Сергей Кусков - Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства

…Нет, какого графа? Мой предок… Мой милый предок, пахавший всю жизнь ради лишней копейки — граф? Да он даже до графинчика не дотягивает!

…Чё за хрень у меня в башке? Вика, Астрид… Кто такая Вика?

…А, ну сестра же! Родная кровиночка. Тогда кто такая Астрид?

— Ваше сиятельство! Сиятельство ваше!.. — знакомый голос справа. Я поднял каменную опухшую от сухости голову. Розита, служанка. Она с нами с самого детства, сколько себя помню рядом была. Крепостная, но очень добрая, почти член семьи. Прошлых слуг я прогнал, чуть не спалив — Вермунд думает, что Розу не обижу?

Так не обижу! Это ж Роза! Я и тех обижать не хотел. Но нахрен спалю, как и их. Сволочь он, этот Вермунд. На границу его, как оклемаюсь. Комендантом какой-нибудь крепости. Чтоб знал.

Жестом указал себе на лицо. На которое тут же из кувшина полилась холодная колодезная вода. Бр-р-р-р! Класс! Роза, ты моя спасительница!

Воспрянув, я поднялся, перехватил кувшин и принялся жадно осушать его. ПИТЬ!!! Я хотел пить!

Когда кувшин показал дно, отдышался, отшвырнул посуду в сторону. Снова начиналось — вода снимала с меня слабость. Снимала лишних жар изнутри, и Сила снова рвалась наружу.

— Ваше сиятельство, что с вами? Не гневайтесь, скажите, чего нужно, всё исполним, — лепетала эта старая проверенная, но дура.

Мои руки задрожали. Я уже учёный, понял, что сейчас начнётся. Да чего ж она стоит, буркалы вылупила? Я ж её того… Не специально! Неспроста же мастерская вся из камня!

— У-хо… Ди! — прошептал я, сдерживаясь изо всех сил. Старая служанка попятилась… Наконец, дошло. Но поздно — не успеет. Дура, да беги же быстрее! Я ж не могу долго распинаться — больно говорить! Но самосохранение у тебя, блин, должно же быть?

Стараясь не задеть тётку, развернул руки в противоположную сторону и… Из них тут же полилось пламя. Из рук. Как бы. «Как бы» потому, что энергия для пламени шла изнутри меня. Я создавал из неё пламя у границы своих рук, выпуская её на свободу. Но парадокс в том, что бралась она не изнутри меня, а… Снаружи. Ею было пропитано тут всё. Энергия просто вливалась и вливалась в меня, и я не мог остановить этот поток.

— А-а-а-а-а-а-а! — ревел я, прогоняя сквозь себя киловатт за киловаттом. Боль, адская боль! Но эта боль помогала мне забыться и не сойти с ума.

Ибо я — граф Пуэбло. Юный мажор и сукин сын, обожающий трахать простолюдинок, издеваясь над ними, с компанией дружков. Ставший графом только три месяца назад. Три, мать его месяца, как я сирота! Круглый! Ибо до этого графом был мой отец, Харальд Чёрная Молния Пуэбло, человек, от имени которого трепетал даже его величество Карлос Пятый Серторий. Великий отец последнего ничтожества.

И он умер. Вслед за матерью. Оставив меня одного. Одного, ибо Астрид сумел выдать замуж девять месяцев назад, как раз перед самой этой грёбанной эпидемией, и теперь у неё считается, что есть семья. А я ОДИ-И-И-И-ИН!

Жар выпущенного пламени обуглил стену напротив, оставив на ней чёрный от копоти след диаметром с полтора метра. Давление энергии, наконец, ослабло, и я снова смог думать.

…И я — Рома Наумов. Лунтик. Неудачник по жизни, которому не повезло стать графёнышем, иначе стал бы таким же грёбанным мажором, как я — Рикардо граф Пуэбло. Мальчик Рома, у которого отец — мелкий ИП с подержанной иномаркой, мама с огородом, где выращивает ежевику, да сестра, нашедшая свою опору в лице сына одного из областных крупных чиновников. Правда, сын тот в отличие от меня — порядочный, и в жизни уже многого добился. А я, сволочь, даже не соизволил с ним познакомиться. Ибо стыдно, позорить Вику не хотел, что у неё брат неудачник. Вот был бы графёнышем…

— А-а-а-а-а-а-а! — орал я.

— А-а-а-а-а-а! — кричала старая служанка, пятясь к двери. Одежда на ней загорелась от жара, она, наконец, добралась до открытого зева этой каменной пещеры, после чего вход завалили камнем-дверью. Ничего, там её ждут, потушат. А я…

А мне хочется умереть. Только что-то подсказывает, что поздно. Уже умер.

…Ноутбук! Мне срочно нужен ноутбук!

«Чтобы и его спалить к чертям?» — усмехнулся я сам себе.

«Чтобы не сойти сума и выйти из грёбанной матрицы!!!» — парировал я в ответ.

— Собрал? — спросил он десятника Вольдемара, подошедшего к воротам, ведя под уздцы боевого коня, следом за которым шло несколько сменных и вьючных. Следом виднелись лошади ведомого им небольшого, но очень опасного для недругов отряда. Сотник был растерян происходящим, но присутствия духа не потерял. Ему было не просто не по себе — его колотило при одном упоминании, даже про себя, что с сеньором случилось непоправимое. Но он гнал прочь все панические мысли, твёрдо понимая, что запаникует он — и от огромного графства не останется камня на камне. Что с юным Рикардо — пока до конца не понятно, может всё и образуется, и пока есть надежда, он должен показывать всем, как надо себя вести.

Он знал, как сходят с ума одарённые. Знал, что означают жесточайшие выбросы их мощи и почему мастерская — полностью из камня. Дар даётся всевышним не просто так; и главной платой за получениемогущества является… Безумие. Дар сводит с ума, и чем сильнее колдун — тем он безумнее. Сотнику не хотелось убивать мальчишку, хотя умом понимал, что придётся. Но пока не испробованы все средства — он будет бороться.

— Так точно, сеньор. Два десятка, только ветераны, — доложил десятник Вольдемар, глава личных телохранителей юного графа. — По два заводных коня и по два вьючных. За пять дней доберёмся. За декаду постараемся обернуться.

— Дерзай. Нигде не останавливаться! — решил дать он напутствие, хотя Вольдемар и так всё прекрасно знал. — Не пить. Языки не распускать.

Десятник посмотрел на сотника с обидой, но старому вояке треволнения подчинённого были фиолетовы.

— От этого зависит наше будущее, — добавил сотник.

— Да всё я понимаю. — Вольдемар что-то прошептал про себя и сплюнул. — Помолитесь, все тут, чтобы у нас получилось.

— Тогда с богом. Открыть ворота! — гаркнул сотник в ночь.

— Открыть ворота! — подхватил старший караула на воротной башне.

— Есть открыть ворота! — раздался гулкий ответ кого-то в глубине.

Заскрипели подъёмные механизмы, и решетка, перекрывающая вход в замок, начала медленно подниматься.

— С богом. — Десятник, облачённый в лёгкую кольчугу (ему в ней предстояло ехать несколько дней, потому лучше так, чем более тяжёлый но прочный доспех), вдел ногу в стремя, подтянулся и сел в седло. — Десяток, за мной! — негромко крикнул за спину, и мимо старого сотника начала проезжать небольшая кавалькада из двух десятков воинов с четырьмя лошадьми каждый. Их последняя надежда.

Старый Вермунд надеялся, что они успеют. Обернутся раньше, чем в замок явятся по душу Рикардо эти коршуны — святоши, колдуны и боковые Атараиски, в сопровождении завизирующего позор рода королевского инспектора, чтоб этому сукиному сыну Серторию пусто было. После чего сюда переберутся Атараиски, получив титул новых графов Пуэбло, и всё закрутится совсем по-другому. Новая метла будет мести иначе, ей не нужны будут преданные слуги прежних хозяев…