Сергей Кусков - Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства

— Сеньор граф! Ваше сиятельство! Вам плохо? — участливый голос сверху, как будто из другого измерения.

— Нет, всё хорошо… — произнёс я… Отрубаясь. Голос этот звучал НЕ НА РУССКОМ. Но я прекрасно понимал говорившего. И даже понимал, кто это.

…Где же мой ноутбук?

Ломка.

Я, конечно, накуривался по студенчеству с пацанами, было дело. Не увлекался, но как не накуриться на совместной пьянке? Да под коньячный спирт, палёный, но качественный? Который пили после пива…

В общем, тогда мне было плохо. Разведённый спирт и пиво, а после «посмеяться»… И наутро был капитальнейший трындец. Хорошо, что водитель маршрутки, вёзший утром домой, попался понимающий, в повороты вписывался плавно, без резких толчков. Если б не это, я б не доехал. Ну и ему салон мыть бы пришлось — оно ему надо?

Пластом я тогда валялся больше суток — ни есть, ни пить, ни дышать не мог. Дышать ещё худо-бедно получалось, но вот остальное… А после — неделю в себя приходил. Так стрёмно не было никогда в жизни. Даже у барона Касильяса, где на совершеннолетие надрались мощно, и тоже с травой, но не так. Блевали потом по углам замка, слуги нас собирали и трамбовали возле замкового погреба, ключевой водичкой отпаивая… Но тогда отлыгал куда быстрее. Да и не было такого ощущения насратости и сухости во рту, как сейчас. Хм… Потом и предок всыпал на орехи, и в объезд владений послал — неделю с коня не слезал, жопа отваливалась… Ну да хрен с ним, всё равно не то. ТАК хреново не было никогда.

— А-а-а-а-а-а!!!!

Пламя. Бушующий огонь вокруг, стена огня. Жарко, температура в мастерской стояла за сотню градусов — крепче, чем в парной. Хорошо, тут естественная конвекция, сквозняк, всё быстро выдувает. Но кожа от этого жара лопалась. Постоянно хотелось пить, и с этим были проблемы. Одежды не осталось — сгорала прямо на теле. Слуги трижды пытались что-то на меня накинуть, пока валялся пластом без сил, но следующий же приступ множил их усилия на ноль.

Я находился в замковой мастерской, это отдельное помещение, пристройка, выложенная из чистого камня, где владеющие стихией огня оттачивают своё искусство не боясь спалить к чертям замок. Здесь не просто пол и стены из камня, но даже потолок — единая монолитная тёсанная каменная глыба. И дверь каменная, просто приваливается, как вход в пещеру. Есть пещеры дракона, а это — пещера мага. Дверь ещё и тяжёлая, её только трое-четверо дюжих гвардейцев могут сдвинуть. Самому отсюда нипочём не выбраться, если тебя тут решат запереть. Но я вырваться и не пытался — я пытался понять, что, мать его, происходит?

Бабушка. Передо мной проступило её надменное лицо, испещрённое оспой. Одна из сильнейших одарённых королевства, а не могла защитить себя от банальной инфекционной заразы. Средневековье, м-мать его! Вот она учит меня владеть даром. И я даже проявляю небывалые для своего возраста успехи — зажигаю на ладони маленький огонёк, похожий на пламя икеевской свечки. Знаете, такие небольшие, плоские, декоративные, их по шесть штук в упаковке раньше продавали. Типа-ароматизированные, хотя ни разу не ароматизированные. Парафин внутри становится жидким, прикольно смотреть, как весь выгорает. Теперь такие везде продают, я, вот, недавно, в Ашане на Алтушке видел. И не по шесть, а штук по двадцать в упаковке. Но всё равно «икеевские» — так привычнее. Короче, больше зажигалки пламя, но, мать его, тоскливо как-то! Зажигалка в кулаке и то круче. Сама старая карга могла вызвать пламя высотой с ладонь, мне долго такое не будет доступно…

…Хотя почему? Я же, вот, превзошёл её? Вроде да. Тогда почему считаю, что нет?

Говорят, самые сильные одарённые вызывали пламя с два-три локтя высотой. Это были величайшие воины королевства своего времени. И в отличие от голливудских мутантов, превращавшихся в «человека-огня», или как его, не помню, низкобюджетный фильм, в детстве смотрел по видаку у другана, там был подобный. Тогда круто казалось, уметь поджигать нафиг всё вокруг. Идиоты малолетние, это пиздец как больно!

А старая так и сдохла от инфекции. Эпидемии. Не оспы, другой, ХЗ как называется — тут полно всякой заразы. Туда ей и дорога — мразью ещё той была. Одарённые в принципе редко бывают не-паскудниками, и чем круче дар — тем сволочнее его носители.

А вот отец меня любил. Мать — не особо, балы — наряды — лакеи — юнкера, и хруст французской булки. Всё блистать при дворе, в Альмерии мечтала, бюджет графства на цацки и платья изводила. Ага, ждут её там, при дворе, как же. С распростёртыми объятиями ждут. Гадюшник Альмерия ещё тот! И мы с Лисёнком — ей всегда помехой были. Но вот отец воспитывал нас, старался, делал из нас людей. Правда, не сказать, чтобы справился, так себе у него получилось, но он честно пытался. Всё же я по своей собственной классификации мажор, графский выродок, со мной в принципе сложно что-то сделать. Да и Астрид далеко не подарок девчонка, хоть и скромнее меня. Повезло, что мы в Пуэбло, а не в Москве жили — там бы были клубы, тачки, мальчики-мажоры, как я, только из других аристократических родов, то есть такие же свиньи и сволочи. Бесконтрольный перепих и наркота… Наверное всё же стоит отцу сказать «спасибо», что хоть такими выросли, а не такими, какими могли? Да, не Альмерия, и тем более не Москва, не блистаем, но меньше соблазнов — больше толку. А маман пусть хоть заибётся своими стонами о прозябании. Вон, сестру замуж вовремя удалось сбагрить. За барона, да ещё эльфолюба… Зато с чистой непорочной репутацией порядочной сеньориты. Эх, Рыжик, где ты!..

…Вика!

Я вскочил — словно током прострелило. Личико сестрёнки. Её: «Ром, не ломайся, давай я тебе помогу. Ну чего ты такой ершистый? Я не мама, всё понимаю»…

Почему я тогда отказался? Хотелсамоуважения? Хотел добиться хоть чего-то сам? Наверное. Ибо понимал, что приму помощь — распишусь, что неудачник. А пока ковыряюсь — толика самоуважения осталась.

Тут взяло зло. Удачник я! Слышите! Удачник! Я — граф! Не виконт, а граф, самый настоящий! Графёныш! Графинчик! Молодой и зелёный, но полноценный граф Пуэбло!

…К чёрту. Граф я потому, что родился виконтом. То бишь сыном графа. Какая моя личная в этом заслуга? То-то же. Так что зря Вика на меня смотрит, сузив глазки. Не приму я её помощи. Да и как я её, блин, приму, я же граф!

Хорошо, хоть Астрид не парится и просто живёт. Ну, стала баронессой, понижение в статусе, но восприняла это философски. Она на два года меня младше, как и Вика, и тоже замужем… Ну, почти — Вика в смысле почти. Викуля у нас современная виконтесса, живёт не расписанная.

Вот почему эта нерасписанная выросла такой серьёзной, порядочной? Почему у неё всё получается? А Астрид нашкодила, пришлось её за барона замуж отдать. Вика же тоже дочь графа, а такие разные.