Андрей Бондаренко - Утренний хоббит

— Может, это были и не совсем волки, — предположил Кот.

— Поясни, друг хвостатый.

— Ну, тот вурдалак, которого убила Мари…. Он ведь был не совсем настоящим вурдалаком? Помнишь, как из его головы выпал красно-чёрный цилиндр? Вот и здесь, наверное, что-то аналогичное…. По внешнему виду — натуральные волки, а запах — совсем другой, не звериный. А для лосей, впрочем, как и для всех других настоящих животных, запах — наипервейшее дело. Вот наш лось ни капли не испугался и спокойно завалился спать…. Почему не испугался шума автомобильного мотора? Я думаю, что, конечно же, испугался. Просто забрался в реку, спрятался в густых камышовых зарослях, отсиделся там. Я когда ходил за водой — тебе лить на голову — чуть не заблудился в этих камышах…. Потом, когда всё стихло, лось выбрался на берег и уснул. Я так думаю…

Томас осторожно потрогал огромный синяк на лбу, болезненно ойкнул и перешёл к делу:

— Где находится искомый мост? Далеко до него от этого места? И где наши вещмешки?

— Рядом, рукой подать, — Кот непонятно переглянулся с Мари. — Метров сто семьдесят правее. И вещмешки мы уже перенесли туда. Только вот…

— Только — что?

— Давай дойдём до моста, сам всё увидишь. Посмотришь и разрешишь наш жаркий спор…

Мост был странным, таких видеть Томасу ещё не доводилось. Впрочем, не так много мостов он наблюдал в Средиземье, штук пять-шесть не больше.

Дело было не в том, просто чувствовалось, что этот мост — другой, нездешний.

— Ничего не понимаю! — признался Томас. — Мост, как мост. Только длинный. Изготовлен из обычных брёвен, правда, очень старых и трухлявых…. Однако, мне кажется, что он какой-то неправильный и чужой…

— Всё дело в мостовых опорах, — подсказал Кот. — В Средиземье надёжные мостовые опоры мастерят гномы, кладя одни большие каменные блоки на другие и связывая их между собой специальным раствором. Здесь же опоры моста — цельные — словно бы отлитые из неизвестного, тёмно-серого вещества. Я думаю, что тут не обошлось без тёмного колдовства…

— Они отлиты из обыкновенного бетона, — важно и чуть надменно известила Мари. — «Бетон» — это такой строительный материал, широко используемый в Другом мире. Как для возведения мостов и фундаментов домов, так и для мощения дорог…

— Следовательно, данный мост перенесён сюда из Другого мира? — уточнил Томас.

— Необязательно. Может, раньше все эти земли относились к Другому миру, а потом стали Средиземьем…

— Как такое может быть?

— Да, очень просто! В Другом мире всё возможно…. Если у тебя много денег. В смысле, очень много…

После непродолжительного молчания, Кот — с ехидной улыбкой — сообщил:

— Это, командир, ещё не всё! Самое интересное ты увидишь на самом мосту. Вернее, перед самым его началом.

— Ладно, пойдём, посмотрим — на это твоё «самое интересное»…

В двух метрах от первого мостового пролёта на земле лежала квадратная белая плита, на горизонтальной грани которой была установлена странная трёхметровая скульптура, вырубленная из иссиня-чёрного камня. Сгорбленная старческая фигура в длинном плаще, опирающаяся морщинистой рукой на кривой посох, накинутый на голову капюшон, из-под которого высовывались длинный крючковатый нос и аккуратная борода клинышком.

— Однако! — присвистнул Томас. — И что означает сия аллегория?

— Издеваешься? — поинтересовался Кот, возмущённо округляя глаза. — Это же знает любой разумный обитатель Средиземья! Ах, да, проклятый Вирус, стирающий одну память, и проклятый сидр Фергюса, стирающий память другую…. Короче говоря, этот чёрный старикан на белой скале — предостережение, обозначающее древнее чёрное колдовство, тёмную старинную магию…. По этому мосту ходить нельзя, он проклят навсегда! Понимаешь теперь?

— А ты, Мари, что скажешь? О чём это вы поспорили?

— С одной стороны, Отто полностью прав, такое поверье, действительно, существует, — задумчиво прищурилась девушка. — А вот с другой…

— Что — с другой?

— У меня сложилось чёткое и устойчивое впечатление, что всё это — обычная игра…. Всё, что происходит с нами! Всё, что происходит вокруг! Как в Другом мире — компьютерная игра…

— Игра?

— Ну, в общем, да…. Иди туда, принеси то. Обойди все препятствия, по дороге покроши — в полную труху — подлых врагов…. Всё выполнил? Получи призовые баллы, то есть, кружку грушевого сидра…. А вот сюда ходить нельзя ни в коем случае! Почему? Правила игры такие…. Вот я и думаю, что древней тёмной магией надо непременно пренебречь. В кровавой и нечестной игре, как меня учат воспоминания о Другом мире, побеждает именно тот, кто на правила игры откровенно плюёт и действует, опираясь только на элементарную целесообразность…

Поколебавшись несколько минут, Томас ещё раз осторожно потрогал свой приметный синяк и принял окончательное решение:

— Переходим по мосту на противоположный берег Хоарвелла! Во-первых, оставаться на этом берегу — чертовски опасно и полностью бесперспективно…. Чего ради? Ждать, когда снова объявятся волки, чуруки и люди в пятнистой одежде и Чёрные Всадники? А ведь туман уже практически растаял, солнце взошло…. Во-вторых, нам в любом случае нужно добраться до эльфийского Ривенделла. Хотя бы для того, чтобы выполнить задание Элронда и получить за это новые запасы целебного сидра, необходимые для возвращения в Пригорье…. Прямо сейчас развернуться и следовать в Пригорье? А где гарантии, что нас там встретят с распростёртыми объятиями? И приказ Серого мага мы тогда нарушим, а ещё придётся отчитываться за утерю волшебного охотничьего рога…. И, в-третьих, полностью поддерживаю Мари: в непонятные игры эффективней всего играть по собственным правилам.

— Конечно же, правильней всего — во всём и всегда поддерживать собственную обожаемую невесту, — принялся ворчать Кот. — Это продуктивно и очень дальновидно…. Впрочем, безропотно подчиняюсь решению большинства. Только, чур, я первым иду! Буду старательно вынюхивать потенциальную опасность…

Наружный настил из толстых досок уже давно и окончательно сгнил. Да и брёвна, к которым когда-то были прибиты доски, стали трухлявыми и местами угрожающе прогибались. А ещё из брёвен повсеместно торчали шляпки ржавых гвоздей, поэтому Томасу и Мари пришлось в срочном порядке надевать сапоги.

Они шли очень медленно, друг за другом, стараясь не потерять равновесия на скользких брёвнах и не упасть в речные воды. Метров через двести пятьдесят Кот остановился и неуверенно заныл:

— Сейчас мы находимся примерно на середине Хоарвелла…. Течение здесь — просто кошмар, доложу я вам. Так и ревёт под брёвнами, клокочет, грозит и ругается. А сами брёвна ходят ходуном и качаются…. Нельзя мне падать в реку, плаваю я — как бронзовый хоббитанский топор для колки дров…. Может, вернёмся назад?