Тимофей Печёрин - Душа неприкаянная

Дом окружала кирпичная же стена выше человеческого роста. Крепостная? Вот уж точно — цитадель! Ворота имелись всего одни: стальные, украшенные каким-то дурацким узором. Причем тоже не низенькие… и закрытые по причине позднего часа.

Как ни печально, но проходить сквозь стены я как не мог, так и не научился. Пришлось преодолевать преграды, подобно людям из плоти и крови. А помог мне в этом… звонок. Кнопку которого я обнаружил на одной из створок ворот. Со злорадством припомнив мелкое хулиганство, к коему имел склонность в детстве, я ткнул в эту кнопку пальцем. Звонок отозвался резким трескучим звуком.

А вот интересно, неужели этот Жорж не мог себе позволить заменить этот скучный сигнал на какую-нибудь мелодию? На что-нибудь, подобающее его статусу — вроде «Запахло весной»? Или хозяин дома уже вышел из возраста бравады?

С другой стороны, мне-то не все ли равно? Главное ведь, раз есть звук — будет и реакция. Вот и ждем-с!

Долго ждать не потребовалось. Кто-то подошел к воротам с другой стороны. И то ли через глазок выглянул наружу, то ли здесь имелась система видеонаблюдения. В любом случае результат был один и тот же. Такой, что человек по ту сторону ворот сообщил басовито «там… никого» и вроде бы успокоился. Но как бы не так!

Повторный звонок был мной выполнен с особым садистским наслаждением. Я не отпускал кнопку в течение полминуты, вслушиваясь в раздражающий треск.

«Че за шпана там догребалась? — недовольно вопрошал басовитый голос из-за ворот, — малолетки, блин… Вот щас как выйду, натяну!»

«Выходи-выходи! — подумал я с ехидством, — жду не дождусь!»

И повторил номер с затяжным звонком на бис. Последствие не заставили себя ждать. Одна из створок ворот отъехала, и на улицу выглянул один из охранников. Бритоголовый качок в спортивном костюме, причем с пистолетом в руке. Ну да мне-то чего бояться?

Не теряя ни секунды, я проскочил в открытые ворота. А качок, не обнаружив поблизости ни души, коротко матюгнулся. Да зачем-то еще выстрелил в воздух. После чего закрыл ворота и вернулся к прерванному разговору с еще одним охранником. Разговор этот, кстати, велся отнюдь не о проблемах нестабильно-переходной экономики.

— Ну так че? — обратился к первому охраннику коллега, — проводил ты ту овцу?

— Проводил, — тупо ответил тот.

— А она тебя это… отблагодарила?

— А то! — с какой-то парадной гордостью заявил охранник.

— А где отблагодарила-то? У нее или у тебя?

— Не… че я, ждать буду, — ответил охранник флегматично, — на заднем сиденье ее оприходовал. Где-то на полпути домой…

— А-а-а, красавчик! — возопил его коллега, и оба довольно загоготали.

Я же, не слушая больше, двинулся к парадному входу. И мне повезло: входная дверь оказалась незапертой. Наверное, хозяева чрезмерно полагались на вооруженную охрану. Каковая, быть может, имелась и в самом доме. Или надежды на охранников возлагались слишком большие? Ну, что церберы бритоголовые сами все что нужно откроют, закроют. А если надо, то и в асфальт закатают, бетоном зальют.

Но они так подвели своего хозяина. Ай-яй-яй!

Зачем-то убедившись, что охранники не смотрят в мою сторону, я отворил дверь и прошмыгнул внутрь. Оказавшись в почти кромешной темноте холла: дом уже успел уснуть. Блуждая в потемках и позволяя глазам к ним привыкнуть, я приметил всего два исключения.

Во-первых, свет горел на кухне. Где возилась с горой грязной посуды темноволосая пышногрудая служанка лет примерно сорока. А во-вторых кто-то определенно полуночничал в одной из комнат на первом этаже. Полоска света лежала на полу, просочившись мимо приоткрытой двери.

Движимый праздным любопытством, я заглянул внутрь. В комнате обнаружился… хм, скорее всего, сын Жоржа. Рано обрюзгший, пухлый подросток, похожий на рэпера Доминика Джокера. Ночь Жорж-младший предпочел коротать перед компьютером. И добро бы использовал его для чего-то путного. Наполнения мозгов знаниями, например. Или хотя бы для игр, для общения через социальные сети.

Но нет! С потным покрасневшим лицом отпрыск Жоржа уставился в экран… на окошко с откровенным видео. Все понятно!

С чувством отвращения я отпрянул от двери. Понимаю, что все мы не без греха. Но именно в случае с этой жирной свиньей подобного рода увлечения показались мне настолько мерзкими, что даже противоестественными. Вроде детоубийства или «мерседесов» на фоне лачуг. Минус на минус в данном случае давал такой длиннющий минус, что можно дотянуть хоть до луны…

Комната Жоржа обнаружилась на втором этаже. Найти ее оказалось несложно благодаря богатырскому храпу хозяина. Спал Жорж один — вероятно, по той же причине. Туша его раскинулась на двуспальной кровати, словно кит, выбросившийся на берег.

Уже склонившись над ворогом Бурого, я определился насчет орудия предстоящего убийства. Не найдя лучшего способа расправиться со спящим человеком, чем задушить его. И для этого осторожненько принялся извлекать одну из подушек из-под громадной головы.

Но видимо, я был недостаточно осторожен. А может, спал Жорж недостаточно крепко. Так, что манипуляции мои он вскоре заметил. Почувствовал. И вмиг придя в себя, схватил подушку обеими руками. Чтоб мгновение спустя рвануть на себя.

Сил хозяину дома было не занимать. Мне нечего и думать было, чтобы удержать несостоявшееся орудие преступления. Я и сам-то еле на ногах устоял. А Жорж уже схватился за трубку внутренней связи.

— Ко мне! — выкрикнул он, — в спальне посторонний!

После чего отодвинул один из ящиков тумбочки и достал из него пистолет. А я в тот момент успел проклясть собственную недальновидность. Ведь действительно, почему бы мне было не поискать оружия рядом с самим криминальным бонзой. Оно могло… да что там — обязано было находиться где-то рядом.

С пистолетом в руках Жорж встал с кровати и включил свет. После чего покрутил головой, высматривая предполагаемого злоумышленника. И к досаде своей, естественно, не находил. Я же тем временем мучительно соображал, чем еще можно укокошить хозяина дома.

Придушить массивной золотой цепью — с которой Жорж не расставался даже на ночь? Быстро отмел эту идею. Подумав, что сил против этого бегемота мне может и не хватить. Что еще? И тут мой взгляд упал на поблескивавший на шкафу металлический подсвечник. Памятник тем временам, когда хозяин с супругою еще не расходились на ночь по разным комнатам. И того обалдуя, любителя порнухи, зачать тоже не успели.

Протянув руку, я снял подсвечник со шкафа и обрушил на затылок Жоржа. Тот пошатнулся… но устоял. То ли удар был недостаточно сильным, то ли его смягчил слой жира, облепивший голову.

Как мог резко развернувшись, хозяин дома изрек многозначительно: «ну, все понятно…» И зачем-то трижды выстрелил в направлении подсвечника. Первая пуля при этом угодила в стену, вторая — в оконное стекло… оказавшееся пуленепробиваемым. Ну а третья угодила-таки в мое импровизированное оружие.