Макс Нежин - Потерянный в бездне

— Да. Сразу.

Значит мои предположения были верны и обновление было готово.

— Механика добавили, — добавляет тип кивая в сторону холма.

— Механика?

Это что-то новое!

— Да. Новый торговец. Пушки норм там.

Надо заглянуть. Как скаут я могу отлично обращаться и с пистолетами и с ружьями, вот только… шумят они слишком. Каждый выстрел разносится по округе возбуждая даже самых ленивых.

Но взглянуть всё равно стоит.

— Спасибо.

Быстро пробежавшись взглядом по товару торговцев внизу и не найдя ничего на что хотелось бы потратить деньги топаю по склону наверх.

Вот и механик.

Очки как у лётчика. Кожаная кепка. Засаленные кожаные перчатки. И прилавки на шестеренках — появляются и исчезают. Мило, да.

— Привет! — здороваюсь я. — Чем порадуете стрелка?

Обычно я не заигрываю с торговцами, но сегодня… может дело в вечере, который мы собираемся провести вместе с Ритой?

Он поправляет перчатки и оглядывает груды товара впереди:

— Долго шёл купец из невиданных мест. Лучший товар, нигде еще такого не найти.

Совсем простая программа?

— Мне нужно было это сказать, — добавляет механик. — А если серьёзно — всего полно. А чего нет — соберу. Руки у меня умелые.

— Арбалетов нет? Луков?

Интересно посмотреть на арбалеты «от механика».

— Есть. Покажи свой — найду лучше.

Показываю.

Задумывается.

— Вот, — вытаскивает устройство больше похожее на ручную баллисту чем на арбалет.

— Почти пятьсот урона.

Ух!

— Цена?

— Двадцать. За девятнадцать отдам.

Двадцать?!

Я чуть не выпрыгиваю из штанов. За двадцать золотых приобрести такое?! Похоже, я очень удачно попал на распродажу.

— Беру!

Сердце стучит так, что мне впору пить что-нибудь успокаивающее.

Он протягивает мне вожделенную штуковину… вот только взять я почему-то не могу.

Что за баг, чёрт!

— Денег не хватает, — он пожимает плечами.

Не хватает?!

У меня тысячу с небольшим золотых. Тысячу конвертировал с кредита, а остальное здесь в игре нафармил.

Может потерял деньги? Разве такое возможно?!

— Да. У тебя тысяча сто двенадцать.

Торговцы могут видеть сколько денег в твоём кошельке.

— Ну да. Где-то так и должно быть, — успокаиваюсь я.

— А надо еще девятнадцать, — говорит механик.

— Девятнадцать тысяч?! — доходит наконец до меня.

Ну да. Такая примерно и должна быть цена при таком уроне. Вот я губу раскатал. Просто у других торговцев таких дорогих товаров никогда не было, это и сбило с толку.

Мне становится слегка неудобно.

— Крутая штуковина, — выпускаю я недоступное оружие из пальцев. — Круче не придумаешь.

— Придумаешь, — подмигивает он мне. — Вот. «Призрак». Год делал. Больше за такое не возьмусь. Уникальная штука.

Ружьё.

Короткое.

Толстый ствол, какие-то трубки обвивающие его изысканными жадными змеями. Огромные заклёпки. Стеклянный поршень внутрь которого будто бьётся крохотный синий огонёк жизни… или смерти. Резьба покрывающая всё, что можно покрыть от метала до цевья и приклада из чёрного как беззвездная ночь дерева. На стыках труб иногда беззвучно пробиваются тончайшие струйки пара. Что-то похожее на оптический прицел… очень отдалённо похожее на оптический прицел.

— Паровой привод. Оптика. Глушитель. — торговец протягивает мне сие чудо инженерной мысли.

Тихонько касаюсь, будто боясь спугнуть. Боясь что эта странная штука просто растворится в воздухе.

Больше девяти сотен урона! И половина из него — урон хаосом. Хаос пробивает любую защиту — от него нет спасения.

— Великолепен.

— Да, — Кивает он. — Лучшее что я сделал. А сделал я немало.

Руки вдруг начинают дрожать… весь начинаю дрожать. Тот самый случай, когда всю жизнь хотел что-то еще не зная о том, что это «что-то» существует.

— И сколько это стоит?

Задумывается.

Он задумывается, а жду. Жду хоть знаю ответ. И этот ответ — «невозможно».

Есть вещи недостижимые.

Вот как, например, это ружьё.

— За сорок пять отдам. — наконец принимает решение мастер.

Теперь я уже не обманусь. Сорок пять — это сорок пять тысяч.

— Крутая штука, — мне не хочется отрывать пальцы от теплого, будто зовущего металла.

— За сорок две отдам. — кажется он прочувствовал моё сожаление.

— Спасибо. Не сегодня.

Отдираю пальцы от "призрака" так, будто они примёрзли к стальной ручке очень холодной зимой.

Жаль. Кто-нибудь обязательно купит его.

Кто-то.

Но не я.

Сука. Мир несправедлив.

Начинаю медленно спускаться вниз по склону заставляя перескочить мысли на что-нибудь хорошее. Например, на друзей которых увижу совсем скоро.

Тело будто решает само — останавливаюсь, оборачиваюсь, затем бегу обратно. Бегу со всех ног.

На лице механика удивление и… понимание?

— Если я оставлю. Оставлю всё что есть. Все деньги что у меня есть — ты подождёшь?

Он смотрит на меня и я вижу свою судьбу в его глаза.

— Сколько, — спрашивает он. — Сколько ждать?

— Неделю, — говорю наугад — времени размышлять нет. Добраться до Форта Верис за неделю? Почему бы и нет. Он совсем близко — кажется, я даже видел его очертания на горизонте. Неделя даже много, пару дней должно хватить. Лишь бы Рита не ошиблась в цене своего камушка!

— Пятьдесят, — говорит он. — Тогда это будет пятьдесят. И с тебя еще сорок восемь тысяч, восемьсот восемьдесят восемь монет.

Пещера встречает прохладой и сквозняками.

И уютным треском костра.

Они здесь!

Все!

Почему-то не слишком сильно удивляются — как будто мы и не расставались на пару недель. Обнимают, хлопают по спине, трогают арбалет в руках…

— Ты крут, — говорит Стас. — Кажется, я зря на тебя бочку катил. Не такой уж ты и балбес. Какой левел?

— Почти десятый.

Называть эту цифру чертовски приятно.

— Блин, — он сдвигает шлем на лоб и чешет ухо. — С моим седьмым чувствую себя ущербным.

— Ничего — подкачаешься, — хлопаю его по плечу.

Иду к костру. Чёрт, какое же здесь всё родное. Каждый угол, каждая шкура на полу, кажется, даже каждый всполох племени.

— Арбалет норм, — Петька забирает его у меня и подбрасывает в воздухе. — Тяжелый, блин.

Арбалет да, неплохой, но… я теперь знаю что хочу. Призрак! Если и есть на свете совершенство — то это оно.

Ник молча исчезает растворившись в проёме, но тут же появляется с кабанёнком в руках. С живым. Режет ему горло, заткнув рот второй рукой, и просто засовывает бьющееся в агонии животное на угли.

Знаю что всё это виртуальность, но всё равно отворачиваюсь.

Не люблю жестокость.

— Ты же класс взял, — Стас садится рядом на ту же шкуру, на которой устроился и я.

— Ага.

— Какой?

— Скаут. И второй, думаю, сегодня к вечеру возьму.