Алексей Вязовский - Сияние Красной Звезды

– Он уже там – пожал плечами американец – Ваша молодежь слушает нашу – црушник хмыкнул – «бездуховную» музыку – бегает за нашими джинсами и хочет жить по нашим стандартам. Ваши старики-ортодоксы вымрут как мамонты и нам даже делать ничего не придется. Союз – колосс на глиняных ногах.

– Пусть колосс. Пусть он даже рухнет – но люди запомнят мечту. Настоящую мечту. И за нами придут другие. И они все-равно построят лучшее, более справедливое общество.

Я взял визитку со стола, молча вышел из комнаты. Перевел дух. Вытер пот со лба.

– Ну как там? – ко мне подошел напряженный Вячеслав – Вербовал?

– Ты знал? – я удивленно покачал головой.

– Был сигнал – Вячеслав забрал у меня из рук визитку – Надо же… У ЦРУшников есть визитки для вербовки.

– Ага и телефон колл-центра для перебежчиков.

– Колл-центра?

– Не бери в голову, устал. Ерунда всякая в голову лезет. Пошли к нашим.

Нашим было хорошо! На низком столе стояло шампанское, вино, тарелки с деликатесами. Вокруг стола суетились официанты и Лукас. Девчонки задорно смеялись, музыканты чокались бокалами и ели черную икру. И это все прохладительные напитки?! Десять минут меня не было. Боже, верни мне Клаймича. Сейчас. Сию же минуту!

Внезапно я понял, что за нашим столиком сидят еще двое незнакомцев – та самая пара мужчин, что курили кальян, когда мы пришли в клуб.

– Трамп. Фред Трамп – усатый с залысинами мужчина в тройке привстал, пожал мне руку – Очень рад познакомиться. А это мой сын Дональд.

Рыжий нагло кивнул и тут же вернулся к разговору с Верой. Его рука уже лежала на колене девушки и не похоже, что та была против. Трамп, Трамп… шестеренки моего мозга с хрустом провернулись и я вспомнил, что этот рыжий ухарь пытался баллотироваться ни много не мало аж на пост президента США. В 2000-м году. Разумные американцы, конечно, не могли выбрать этого клоуна на важнейшую мировую должность. Но каков наглец! Не успел познакомиться, уже лапает Веру. Я скрипнул зубами. Эх, Марков рядом. Да и Леха с Вячеславом не дадут мне пересчитать зубы Дональда.

– Мы американские девелоперы – Фред сделал страшные глаза сыну и тот убрал руку с коленки – Прилетели в составе делегации Картера. Нам обещали устроить разговор с мистером Романовым.

– Вообще-то это политические переговоры, не торговые – я просто упал на свободный пуфик. День адский. Два раза надо было дать в морду и два раза я себя сдерживал просто чудом.

– Политика – это тоже бизнес – пожал плечами Фред – Я слышал, что в Москве и Ленинграде Советы собираются начать высотные стройки. Наша компания хочет поучаствовать в тендерах. Мистер Картер обещал замолвить словечко.

Высотное строительство в Ленинграде? В городе-музее?? Похоже, девелоперов кто-то банально «развел». Может быть даже на деньги.

– Сам Картер замолвит?? – я скептически усмехнулся.

– Ну, допустим, его помощник – поморщился Фред.

– Эй, парень – на меня обратил внимание раскрасневшийся от спиртного Дональд. Рядом с ним уже стоял третий пустой бокал из под виски – У тебя классные песни. Сколько стоит твой концерт? Споешь нам в Нью-Йорке?

– Дональд! – отец еще раз попытался одернуть это хамло.

Я переглянулся с Лехой. «Мамонт» показал мне как берет за шкирку клоуна и выкидывает его в окно. Я отрицательно покачал головой.

– Частный концерт? А что, это тема.

Ко мне в удивлении обернулись все. И «звездочки» и «музыканты». Даже Вера перестала глупо хихикать и сделала круглые глаза.

– Дональд, я тут дачу купил недавно. Мне штукатуры нужны. И маляры.

– И? – Рыжий явно «не догонял».

– Ты бы подошел.

Народ засмеялся. Те, кто понимал по-английски переводил тем, кто понимал не очень. Смех усилился.

– Виктор, прекрати! – Альдона пихнула меня в бок.

Тут до Дональда наконец, дошло и он покачнувшись встал. Сжал кулаки. Лицо красное, аж прикуривать можно. Позади него уже маячила наша охрана. Фред тоже встал.

– Я прошу прощения за поведение сына, он выпил лишнего – Трамп протянул мне руку – Мы постараемся загладить вину.

Я тяжело вздохнул, пожал руку. Фреду, но не Дональду. Да тот и сам не горел желанием. Лишь сказал что-то на ушко Веры и не прощаясь ушел из зала. Вслед за ним ушел и отец.

– Так? Что мы тут пьем?

16 июня 1979 года, суббота

Вена, Австрия

– Вить, вставай! – в голову мне прилетела подушка. Я ее схватил и попытался накрыться с головой. Башка болела и трещала, похоже, вчера я перебрал лишнего.

– Сейчас оболью водой – голос Лехи угрожающе прозвучал над ухом – Я обещал!

– Кому? – простонал я – И что?

Неужели на мою голову еще одна Альдона??

С трудом продрал глаза. Солнце над Веной только-только вставало. На часах было 7 утра.

– Ты изверг!

– Киселеву! – безапелляционно заявил «Мамонт» – Обещал ему тренировать тебя, собирайся на пробежку.

Леха уже был одет в синий тренировочный костюм сборной СССР по боксу. И где только выцыганил форму? Или это Киселев с ним рассчитался за тиранство?

– Все, встаю – я поднялся и покачиваясь отправился в ванную. Умылся, оделся, нацепил на пояс Волкман. В коридоре нас уже ждали охранники также обряженные в красные спортивные куртки. Жарковато им будет. Вчера днем в Вене было плюс двадцать семь. С другой стороны, где еще прятать пистолеты?

Мы спустились вниз и на выходе ко мне бросился какой-то азиат. Низенький, узкоглазый, в черном костюме. Точнее попытался броситься. И тут же попал в заботливые руки Вячеслава.

– Виктор-сан! – заверещал на приличном английском азиат – Я Сабуро. Из компании Сони. Буду вас снимать.

Японец продемонстрировал нам всем фотоаппарат. Неплохую такую зеркалку Никон. После чего был отпущен Вячеславом.

– Черт! – Леха ударил себя по лбу – Забыл про японца. Он вчера еще подходил, но у нас запарка была…

Мнда… Как же не хватает Клаймича, часть вторая. Из Лехи администратор, конечно, так себе.

– Хорошо, Сабуро-сан – я посмотрел на небо. Солнышко то припекает – Можете бежать с нами. Только вам в костюме будет… э… не очень комфортно.

– Никаких проблем! – заверил меня японец, делая первый снимок, как я цепляю на голову наушники Волкмана.

Шесть человек – пятеро советских граждан и один японский – вышли на знаменитую венскую Рингштрассе и затрусили вперед в бодром темпе. По круговому бульвару, который опоясывал весь центр австрийской столицы, бежали не одни мы. Десятки джоггеров и велосипедистов составляли нам компанию только в прямой видимости. Я врубил на плеере Кисс, ту самую «Я был сделан, чтобы любить тебя», которую так опрометчиво советовал Романову, и прибавил ходу. Под бодрую музыку и звон трамваев бег пошел на ура. Охранники у меня тренированные, Леха тоже тот еще атлет, а вот японцу приходилось туго. Он потел, пыхтел, но держался. Еще и фотографировать успевал. Проникнувшись страданиями жителя страны «восходящего солнца», я сбавил темп. И тут же вылезла новая проблема. Меня начали узнавать бегущие австрийцы. Улыбались, махали руками. Те, кто двигался в нашем направлении пристроились в хвост охранникам. Те, кто бежал навстречу, развернулись и… тоже пристроились к нашей «теплой» компашке.