Вероника Горбачева - Сороковник. Части 1-4

Но сперва я вижу её руки: аристократичные кисти с чётко обозначенными жилками и венами, истончённые пальцы, перебирающие сладки пледа, змейку на запястье, беспомощно свесившую головку. Пальцы в непрерывном движении: то собирают складки пледа, то расправляют, то взмывают, жестикулируя, как будто она что-то оживлённо рассказывает, вот только губы при этом не шевелятся.

Точно так же «обирался» отец. Есть вещи, которые не забываются.

— Гала, — говорю я чужим бесцветным голосом. — Гала. Как же так.

Я ночами обмирала от страха, давилась плачем в подушку, но меня утешал Васюта. Я вживалась, училась новому, заводила друзей. Жила, окружённая людьми. Она всё это время умирала одна. Да ещё и просила её не беспокоить.

Она нянькалась со мной и раненой девочкой. Делилась, чем могла. Сдала с рук на руки человеку, который, заведомо знала, обо мне позаботится. В открытую капала лекарство в настойку. Маскировала приступы боли под дурное настроение. Умирала.

А я о ней забыла. И если бы не Ян, — не вспомнила бы.

— Не реви, — говорит она. — Сядь. Хочешь помочь — побудь со мной… до конца. Уже немного осталось.

Вокруг неё пульсирует чёрная дымка.

— Ауру видишь, — не спрашивает, а утвердительно говорит она. — Хорошо, всё-таки что-то проклюнулось. Сказано, не реви. Воды дай.

Я вздрагиваю, потому что рядом со мной неслышно вырастает тёмный силуэт. В кухне полумрак, из-за этого, зайдя со света, я не заметила, что здесь ещё кто-то. Должно быть, тот самый загадочный друг сэра. Не успеваю его разглядеть толком, потому, что он уже протягивает стакан с водой, и я спешу помочь Гале напиться. Струйка проливается ей на подбородок, и та же рука в чёрном бархатном рукаве, унизанная серебряными кольцами протягивает мне полотенце. Почему-то я не осмеливаюсь поднять глаза выше. Промакиваю Гале подбородок.

— Слабость, — говорит она с неудовольствием, — вот что хуже всего. Обидно быть беспомощной.

В соседней комнате бьют часы. Полдень. Пальцы ведуньи снова приходят в движение, продолжая страшный ритуал, и, не выдержав, я перехватываю её руки. Вижу боковым зрением, что тот, неизвестный, вдруг подаётся ко мне, словно желая остановить — кого? — но не успевает. Пальцы Галы обвиваются вокруг моих запястий. И замирают.

— Гала, — раздаётся сзади угрожающе. — Гала, не вздумай…

У меня кровь стынет в жилах от этого голоса: низкого, мрачного завораживающего.

— Будет тебе, Мага, — усмехается она. — Не для неё мои дары, не потянет. А тебе всё одно не отдам, пусть со мной уйдут.

— Себя же мучаешь, — отвечает он словно с горечью.

— Хочу и мучаю, твоё какое дело? — огрызается Гала, на миг преображаясь в прежнюю, ершистую. — Как решила, так и будет. Ну, вот что, мальчики, — говорит внезапно, и я понимаю, что сэр Майкл уже здесь. — Вам тут делать нечего. Простились уже. Теперь идите, а со мной Ванесса останется.

Сэр собирается коснуться её плеча, но Гала нервно вжимается в подушку. Шипит:

— Не тронь, забыл, что вчера было? Опять выпью до донышка, а толку не будет. За неё не бойся, — кивает на меня, — у женщин энергетика другая. — Смотрит на него с нежностью. — Ступай уж, Мишенька. Если хочешь — в лоб целуй, а трогать не трогай.

Задохнувшись, умолкает. После паузы торопит:

— И ты иди, Мага. Спасибо, что рядом были. Не обессудьте, что гоню: не хочу, чтобы страшной такой видели, а то чем дальше, тем хуже.

Сэр Майкл, склонившись, целует её в лоб. На глазах у него слёзы. Молча уходит. Тот, которого называют Магой, прощается так же. Но при этом ещё шепчет что-то на ухо. Она отрицательно качает головой.

— Не проси, дружок. Хотела бы жить — даже за твоё предложение уцепилась бы, да ты же знаешь… Выбрала я.

Они смотрят друг другу в глаза, и внезапно он целует её в губы. И снова шепчет что-то. Я разбираю только: «не бойся».

— Знаю, — отвечает она и блаженно улыбается. И говорит с нежностью: — Ах ты, паршивец… спасибо, что не побоялся. Только всё равно не отдам.

Он идёт к выходу. У самой двери оборачивается. Смотрит — на меня. Сообщает сухо, как будто и не было только что трогательной сцены:

— Если что — зови, мы рядом.

Уходит. Гала неуловимо быстро щёлкает пальцами, и дверь зарастает.

— И внутри, и снаружи перекрыто, — сообщает она довольно. — Ещё могу… Не трусь, Ванесса, как умру — все мои заморочки исчезнут, выйдешь спокойно. А пока сиди, раз подвязалась.

И замолкает надолго. Я невольно почёсываю ладонь: она всё ещё зудит, но не будешь сейчас жаловаться!

— Он ко мне приходил, — внезапно говорит она. — Васюта твой. Всё рассказал. Неужто отпустишь?

Сердито мотаю головой.

— Вот и молодец. Такими не пробрасываются. Только смотри за этими двумя, не больно-то они тебя отпустят. У них обоих причины есть…

Дышит она с трудом.

— Лёгкие скоро начнут отекать, — Гала морщится и пробует переменить позу. Я помогаю. — Слушай сюда. Как хоронить магов, ты не знаешь. Мальчикам… это ни к чему, для сэра слишком тяжело, а Маге лучше вообще в руки не попадаться после смерти. И местных сюда пускать нельзя — растащат всё, беды не оберёшься. Я шар заговорила, — она кивает на столик с хрустальным шаром, — он вроде как на таймере. Впитает ауру… то, что после меня останется, скинет инфу в Ковен, а через полчаса всё здесь сгорит к чёртовой бабушке. — Пауза. — За это время успеете тут пройтись, если что нужно — возьмёте. Только не увлекайтесь, помните о времени. Книги не бери, тебе не к чему, не магичка ты…

Она закашливается, сплёвывает в платок.

Я не знаю, что сказать. Подбодрить? Так она знает, что считанные часы остались. Врать про то, что всех нас ТАМ ждёт? Это ей, думаю, поболее моего известно. И понимаю, что слова тут лишние.

— Покаюсь, — темнеющие губы снова складываются в усмешку. — Теперь уж всё равно. Ругай меня, не ругай — это я руку приложила, чтобы тебя из твоего мира выдернуть. Я — и ещё кое-кто. Что уставилась? Васюту жалко было. Ты не думай, ничего у нас с ним… Просто друзья. Я, когда поняла, что недолго осталось, решила: надо к нему поближе такую вот… домашнюю, чтобы согрела, наконец. Чтобы оттаял.

— У тебя получилось, — мёртво отзываюсь я.

— Вижу. — Снова кашель. — Даже слишком. Я же не думала, что так обмишулимся. Думала, появится простая уютная цыпочка… Васюта — он же боевых баб на нюх не выносит, ему лапушку подавай… — Насмешливо продолжает: — У цыпочки и страхи малые, так, страстишки, как-нибудь отбилась бы ты с нашей помощью. А здесь на тебя сразу такого зверя выпустили. Мы всё в толк не могли взять, почему. И не поймём уже.

Почему она всё время говорит «мы»?

Она вглядывается, вчитывается в меня в последний раз.

— Кто-то за тобой стоит…. уже не вижу, кто. В расчёте на него и квесты будут строить. Не расслабляйся, голуба.