Сергей Волков - Чингисхан. Повелитель страха

Догоняем свою жертву у перекрестка. Витек без церемоний хватает вальяжно шагающего по тротуару Бики и затаскивает в подворотню.

– Вы че, охренели? – Бики не сразу понимает, что происходит. – А, это ты… Артем, привет!

– Оставь нас! – кричу Витьку, – это личное.

Витьку обидно, но он все понимает. Остается на шухере.

В подворотне сумрачно, клубы пара заволакивают ее, и кажется, что это не обычная проходная арка, а вход в какие-то адские подземелья. В воздухе стоит отвратительный запах нечистот – местные алкаши используют эту темную трубу как туалет. Ко всему прочему где-то прорвало канализацию – отсюда и пар, и синеватые лужи под ногами. Бики в своей дутой куртке, собачьей шапке, белых сапогах на толстой подошве, с красной кожаной сумочкой выглядит здесь как пришелец из другого мира.

– Кого ты подставить хотел, падла?

– Артем! – Бики вытягивает вперед руку, как будто сможет меня этим остановить.

– А фотографии? Не покажешь?

– Нет никаких фотографий!

– Да что ты?

– Подожди! Давай спокойно поговорим…– кричит Бики, вжимаясь в стену.

– А я спокоен.

– Она же дура.

– Кто? – делаю вид, что не понял.

– Ну, дура же. Ты же сам ее бросил. Она же тупая совсем.

– Про фотографии объясни.

Слушать не хочу, но выяснить надо. От вони и предстоящего разговора мутит.

– Нет ничего. Я же надул ее. Ну, вот клянусь – нет никаких фотографий. Она пьяная была в сопли, даже сидеть не могла. Я ее только домой отнес и разу ушел.

– Так быстро, что даже сумку забыл?

– Сумку передержать где-то надо было, меня пасли.

– Ах, вот оно что…

– Я же не думал, что она тебя попросит. А ее никто бы не остановил. А фотографии я специально придумал, чтобы она сама принесла. Нет никаких фотографий. Ты за кого меня держишь?

Я вижу его черные, полные страха глаза, трясущиеся щеки, странно подвижные, точно резиновые, пальцы, которыми Бики пытается расстегнуть молнию на куртке. Ненависть, злоба – все проходит.

– Не трогай меня! – визжит Бики. – Я заявление в милицию напишу! Об избиении!

– Ах ты, сука! – злость вспыхивает во мне с новой силой. Я кидаюсь к нему, но не успеваю приблизиться, как Бики падает в грязь, споткнувшись, при попытке увернуться.

– Ч-черт! Ты куртку мне испортил! – визжит он, пытаясь встать.

Я смотрю на измазанную вонючей жижей куртку Бики, на его грязное лицо, искаженное рвотной судорогой. Окажись я на его месте, то предпочел бы, чтобы мне набили морду, чем так.

Но я никогда не буду на его месте. Это абсолютно точно.

С Витьком мы прощаемся возле кафе «Сказка». У витрины толпится детвора, а за стеклом в клетке живая белка самозабвенно крутит свое колесо.

Мой друг с сожалением говорит:

– Зря ты ему не врезал.

Я вспоминаю возящегося в луже Бики и брезгливо дергаю ртом.

– Руки марать не хотелось. Ладно, пока. Мне тут в одно место надо зайти.

Одно место – это Дом Печати. В последние дни я много размышлял о том, что со мной приключилось, и неожиданно вспомнил, как еще до поездки в Москву заходил к «жучку» за Гиляровским. Вспомнил вот почему: в альманахе, предложенном Соломоном Рувимовичем, была схема с рисунками птиц и животных. Возможно, в этой схеме скрыты все ответы на вопросы…

Соломон Рувимович, в надетой поверх синего халата черной кацавейке – на улице холодно – в очках, перевязанных изолентой, небритый, всклокоченный, здорово напоминает какого-то чеховского персонажа. У его прилавка никого нет. «Жучок», по обыкновению, читает газету, скорбно тряся головой. Я подхожу, здороваюсь.

– И вам нэ болеть! – серьезно отвечает «жучок» и тут же очень эмоционально произносит, потрясая газетой: – Таки они доэгрались! В Тегэране их захватили в заложники!

– Кого – их? Кто доигрался? – я ничего не понимаю.

– Амэриканцы, кто же еще? – Соломон Рувимович смотрит на меня поверх очков. – Вот, полюбуйтэсь: захвачены шестьдесят три дипломата и трое гражданских лиц. Ох, помяните мое слово – эти иранцы еще станут для США большой головной болью. А в сосэднем Афганистане умэр Тараки…

Мне нет дела ни до Ирана, ни до Афганистана. Подумаешь, какие-то страны на юге от Союза. Меня волнует совсем другое, и я решительно перебиваю «жучка»:

– Соломон Рувимович! Помните, вы летом предлагали мне книгу эзотерический альманах…

– Ти-хо! – делает страшные глаза «жучок». – Что вы кричитэ? Идитэ сюда, вот где двэрь. Говорите тише, умоляю! Мнэ еще не надоэла моя работа. Что вы хотитэ?

– Альманах, Соломон Рувимович.

– Увы, продан.

– Когда, кому?

– Один крайне стра-а-анный молодой чэловек дал мнэ – вы представляетэ? – очень хорошую цэну. Конэчно, я нэ стал ломаться. Оно мнэ надо?

– Значит, книги нет? – на всякий случай уточняю я.

– Почему нет? Есть. Только другая. Но тожэ хорошое изданиэ, по эзотерической тематикэ. Блаватская. «Тайная доктрина». Жэлаете посмотрэть?

– Нет, не желаю.

Я прощаюсь. Блаватская мне не нужна. Альманах продан. Еще одна неудача. Похоже, в последнее время моя жизнь состоит из одних неудач…

Звонок в дверь. Открываю – мать пришла с работы.

– Привет, сынок. В гастрономе кур выкинули, бойлерных…

– Бройлерных, – машинально поправляю ее.

– Вот-вот. Фарида-апа нам взяла, сейчас надо деньги отдать. Говорят, эту курицу запекать хорошо. Всего час в духовке – и мягкая получается. Сделать на бутылке, по бабушкиному рецепту?

Я пожимаю плечами.

– Как хочешь…

– Ты чего такой? – мать вешает свою мутоновую шубу на крючок, подходит ко мне. – Что-то случилось? С Надей поссорился? В университете неприятности?

– Да нет, мам, все нормально. Устал просто…

– Ох! А с глазами что?

– Закапал.

– Чем? Болят?

– Маратыч капли дал, для меткости. Так надо, мам. Спортивные капли, одобрены Минздравом.

Я поскорее ухожу от расспросов в свою комнату. Мать, если возьмется выспрашивать, обязательно доберется до сути. Такой у нее характер, скрупулезный и основательный. В институте ее за это ценят, а вот мне, особенно в подростковом возрасте, порой приходилось туго.

Мать в комнате включает телевизор. Показывают «Что? Где? Когда?». Мы с матерью обычно всегда смотрим эту передачу. Сегодня за команду знатоков играет молодой физик Александр Бялко, мужик умный и сообразительный. В другое время я бы бросил все дела и расположился перед телевизором, но сейчас нет никакого желания следить за вопросами телезрителей и ответами знатоков.

В прихожей снова звонок. Я бросаю взгляд на часы. Кого это принесло так поздно? Что-то в последнее время зачастили к нам поздние визитеры, и всякий раз это оказывается связано с какими-нибудь неприятностями.

Иду к двери, но она распахивается перед самым моим носом. Вижу круглые от ужаса глаза матери, полные слез. Она протягивает мне серый листок бумаги. В глаза сразу бросается текст в левом верхнем углу: «СССР. Управление Комитета Государственной безопасности при Совете министров СССР по ТАССР. 12 октября 1979 года, город Казань».