Сергей Волков - Чингисхан. Повелитель страха

– Что… что это? – шепчет мать.

Я беру листок, читаю вслух:

– «Повестка… Управление КГБ при СМ СССР по ТАССР предлагает гр. Новикову Артему Владимировичу явится для допроса в качестве свидетеля в 10 часов 13 октября с.г. к сотруднику Пархоменко И.С. по адресу: г. Казань, уд. Дзержинского, 23, ком. 65. В соответствии со ст. 73 УПК РСФСР явка обязательна. Примечание: при себе необходимо иметь паспорт. Начальник отдела УКГБ при СМ СССР по ТАССР…»

Далее следует подпись.

– Тебя вызывают на Черное озеро? – трясущимися губами спрашивает мать. – Что ты натворил? Что случилось?!

Черное озеро – место в Казани легендарное. Само название способствует возникновению мрачной ауры у любого учреждения, находящегося тут. А уж если речь идет о госбезопасности, то все ясно без слов. КГБ, преемник не менее грозного НКВД, для простого советского человека – жупел.

Про сроки и лагеря – это тоже, наверное, по большей части легенды. Темные, пугающие, рассказываемые шепотком по кухням, после «рюмки чаю». Словечки «ежовщина», «враги народа», «репрессии», «Гулаг», «культ личности» – они как раз из этих легенд. Обычно тема лагерей возникает спонтанно. Какая-нибудь небритая личность, хватанув стакан «три семерки», начинает шипеть:

– Полстраны сидело, полстраны охраняло.

«Вот и моя очередь пришла, – вжимая голову в воротник куртки, невесело усмехаюсь я. – Неужели посадят? Но за что? Валюты там вроде не было, наркотиков каких-нибудь или оружия – тоже. Шмотье одно да журнальчики. Мелочь! Хотя вот как раз журнальчики-то может быть и не мелочь…»

Я иду мимо Ленинского садика. Голые деревья машут черными ветками, словно прощаются со мной. Летом тут хорошо – тихо, зелено. Зимой тоже – каток, музыка, полно народу. А сейчас смотреть на садик без содрогания невозможно, на душе делается тоскливо – хоть вой.

Вот и здание КГБ. Что говорить следователю, я продумал до мелочей. Все ночь на это убил, чего уж там. Про Надьку ничего говорить не буду – она, что называется, «не при делах». А вот Бики «сдам», причем с потрохами. Никаких угрызений совести – этому гаду полезно будет повертеться на гэбэшной сковородке.

…В здании КГБ хорошо пахнет – новой мебелью и кофе. Предъявляю повестку на входе, и меня отправляют на второй этаж. Нахожу нужный кабинет, берусь за ручку и на секунду замираю. Меня охватывает страх. Сейчас будет допрос. Меня будут допрашивать. Как преступника. Черт, почему мои колени подгибаются? Почему на лбу выступил пот? Я ни в чем не виноват! Умом я понимаю это, но проклятые нервы не хотят считаться с моими умозаключениями. Они дрожат, как листья на ветру. Какое простое и короткое слово «страх»! А вот бороться с ним – сложно. Глубоко вдыхаю, как перед выстрелом, и стучусь.

– Да, войдите! – слышится из-за двери веселый голос.

Вот и все. Обратной дороги нет…

Следователь поднимает на меня глаза. Он круглолицый, очень светлый, даже брови и ресницы белые. Располагающее, открытое, добродушное лицо. Увидев меня, он поднимается из-за стола и спортивной походкой идет на встречу, крепко пожимает руку.

– Артем Владимирович! Здравствуй, здравствуй, дорогой! Проходи, располагайся. Хочешь – в кресле, хочешь – на стуле.

Сажусь на краешек стула, оглядываюсь. Просторный, светлый кабинет. Мебель под орех, в шкафу за стеклом – книги, журналы. В основном художественная литература, фантастика. Замечаю несколько томиков Стругацких, Булычева, Варшавского, Шефнера, Гора, Парнова и Емцова. На стене – выложенный из кусочков полированного дерева портрет Дзержинского. Стол украшает лампа, красная настольная лампа, точно такая же, как у меня дома.

Страх уходит, улетучивается, ускользает. Вот только что он был, наполнял меня собой, как сигаретный дым комнату, но словно бы кто-то распахнул окно – и ветер выдул дым, сделал воздух свежим и чистым.

– Кури, – следователь пододвигает красно-белую пачку «Столичных». – Или, может быть, чаю?

– Нет, спасибо.

– Зря, у нас хороший чай, из братской Индии, – он улыбается.

– Я завтракал…

– Ну, неволить не стану. Слово гостя – закон для хозяина.

Повисает пауза. Он барабанит пальцами по столу, смотрит в окно, наконец, как бы извиняясь, произносит:

– Даже не знаю, с чего начать. Бред какой-то… Нормальный парень, комсомолец, спортсмен, журналист – и вдруг, такое… Как же тебя угораздило-то?

Пожимаю плечами. Что значит – как? Все проще простого. Но он истолковывает мое молчание по-своему:

– Я понимаю – ерунда приключилась. Вот помню, был я маленьким и в деревне мы с пацанами по лугу бегали, в войнушку играли. Ну, знаешь, как это – «Я с пестиком, ты с кенжиком. Тахтах! Падай, ты убит!». В общем, валялись в траве, ползали по-пластунски… И я, представляешь, вляпался в коровье дерьмо. Случайно, просто не заметил. И все, игра оказалась испорчена. Пришлось идти на реку, отмываться…

Следователь умолкает, закуривает, сквозь огонек спички смотрит на меня.

– Сдается мне, брат, что ты вот в такую же ситуацию попал, а?

– Наверное…

– Во-от! – его улыбка становится еще шире. – Но поскольку ты, Артем, человек советский, и прямо скажем, хороший человек, наша задача, наша общая задача – помочь тебе смыть с себя то дерьмо, что случайно – тут нет никаких сомнений – оказалось на твоей биографии.

– Смыть?

– Именно. Или ты что, думаешь, что КГБ – это стучание кулаком по столу, нахмуренные брови и лагерный срок без суда и следствия? Э-э-э, милый, отстал ты от жизни…

– Да ничего я не думаю.

– Ой, да не ври только! – машет он рукой. – Стереотипы крайне живучи. Нет, конечно, когда-то оно так и было. Но! В тот период по-другому-то было нельзя. Кругом враги, и внешние, и внутренние. Поэтому он… – последовал жест в сторону портрета Дзержинского, – был беспощаден. Карающий меч революции, что ты хочешь. Но революция давно кончилась. Сейчас совсем другие времена. И мы, Комитет государственной безопасности, уже не только и столько караем, сколько помогаем. Да и кого карать-то? Собственных товарищей? Наших, советских людей? В жизни всякое бывает. Оступился человек, заигрался – а тут коровье дерьмо в траве. Вот и получается, что КГБ отчасти… прачечная. Не самая приятная работенка, скажу честно, но если не мы, то кто? Понял, осознал? Что молчишь, товарищ Новиков?

– Осознаю.

– Это хорошо! – веселится следователь. Затушив окурок в хрустальной пепельнице, он хлопает ладонь по серой картонной папке, лежащей перед ним. – Вот я тут изучал твою жизнь. Замечательная жизнь! Настоящая. Уже сейчас – настоящая. Но ты пока в самом начале пути, друг мой Новиков. И, к сожалению, иной раз случается, что прямая, торная жизненная дорога вдруг начинает вихлять, становится все уже и уже, превращается в кривую тропку и уводит человека в болотину. Понял, о чем я?