Алексей Вязовский - Я спас СССР. Том III [litres]

Стоит выйти из самолета и ступить на трап, как меня пронизывает до костей налетевший ледяной порыв ветра, и через несколько секунд я уже превращаюсь в замерзшую сосульку. В вечерней темноте я спускаюсь по трапу, старательно глядя себе под ноги. В голове только одна мысль – побыстрее попасть в теплое помещение. Поэтому, когда меня окликают из-за спины, я даже не сразу понимаю, что обращаются именно ко мне. И останавливаюсь, только когда меня грубо хватают за рукав плаща. Удивленно смотрю на седоватого мужчину в штатском, преградившего мне путь. Его рука на перевязи, мужчину сопровождают двое крепких парней. Еще один грамотно оттеснил меня от толпы. Вижу испуганные глаза Германа.

– Ну здравствуй, Русин. Вот и встретились!

Я вглядываюсь в лицо мужчины, и ветер уже не кажется мне таким холодным – меня бросает в жар. Захаров?!! Но как?…

– Вижу, узнал. – Генерал кривит рот и отрывисто бросает своим спутникам: – В машину его.

Меня заталкивают на заднее сиденье черной «Волги», что стоит на взлетной полосе чуть в стороне. На мое возражение, что можно бы и поаккуратнее, получаю короткий удар локтем под дых. Понял, не дурак. Замолкаю. Рядом садятся оба бугая, стискивая меня по бокам так, что вздохнуть трудно. С переднего сиденья ко мне поворачивается знакомая морда с белозубой улыбкой. Взмахивает перед носом корочкой удостоверения:

– Комитет государственной безопасности, лейтенант Москвин. Алексей Русин?

Я усмехаюсь в ответ: артист нашелся…

– Так мы вроде уже знакомы… тезка. Что на этот раз?

– Вы арестованы по подозрению в государственной измене.