверх, на лед, встречая погоню.

А где-то далеко визжали, погибая, мары.

Варг сидел, вжимаясь в глинистый берег, заткнувши пальцами уши, стараясь не шевелиться и не дышать. Он точно знал, что когда сил держаться не осталось, чужие руки, теплые, прижали его ладони к голове. Кричать не сумел, замерз слишком. Чужак же делился теплом, как будто бы ему вовсе не жаль было этого тепла. А когда Варг вылез-таки из укрытия, то чужак потянулся за ним.

— Ты кто? — спросил Варг заледенелыми губами.

— Я — ты.

— Вёрд?

— Вёрд.

— Ты… грязный.

— Ты — грязный.

— Так и будешь за мной теперь повторять?

Варг потер кончик носа, потому как не чувствовал носа и боялся — вдруг да тот отвалится? И вёрд повторил жест. А потом вдруг распластался и стал тенью, черной, гладкой, смеющейся тенью. Много лет прошло, прежде, чем у Варга получилось избавиться от нее.

И непонятное держало, не позволяя избавляться совсем.

— Ты ведь понимаешь, во что опять ввязался? — спросил Варг, глядясь в зеркало из черного камня. И сам себе ответил: — Да.

Он шел по городу, меняя улицу на улицу, изредка останавливался, поводил головой, удивляясь тому, что не помнит ни этого места, ни того, как оказался в нем. Но удивление исчезало, сменяясь привычной уже тревожностью.

Редкие прохожие, завидев человека в сером плаще, надетом поверх теплого не по сезону свитера, спешили уступить дорогу. Все-то им было удивительно в этом странном господине. Прическа его — серые, будто припыленные волосы. Пряди достигали массивного носа, закрывали глаза, а затылок оставляли голым, беззащитным. Одеяние — помимо свитера и плаща носил он старые брюки в узкую белую полоску и высокие, армейские ботинки. Но пожалуй удивительнее всего был платок ярко-желтого цвета, обернутый вокруг шеи и завязанный крупным узлом. Узкие хвосты торчали из узла, словно тараканьи усы, и человек время от времени ухватывал их и потирал. При этом лицо его кривилось, а некрасивая, бульдожья челюсть выползала вперед.

И звали-то его странно — Инголф Рагнвалдович Средин. Сам он чаще представлялся Иваном Романовичем и всякий раз стеснялся, точно предавал кого, хотя предавать ему было некого: ни родителей, ни сестер с братьями, ни другой какой родни у Инголфа не имелось. Во всяком случае, он о них не помнил и данное обстоятельство распрекраснейшим образом дополняло и без того немалый список странностей.

— Чудак, — говорили люди, которым доводилось встречаться с Инголфом.

— Чокнутый чудак, — твердили знакомые.

— Псих… подвинулся после того случая, — обменивались шепотом коллеги.

Друзей, которым бы Инголф мог рассказать правду, у него не было. Верно, случись таковым появиться, и они сочли бы Средина совершенным безумцем.

Только безумец в туманные дни прячется под одеялом и лежит, не дыша.

Только безумец станет разговаривать с домами, выпытывая у них о случившемся.

Только безумец выберется в город, чтобы идти по неведомому следу, прошитому в воздухе. След был слаб. От него исходил тот же чистый хрустальный аромат, что и от найденных костей. Этот аромат играл, ныряя в камни мостовой, наряжаясь в другие запахи — то в грязные бензиновые хламиды, то в многоцветные шали женских духов, то в пряные шелка живых человеческих эманаций.