Ира Аллор - Девятое кольцо, или Пестрая книга Арды

Ярость, неистово клокочущая, стальной распрямляющейся пружиной рвалась вверх, за Грань, к ненавистному ныне Чертогу. Сила Блаженной земли вливалась в Повелителя Ветров, точнее — в того, кто стал беспощадным ветром возмездия и бунта. Мир рушился, Аман трясло, как в лихорадке, праща урагана раскручивалась над Ардой. Ветер пел песнь гибели и разрушения.

Тот, кого по некой прихоти назвали Благословенным, рвался ввысь, стремясь по-волчьи дотянуться до горла благословившего. Исступленная радость освобождения бурлила в нем, заглушая смутно слышавшийся порой зов, сейчас такой давний и далекий…

И вдруг в него словно вонзилась стрела, наконечником впился в душу, обжигая, ужас. Не его ужас — ужас, безгранично поглотивший иное сознание, иное — но не чужое, близкое, словно сам он ужаснулся… Чему? Чья-то мысль дотянулась на острие нестерпимого страха, в котором было все: и страх перед всеобщей гибелью, и ужас перед разбушевавшейся стихией, но, главное, то, что пронзило влет, — ужас неузнавания, непонимания, потери. Словно дернули с отчаянной силой вросшую в душу нить. В яркой, как молния, вспышке соприкосновения с этим сознанием он увидел себя, вернее, то, что от него осталось — или во что он превратился, — безумная, бешеная, злобная мощь. Полоснуло отчаянной болью утраты. Мысль, как сгусток горечи и почти детского горя: «Это не он!..» и — резко, взахлеб, безумно-истеричной мольбой, задыхающимся хрипом:

— Не надо!!! — вспыхнули, осветив сердцевину смерча, раскалывающиеся в предзакатной агонии два стынущих солнца…

Узнавание, захлестнув горько-соленой волной, спеленало смерч, бессильно упала занесенная над миром праща… Мир, чью силу он чуть не вобрал в себя полностью в яром желании отомстить, хрупко балансировал на краю пропасти. Тонкая, ломкая фигура, беспомощно вскинувшая руки над обрывом, — еще дуновение, слабое, легкое, и… Сверкающая белизна ущелья… Арда, творение… Сотворенный!

Память скрутила, сломала, швырнула — вниз… Ураган стих; опал, распластавшись, поднятый удивительным, запредельным гончаром иссиня-черный сосуд смерча…

Он снова падал, бесконечно, необратимо, падал — с тем, беспомощно балансировавшим на грани, падал — вместе, вместо… И проседал, расслаивался воздух…

Земля выгнулась вперед, будто напуганная кошка.

А потом, вслед за вспыхнувшими перед глазами искрами, пришли темнота и тишина…

Златоокий еще на поляне почувствовал неладное, какое-то предощущение гибели… Встал — он не мог не идти туда, куда скрылись друг и сотворивший. Переглянувшись с Вардой и Эонвэ, увидел, как побледнела Королева, как стиснул зубы и сжал кулаки Эонвэ.

«Беги, узнай, помоги! — коснулась его мысль сотворившей. — Мы должны оставаться здесь, он сам приказал…» — Последние слова нагнали Златоокого в пути, он несся уже, не разбирая дороги, чувствуя, как заливает душу яростная Тьма…

В следующий миг бешеный ветер обрушился на Лориэн, и, выбежав на папоротниковую поляну, он увидел… услышал… понял — опоздал. Не мог не опоздать — ибо не предупредить такое.

Связь рвалась, ответа не было — лишь безумие гнева, отчаянная злость, неистовая мощь… Не песня — грозовой рык… Ужас перед незнакомо-чуждой, страшной, разрушительной силой поглотил майа — словно вновь падал он с отвесно-белого склона, только теперь он был один — а тогда… Тогда у самой земли впившаяся было в разбитое тело боль ушла, выпитая узкими ледяными ладонями, холодные пальцы закрыли глаза, забрав из-под век жгучий багрянец… Тогда. А теперь гибель разливалась в растерзанном в клочья воздухе. У гибели было неузнаваемо-отрешенное, словно выточенное из весеннего льда лицо с обжигающе-синими молниями в провалах глаз…

Отчаяние захватило Златоокого, он не мог смириться, мысль, словно камень из пращи, рванулась в сердцевину смерча…

Валар и их сотворенные, остававшиеся на поляне, не выдержав, бросились туда, откуда вырвалась стальная воронка смерча. Та часть Садов, что стала местом очередной схватки, имела жалкий вид: обгоревшие ветки, сломанные бурей, плавали в лужах растаявшего льда, сорванный вихрем верхний слой почвы превратился в грязь. Поникли покореженные, обожженные деревья…

Участники находились тут же в состоянии различной степени плачевности: Ирмо, прислонившийся к плечу Эстэ, рассеянно потирая виски, Аллор с Эльдин, поддерживающие полумертвого Айо, и Мелькор, обхвативший за плечи сжавшегося в дрожащий комок Златоокого…

А над чем склонился майа-менестрель, точнее, над кем, сразу разглядеть было трудно, но несложно было — догадаться. Покинутый облик Короля был едва виден под остатками папоротников, одежда покрылась слоем пыли. Остальные, впрочем, выглядели не лучше.

Варда, опустившись на колени прямо в лужу рядом с супругом, безотчетно попыталась стереть с его лица грязь.

На поляне было очень тихо, воздух словно застыл.

Мелькор, отпустив Златоокого, коснулся заледеневшего лица Манвэ.

— Что же ты, братишка… — прошептал он потерянно.

Варда прижала к губам словно выточенные из мрамора пальцы, стараясь отогреть…

Возвращение было стремительным, как падение, но душа никак не могла освоиться наново с безжизненным, каким-то ненужным обликом. Сжалась до крохотной искорки. Плоть, казавшаяся прежде оковами, стала гробом. Полумертвое тело с почти мертвой душой. Никто и ничто — лишенный силы разрушитель. Наверное, уже никогда не удастся владеть силой стихии — после того, как почти растворился в ней. Безрассудный порыв вместо расчетливого удара…

Он чувствовал, как собирается народ на поляне, услышал — зов. Его ждали. Зачем? Он уже никого не сможет защитить. Дозащищался — разнес Сады… Каково теперь Ирмо? И Арду, кажется, чуть не разрушил… Опасен. Надо было не возвращаться, а уйти, но как?

«Не сорвать земли оков крепь,

Было небо — стала льда твердь…»

Память рваными клочьями оседала, добавляя подробности — вяло и отстраненно. Мысли то тягуче переливались, то бешено метались по опустевшим коридорам сознания.

Может, Эру прав и такого, как он, Манвэ, и впрямь на коротком поводке держать надо? При столь разрушительных силе и сущности — помутившийся разум? Бесноватый тиран на троне Арды — что он выкинет в следующий раз? Вдруг это будет, в отличие от предыдущих, совсем ничтожный повод? Всепожирающая ярость, для которой не останется своих и чужих… Ведь радость разрушения-освобождения поглотила его, он забыл обо всем, об Арде, о живущих… Раньше бы понадеялся, что Единый исцелит — исправит, починит. Теперь — какое там, лучше уж сразу за Грань уйти. А как уйдешь, вдруг стихия совсем взбесится? Надо что-то делать — пока он хоть что-то помнит, хоть что-то соображает… В Мандос, что ли, убираться, Ангайнор для верности нацепив?