Елена Саринова - Дневник беременной или Лучшее средство никого не убить

- Я пожалею? - уточнила Стэнка.

Ей в ответ кивнули:

- О-очень сильно... Слазь. Мы приехали.

Стэнка обернулась, в тумане гнева не признав свой дом. И спрыгнула с коляски, чуть успев схватить корзину. А господин Новик, понукая лошадь, умчался прочь...

Ох, что ж она наделала? Ведь зарекалась держать себя в руках с такими вот людьми. Недоброе предчувствие змеей закралось в грудь, обвило и больно сжало сердце. Что ж она наделала? И стало, вдруг, тоскливо безнадежно, как в тот день, когда вернулась из лесу к родному пепелищу. Стэнка вновь обвела глазами дом: стоит. Молчит. Лишь окнами глядит, как будто бы с укором.

- За что? За что мне это? Разве я виновата, что родилась такой? - спросила Стэнка свои окна... "Виновата", - ответили они: "Но не за дар, за выбор. Он - тебе по силам". И девушка, взвыв в голос, побежала в свой дом, но, бросив корзину у крыльца, вдруг, оказалась в сарае с сеном. Упала в него и заревела. Громко, с душой. - Мама, матушка моя! Прости! Прости, отец! Макарка, и ты тоже!.. И ты, мой суженый! О-о-о!..

- Стэнка?!.. Стэнка, ты где?! - услышав этот голос, Стэнка замерла и села, подскочив. Прихлопнула ко рту ладонь. Зов повторился уже ближе, дверь с шумом распахнулась, ослепив ее лучом. Мужчина в дверном проеме охнул, в два шага оказавшись перед ней. - Что произошло? Он тебя...

- Не-ет, - мотая головой, в ладошку промычала та. - Нет.

Святой отец вмиг рухнул на колени и, подхватив, прижал Стэнку к себе.

Она в его объятьях стихла, лишь всхлипывать решаясь.

- Ты глупая, - баюкал он ее. - Какая же ты глупая. И почему не рассказала мне про тот ваш разговор с сестрой Ружаной?.. Почему? И пряталась? В лес убегала? Девочка моя... Ведь расскажи ты раньше...

- И что? - выдохнула Стэнка в мужскую грудь.

- Я б рассказал тебе о травнице, что выходила меня в монастыре. Она всю жизнь там прожила и говорила: "Каждую травку благословил Господь: "Я дал вам всякую траву, сеющую семя, какая есть на всей земле, и всякое дерево, у которого плод древесный, сеющий семя. Вам сие будет в пищу". В пищу, значит, в пользу, на здоровье". Так она говорила. А ты...

- А я...

- Девочка моя, решила за двоих. Кого пыталась обмануть? Себя? Меня иль Бога?

- Я испугалась, - прошептала Стэнка.

- Чего? - сжал он руками девичье лицо. - Чего ты испугалась?

- Не тогда, сейчас. Я испугалась, какой бы стала, если бы не ты. Могла бы стать.

- Дар, он как нож. И только нам решать: резать им хлеб иль убивать.

- И это тебе травница сказала?

- Нет, - засмеялся Святой отец. - Сам своим умом дошел. И я еще тебе сказать хочу.

- Так говори.

Мужчина пальцами мазнул по мокрым стэнкиным щекам:

- Когда на празднике тебя пихнули в круг, я растерялся, хоть и молился увидеть вновь. А потом решил: "Поймаю - будет моей".

- Я то видала, знаю, - улыбнулась Стэнка. - Мне было видение, но позже, когда стояла на камне, где мы с тобой и познакомились. Но, я не поверила. А ты...

- А я... - подул он ей в глаза. Стэнка зажмурилась, почувствовав на веках поцелуи. Они покрыли все ее лицо, обдав дыханьем губы. Лишь на миг. Последний миг перед паденьем или взлетом. И... утонула, не дыша. Вся растворилась в суженом.

Он же отпрянул, заглядывая ей в глаза, будто ища ответа. А что она могла?

- Я буду лучшей матушкой на свете. Клянусь.

Мужчина засмеялся:

- Девочка моя, я так люблю тебя, - и вновь припал к ее губам...

Дома, на закате, они при свете лампы отчищали рясу. И смеялись. Потом Стэнка расчесывала золотые мужские пряди, вынимая сено и оттуда. И каждую травинку сдувала со своей ладони, будто колдовала.

- Что ты там делаешь? - застыл Святой отец на табурете.

- Молчи, - поцеловала Стэнка его макушку. - Ты просто не представляешь, какое это счастье.

- Угу, - дернул плечами он. - "Какое счастье"... Я завтра уезжаю.

- Куда? - метнулась Стэнка к его лицу.

- Те проверяющие из епархии мне обещали дать иконы в наш храм. Еду за ними в столицу.

- И надолго?

Святой отец словил рукою стэнкину косу, провел ее хвостом себе по лбу:

- Седмица точно уйдет. А потом...

- Что?

- Будем учиться на "курсах матушек", - сказал вполне серьезно.

- А что, такие курсы есть? - изумилась Стэнка.

- Угу. Я буду лично проводить. Начнем с уроков воздержания от... скоромной пищи. Я много рецептов знаю на дни поста. Мы ж в семинарии сами себе готовили.

- Ага, - расплылась в улыбке Стэнка. - Это я могу.

- Вот и добро. Ты колдовать закончила? И... мне пора.

- Пора.

- Угу. Давай прощаться на седмицу?

- Давай, - заныло сердце девичье.

Святой отец, поднявшись, обхватил руками Стэнку:

- Все будет хорошо. Нас Бог ведет с тобой. Пропасть не даст...

Вот Стэнка так себе и повторяла: "Нас Бог ведет с тобой. Пропасть не даст". Все следующие семь дней к ряду... Потом еще семь... Два. И с каждым днем неотвратимей впадая в панику, бродя ночами вдоль темных окон храма... "Нас Бог ведет". На день семнадцатый, увидев свет в его окне, примчалась. Долго стучала в дверь. И, наконец, ее открыли.

- Вы кто? - седой мужчина запахнул халат и отступил под взглядом Стэнки. - Вы...

- Где он?

- Вы про... отца Зоила? - скривился тот.

Стэнка мотнула головой, схватившись за косяк:

- Да, - и по лицу мужчины поняла, прочла по выраженью. - Что... с ним?

Тот охнул и перекрестился:

- Может, зайдете?

- Что с ним? - глухо повторила Стэнка.

- Он... погиб. В дороге уже сюда напали тати. Их было трое. Он - один. Ударили ножом в спину, но он еще сутки жил. А вы... - мужчина распахнул глаза. - Вы - Стэнка?

- Да-а, - еле разлепила губы.

- Он ваше имя повторял, и передать просил тому, кто будет вместо него тут в храме. Меня отец Эммануил зовут... Просил сказать вам: "Нас Бог ведет с тобой. Пропасть не даст".

- А-а-а! - взвыла Стэнка. - А-а-а!!!

Ее нашли под вечер следующего дня в том же сарае, в сене. Петр и Солена. Она лежала в луже крови, замерзшая и чуть живая. Все повторяла: "Нас Бог ведет". Мужчина, не на шутку испугавшись, сдернул с плеч куртку и накрыв ей девушку, понес домой. Солена молча следовала рядом, открывала двери. А позже, у постели Петр лишь хмуро спросил:

- Ты потеряла ребенка. Чей это был?.. Мой?

Стэнка разлепила веки, взглянула безучастно в потолок и на подружку, державшую ее за руку. И тихо сказала:

- Да.

Ее любовь, единственный и непорочный. Он самый лучший. Таким он и останется. Для всех...

________________________________________________

Я словно слышу каждый вдох весны. Как набухают соком почки на вербе за окном. Как ветер ворчливым дворником гоняет пыль по тротуару. Как солнце апрельское усердно превращает в воду остатки снега по теням. Я слышу жизнь вокруг... Как можно ее столько лет не слышать? И принимать, как данность: пришла пора, ушла пора. Теперь ее я слышу. И люблю. За каждый день, минуту и секунду. За каждый лучик и дождинку. Ведь потому что всё уходит. Теперь я это слышу. Вокруг себя. И слышу ЕГО сердечко внутри. И голос. Тихий... "Мама". Я - "мама". Теперь я это тоже слышу.