Анна Дэй - Фандом

Я согласно киваю.

Бабба выпускает пушинку, словно отправляет в полёт стрекозу.

– Везде хорошо, а дома лучше.

Дома… Из моих глаз текут слёзы, горячие и неудержимые.

Бабба нежно вытирает мне щёки.

– Видишь ли, вы своим приходом изменили ход событий в нашем мире. Роза не должна была погибнуть, ей было предначертано отправиться в Поля и влюбиться в Уиллоу. Полюбить его такой сильной и чистой любовью, что перед ней не устояли бы законы разделения мира на гемов и дефов и мы снова стали бы одним народом. Но ты и так всё знаешь, правда?

Я пытаюсь кивнуть, однако Бабба осторожно, но крепко сжимает моё лицо в ладонях.

– История должна развиваться по установленным правилам, дойти до кульминации, окончиться развязкой, как в жизни.

– Я… я не понимаю…

– Виола, разве ты не чувствуешь? Наша история – канон, как ты её называешь, – затягивает тебя, возвращает к исходному сюжету. Сопротивляться бессмысленно, понимаешь?

Я вспоминаю две нити, натянутые параллельно, которые иногда скручиваются в одну и снова расплетаются, и согласно киваю.

Бабба разворачивает меня лицом к эшафоту, к пустым петлям виселицы, поджидающей новых жертв.

– Ты призвана спасти дефов, Виола. Спасти самопожертвованием и любовью. Ты, именно ты приведёшь эту историю к логическому завершению, и тогда наш мир тебя отпустит.

У меня вырывается нервный смешок, моё дыхание сбивает в сторону пушинку с семенем чертополоха.

– Но как? Что я должна сделать?

– Ты займёшь место Розы. Исправишь то, что пошло не так. А потом вернёшься домой.

У меня предательски кружится голова.

Бабба пристально смотрит на меня изумрудно-зелёными глазами, и её взгляд наводит меня на странные мысли.

– Мы не в «Квантовом скачке»! – восклицаю я с раздражением, таким мелким и неуместным в величественном Колизее.

Бабба задумчиво закрывает глаза.

– «Квантовый скачок»… Выдуманный персонаж путешествует во времени, вселяясь в тела разных людей… Любимый сериал твоего отца.

– Исправить то, что пошло не так, – разве это возможно? И вот ещё что: откуда ты знаешь о Дороти и стране Оз?

– Всё это у тебя в голове, в твоей памяти, а значит, и в моей. – Бабба улыбается. – Кстати, Сэм Беккет не убивал главного героя истории, прибывая в новое время.

Боковым зрением я вижу, как со стены падает что-то чёрное, слышу глухой удар тела о землю. Прикрыв рот ладонью, в отчаянии шепчу:

– Нет!

Кровь вытекает из-под тела, рисуя на земле алые крылья. Роза. Словно в тумане, я делаю к ней несколько шагов, пока Бабба не останавливает меня.

– Видишь, ты лишила нас главной героини. – Грустно взглянув на Розу, она переводит на меня всезнающие глаза: – А вот злую ведьму ты не убила, и теперь мы остались без той единственной силы, благодаря которой и существует наша вселенная. Без отважной героини нам не обойтись.

Я виновато качаю головой, не веря собственным ушам.

– Я не отважная и не героиня. – Мой голос срывается, словно подтверждая смысл сказанного.

– В таком случае вы с друзьями останетесь в нашем мире навсегда.

Я словно вижу печальные лица родителей. Они ждут нас с братом, надеются, что мы вот-вот вернёмся с фестиваля. Колени предательски подгибаются, и я падаю на землю поодаль от тела Розы. Меня захлёстывает волна ужаса. Сколько всего я потеряла, сколько всего навеки осталось в другом мире: горячий душ, кино, инстаграм, мороженое Ben & Jerry’s, косметика, мягкие постели, Google, походы в лес с палаткой, читалки Kindle и ресторанчики Nando’s, весёлые вечеринки и выпускные экзамены, университет и работа… семья и дети в мире, где людей не делят на два сорта…

Я хватаю себя за волосы и чувствую, как внутри рождается страшный вопль.

Бабба опускается рядом со мной на колени и осторожно высвобождает мои волосы из судорожно сжатых пальцев.

– Это всего лишь один из миров, Виола. Возможно, он родился из книги или фильма, придуманных в твоём мире. – Прорицательница указывает вверх, и я вижу на стене ещё одну женскую фигуру. Это Салли Кинг. Писательница, создавшая «Танец повешенных». Я помню её по фотографии на обложке книги – длинные, мышиного цвета волосы собраны в хвост, огромные очки в тяжёлой оправе, по-детски непосредственное лицо. Вспоминаю и колонки новостей с сообщениями о её смерти. «Подающая надежды автор популярнейшей антиутопии бросилась с крыши высотного здания после долгой борьбы с психическим заболеванием». Салли Кинг смотрит на меня с верхотуры и с улыбкой шагает вперёд, в пустоту, будто ступая на эскалатор в магазине или подземке. Её тело переворачивается в воздухе и падает рядом с телом Розы.

Бабба нежно гладит меня по голове.

– Наша реальность может быть создана воображением одного писателя или мысленным полем множества читателей и зрителей. Кто знает! Но это наш мир. Он дорог нам так же, как твой мир дорог тебе.

Она поднимает мне голову, чтобы взглянуть в лицо, но её зелёные глаза лишний раз напоминают мне о листве деревьев, о высокой траве на лугу, о рождественских еловых венках в моём мире… Обо всём, чего мне никогда не увидеть в этом Богом забытом городе. Мне нужно время, чтобы принять решение, но Бабба не даёт мне подумать.

– История похожа на жизненный путь человека, Виола. Наш мир отпустит тебя, как только ты завершишь свой путь. Пройдёшь историю от рождения до смерти.

От рождения до смерти . Меня бьёт током от этих слов. От рождения до смерти .

Бабба вновь поворачивает меня лицом к эшафоту, вцепившись в мою тунику тонкими пальцами-когтями.

– Здесь всё началось. Здесь всё и закончится.

Девять верёвочных петель покачиваются в воздухе, и на меня снисходит озарение.

– Меня повесят вместо Розы? – шёпотом произношу я.

– Да.

– Через неделю, на «Танце повешенных»?

– Да. Ты взойдёшь на эшафот ради друзей, ради родных и прежде всего – ради любви.

Что ж, справедливо. В конце концов, это мы убили Розу. Вырвавшийся было у меня горький смех оборачивается всхлипом.

– Ровно через неделю меня повесят…

Выговорив эти слова, я наконец-то теряю сознание.

Ровно через неделю меня повесят .

Я взойду на эшафот ради моих друзей, ради родных, но самое главное – ради любви. Странно, эта мысль не особенно утешает, стоит представить, как затягивается на шее петля, а ноги шарят в поисках опоры, но наталкиваются лишь на воздух, будто в последнем танце.

Ещё утром мне бы такое и в голову не могло прийти. Я приехала на фестиваль «Комик-Кон», ходила по павильонам, вдыхая запахи булочек с сосисками, духов и вспотевших тел, глазела на яркие разноцветные костюмы участников, морщась от вспышек фотоаппаратов, и прислушивалась к бою барабанов и пению скрипок. А вчера я была в школе, страшно волновалась из-за глупого доклада по одной книге и мечтала оказаться где-нибудь подальше, в другом мире.