Александр Башибузук - Док и его кот

Траппер вскинул винтовку.

Стукнул сухой выстрел.

Попал он или не попал, я не увидел, лицо Росса тоже осталось каменным, но отчего-то я совершенно не сомневался, что одним индейцем на этом свете стало меньше.

Неподалёку воздух пронзил болезненный вопль.

— У вас появилась работа, мистер Вайт… — сухо заметил траппер.

— Господь милостив… — зло буркнул я на русском языке, поднял диоптр на винтовке и приник к прицелу.

Но, как не всматривался в опушку леса, ни одного краснокожего всё равно не увидел. Позиции индейцев застлал сплошной пороховой дым, а густая пелена моросящего дождя не прибавляла видимости.

— Между валуном и кривой сосной, прямо перед вами, мистер Вайт… — тихо подсказал Росс.

Словно по мановению волшебной палочки, в пороховом дыму проявилась едва различимая щуплая фигурка с пучком пёрышек на голове. Сиу стоя палил из своего карабина и даже не думал прятаться.

— Пуля вашего Шарпса тяжёлая и медленная, мистер Вайт, но здесь всего восемьдесят-восемьдесят пять ярдов, так что цельтесь прямо ему в голову… — невозмутимо подсказывал траппер.

— Восемьдесят пять ярдов… — машинально повторил я, спокойно прицелился и потянул пальцем спусковой крючок.

Приклад винтовки несильно толкнул плечо, из ствола вырвался длинный язык пламени. Когда сизый пороховой дым снесло ветерком, я чётко различил скрючившуюся рядом с камнем фигуру.

Никаких терзаний не почувствовал, точно так же, как после убийства Луи Белью. Словно муху прихлопнул. Даже смерть моих подопечных животных, приносила гораздо больше негативных эмоций, чем смерть этого индейца. Но особо удивляться этому не стал, потому что давно признал в себе бесчувственную скотину.

— Очень хорошо получилось, мистер Вайт… — Росс уважительно кивнул. — Возможно, я не ошибся в вас?

— Нет, мистер Росс, вы ошиблись… — лязгнув рычагом затвора, я выбросил гильзу и спокойно вложил новый патрон. — Я только учусь убивать. Но я очень хороший ученик. — И весело заорал своим людям. — Начинайте потихоньку портить шкурки красножопым. Лучше цельтесь, берегите каждый патрон. Кто будет мазать, тому лично надеру задницу!

Почти сразу же захлопали ответные выстрелы. Я сильно сомневался, что поселенцы хоть кого-нибудь задели, но огонь индейцев слегка ослабел.

— Можете пока идти работать, мистер Вайт, — не отрываясь от своей винтовки, бросил траппер. — Атака ещё не скоро начнётся.

— Мистер Вайт… — Бель Меллори состроила притворно озабоченную рожицу. — А можно… можно я разок промажу? Очень уж хочется проверить, как вы можете надрать задницу…

Владелица борделя сидела на бочонке, прислонившись спиной к стенке фургона и, судя по выражению на её личике, откровенно наслаждалась творившимся вокруг бардаком.

— Мы ещё вернёмся к этому вопросу… — сурово пообещал я и пригибаясь побежал к лазарету.

Свернул за фургон и неожиданно заметил в грязи возле палатки неподвижное тело. Присел рядом, снял с головы тряпку и сразу понял, что этому пациенту лечение уже не понадобится. Из глазницы, на широком и плоском, густо покрытом оспинами, женском лице, торчало обломанное древко стрелы. С уголка рта, оскаленного в жуткой улыбке, на подбородок всё ещё стекала струйка жёлтой густой слюны.

— Господь милостив… — я стиснул зубы, снова закрыл голову трупа тряпкой и вошёл в палатку. — Что тут у нас?

Вопрос оказался лишним. Прямо перед входом на чурбаке сидела дородная женщина лет пятидесяти возрастом с суровым, обветренным лицом. Блузка на её плече была спущена, а в бицепсе торчала стрела, пробившая руку насквозь. Пруденс и обе китаянки нерешительно застыли рядом, видимо никак не решаясь приступить к извлечению.

— Делайте своё дело, док… — неожиданно грубым голосом пробасила женщина и презрительно покосилась на мисс Меллори. — А то эти мокрые щелки не знают даже, как сподручней взяться за хер…

Я шагнул к женщине и тоже замялся, так как ни разу в жизни не извлекал стрел.

— Я родила десятерых… — негромко буркнула она. — Вперёд док, старая Молли Браун даже не пикнет…

«В жопу…» — ругнулся я про себя, быстро перетянул веревкой ей руку выше бицепса, резким движением сломал стрелу и выдернул древко.

Молли действительно не издала ни одного звука. Спокойно дождавшись пока я её перевяжу, она подхватила левой рукой массивный капсульный мушкетон и тяжёлым шагом, переваливаясь как утка, вышла из палатки.

Как только за ней опустился полог, во мне разом исчезли все чувства — словно кто-то внутри клацнул выключателем. Исчезло всё: страх, сомнения и нерешительность, даже восприятие как-то странно притупилось. Я по-прежнему видел, слышал и осязал, но как-то механически, как робот. А ещё мне стало всё равно, что случится дальше со мной. И со всеми вокруг.

«Свихнулся? — безразлично поинтересовался я у себя и сам же себе ответил: — Не исключено, но плевать…»

Обстрел затих, индейцы явно экономили патроны, поселенцы оживились, радостно переговаривались, слышались шутки и предположения, что индейцы струсили и сбежали.

Правда Питер Росс становился всё мрачней и мрачней.

— Меднолицые никуда не уйдут… — тихо ответил он на мой молчаливый вопрос. — Они из стойбища, которое недавно вырезали регуляры. Полосатый хвост — очень мудрый вождь. Он понимает, что атакой в лоб с нами ничего не сделает и ждёт, когда начнутся сумерки. Всё самое трудное, мистер Вайт, начнётся в темноте.

Ближе к вечеру закончился дождь, но привлекательности окружающей картинке это не прибавило. Над головой всё ещё висели низкие свинцовые тучи, а над землёй поднялся невысокий, но густой белёсый туман. Вдобавок мерзко пахло сыростью и болотом, а в лесу начали мерзко орать какие-то твари.

Я вылакал ещё полбутылки виски, но почему-то ни капельки не опьянел, словно пил родниковую водичку.

Стемнело мгновенно, но индейцы всё ещё почему-то не нападали. Росс на вопросы только пожимал плечами. Видимо он сам не понимал, почему сиу не атакуют.

Поздно ночью ко мне припёрся Ромео и притащил с собой в чистой тряпице кукурузную лепёшку с парой шматков сала и луковицу.

И совсем по-русски сварливо заметил при этом:

— Война войной, мистер Вайт, а принимать пищу надо вовремя. Уже скоро утро, а вы ещё не ели.

— Спасибо, мистер Роббинс, — я искренне улыбнулся дворецкому. — Присаживайтесь, перекусим чем бог послал. У меня осталось ещё пару глотков виски.

— Благодарю вас, мистер Вайт! — чернокожий принял бравую строевую стойку. — Но я на боевом посту! Не беспокойтесь, ваш кот Месье со мной и мисс Меллори. Подозреваю, что ему просто не хочется бродить по грязи.

И промаршировал в лазарет.

Траппер одобрительно кивнул:

— Хороший у вас слуга, мистер Вайт…