Олег Верещагин - Не остаться одному

– Да меня это, если честно, не очень беспокоит, ваше величество…

– А что тебя беспокоит? – в упор спросил король.

– Урса, – отозвался я. – Точнее, их отсутствие.

– Если их нет – то будь доволен. Разве не так?

вспомнил я стишок из детской книжки. – Мы прошли почти половину материка. На таком пространстве за то же время в Европе мы выдерживали десятки боев…

– Будь осторожен, – сказал Арагорн, и его холодные серые глаза проникли мне, казалось, в самую душу. – Будь осторожен, – повторил он, – но берегись не урса, князь…

Полет, полет, полет… Воздух упругим коконом обтекает меня, уже знакомая сумасшедшая скорость…

Что это? Непонятно… Что это, в конце концов?! Туча? Нет, не туча, что-то плотное, что-то… Это… это…

Я охнул и скатился с камня, приладившись о него копчиком. Пока я валялся на земле, пытаясь вдохнуть, послышались торопливые шаги, мягкие и уверенные, – и сбоку от камня появился сперва клинок палаша, а потом – удивленно-испуганное лицо Яна:

– Олег?! – он быстро огляделся. – А где он?!

– О-о… кто «он»? – Я с трудом встал. – Черт, как больно…

– Он на тебя напал?! – добивался от меня какой-то чуши Ян, озираясь, словно нас вот-вот должны были атаковать отовсюду, в том числе – с неба.

– Чего?! – разозлился я. – Ты о чем вообще?!

– Ну как же… – начал он и вдруг, осекшись, подозрительно начал рассматривать меня, а заговорил медленней намного. – Такое… вроде собаки… или, может, офигенная летучая мышь – я иду, а оно на камень падает… потом слышу – ты ругаешься, а его нет… Оле-ег? – Он отступил, не сводя с меня глаз и держа палаш неуверенно-оборонительным хватом.

– Летучая мышь? – уточнил я со смешком, внутренне холодея.

– Нет, скорей все же собака… с крыльями. – Он сглотнул. – Семург, как на наших старинных браслетах… Олег, не подходи.

– Чего? – Я правда остановился. – Ты чего, Ян?

– Я тебя боюсь, – искренне сказал он. – Это ведь… ты был, Олег. Я знаю, у нас в Карпатах до сих пор про такое рассказывают…

– Еще раз расскажи, – снова холодея (не от страха, а от какого-то непонятного восторга), попросил я. Ян, не приближаясь и не сводя с меня глаз, заговорил:

– Сергей мне сказал – иди, посмотри, как там Олег… Я пошел, иду, гляжу… Потом вдруг раз – метрах в десяти от меня вот на этот камень пикирует… ну да, точно, огромный такой пес с крыльями. Сел, как ударился, а потом ты с камня скатываешься и ругаться начинаешь.

– Так, – я посмотрел на свои ладони, потом – на босые ноги. – По крайней мере, этот вопрос ясен, как стекло… Спокойно, Ян. Своих не ем. Но съем, если болтать начнешь.

Ян сглотнул.

– Так это и правда был… ты ?

– Скорей всего, – ответил я и, повернувшись, зашагал обратно в лагерь.

Первое, что мы увидели, подойдя вплотную к деревьям, – вода. Собственно, мы уже с километр слышали ее шум и этот километр почти бежали, хотя жажда и жара мучили невероятно.

Наши страдания были вознаграждены. Вода – чистейшая, прозрачнейшая и холодная даже на вид – выбивалась множеством струек из плоской трещины в камне и падала вниз с высоты метров в десять, прямо в чашеобразное озеро, дно которого покрывал мелкий кварцевый песок. Отсюда она уходила под скалу, в урчащую и булькающую холодную тьму.

Свалив оружие на берегу, мы побросали барахло в озерцо, себе под ноги, и нагишом всей кучей влезли под ледяной природный душ.

– Будем жить, – сообщил Игорь, приваливаясь спиной к скале, по которой тоже сбегали струйки воды. Ему ответили утвердительное бормотание и довольное плюханье.

Мы вылезли из воды только тогда, когда позамерзали, а солнце окончательно скрылось за скалами, оставив эту сторону гряды во власти теней – между тем, как за скалами еще был день. Девчонки занялись выполаскиваньем одежды, а мы начали таскать дрова для костра, у которого можно будет высушить барахло…

Огромная все-таки разница – есть у вас вода или нет. Помимо всего прочего, среди скал в ложбинке удалось найти картошку и накопать килограммов десять. Всю грязищу, которую мы развели в озерце, очень быстро стянуло под скалы, выемка наполнилась вновь чистейшей водой, а налетевший с юга ветер перестал хлестать по лицам жесткой раскаленной метлой и красиво шумел в кронах деревьев.

Усталость довольно быстро прошла (еще одно доказательство того, что она происходила от жары и жажды), и мы полезли по скалам с самодельными факелами – досконально выяснить, что это за место и какие в нем имеются достопримечательности. Вообще-то затея была несвоевременной и небезопасной – совсем стемнело.

Скальный выход четко ограничивал пустыню – сразу за ним снова начиналась самая обычная степь, от которой мы за дни шатания по пустыне успели поотвыкнуть, но которой обрадовались. Солнце только-только село, запад еще сверкал багровой полосой. Я довольно долго любовался этим зрелищем, но меня отвлек свист Видова – потише, чем у Димки, но достаточно резкий. Серб размахивал факелом, стоя возле каменной щели, в которой мелькали огни еще чьих-то факелов.

– Смотрите, что тут! – Голос Видова гулко отлетел от каменных стен. Тут же размножились шаги – наши со всех сторон спешили на зов – и замирали, оставляя раскатистое эхо.

Ничего особенного там не было. Так. Могилы. Это я определил издалека, еще не подойдя вплотную, – по тому, как стояли вокруг мои ребята и девчонки.

Тут хоронили людей, потому что место было удобное. Клали в расщелину и задвигали подходящим обломком гранита, на котором выбивали короткие строчки.

– Дайте-ка я гляну. – Придерживая рукой палаш, я подошел ближе. Могил было пять. Три слева, две – справа пониже, и эти две были поновей. На трех левых белели строчки:

Shvejc Bromberg Maksim Jasunenko Hovik Klasse

16. X.27–10.VII.44 22.I.26-10VII.44 22.IX.25–10.VII.44

А на тех, что справа, было написано по-французски:

Unis pour la Victorie.

Igor Dashkevitch. 11.05.1969

Sean Margeotte. 16.12.1970

il mort 19.06.89.

– Швейц Бромберг, Максим Ясуненко и Ховик Классе, – прочел Йенс.

– Я их знаю, – без особой горечи, но хмуро сказал я. На меня повскидывали удивленные глаза, я пояснил: – Не лично. Я в дневнике Лотара про них читал, это его люди, они тут погибли. Во время стычки с американцами… Странно, – вот тут даже я ощутил в своем голосе грусть, – какая встреча…

– А это французы. – Анри потрогал строчки. – «Вместе для победы…» Нет, не французы. Русский, Игорь Дашкевич…

– А второй француз, – возразила Зорка. – Жан Маргит. И отряд, наверное, французский… Олег, ты чего?

– Игорь Дашкевич, – повторил я, потирая лоб. – По-моему, я его знаю… Тоже знаю.