Макс Нежин - Потерянный в бездне

Вздыхаю. Если бы те двое на входе были более сговорчивыми — впятером мы бы смогли вытащить Риту живой.

Идём обратно.

— Ну что? — интересуется тип в капюшоне. — Она там?

Жаль нельзя взять в руки арбалет — они сразу всё поймут. На дураков не похожи, да вообще — роги обычно подозрительные и осторожные.

Класс такой.

Обязывает.

Если сейчас поставлю им под ноги баллисту — они бросятся на меня. Или всё же на баллисту? Просчитать эту шахматную партию мне не по зубам.

Киваю вместо ответа и прохожу мимо. Симпа молча следует за мной — я вижу это по его тени.

— Вы куда?

Мы — туда. Мне нужно отойти. Преимущество скаута — бой на длинной дистанции. Сейчас мне нужно выбрать это преимущество по полной. Иначе проиграю. Иначе полдня придётся бегать по унылой пещере вместо того, чтобы продвинуться к Форту Верис.

Молча иду к повороту.

Если эти типы не великие стратеги то решат, что мы просто уходим. Но… если догадаются… если только они догадаются… не отпустят нас. Вот прямо сейчас будут убивать пока мы не выйдем за зону доступа их скилов.

Их отличных скилов.

И очень опасных.

Один только «удар в спину» чего стоит. Пятикратный урон оружия. Я умру раньше чем успею обернуться. И Рита тоже умрёт, но чуть позже.

— Вы куда?!

Не будет ответа.

Еще десять шагов и можно начинать.

Один.

Два.

Три.

Внутренний трус — «а вдруг есть проще вариант?»

Четыре.

Пять.

Шесть.

Семь.

— Ты же не уходишь, босс?

Это чёрт. В спину. Он не хочет отступать. Отлично.

Восемь.

Девять.

Всё. Пора.

Бросаю себе под ноги баллисту — еще полсекунды они её не увидят. Моё тело и тельце Симпы закрывают её. Эти полсекунды нужны для того чтобы на ложе появилась массивная стрела и натянулась тетива. Теперь время арбалета — поворачиваюсь к врагам на ходу срывая его с плеча.

Стреляю.

Стреляю в типа в капюшоне — второй уже корчится прижатый к стене и пытается оторвать невидимые руки от своего горла. Симпа — умница.

Первый раз промахиваюсь — досадно. Я промахиваюсь, а вот баллиста выплюнувшая сразу три стрелы — нет. Две из них влетают в грудь моей цели и застревают там.

Снова стреляю.

Снова.

Почти половины здоровья у типа в капюшоне нет.

Он, не обращая внимания на стрелы в боку, прыгает в мою сторону. Ему сейчас нужно только одно — сократить дистанцию… и если ему не помешать шансов у меня не будет. Он ударит в спину, навесит «кровотечение» и «болевой шок».

Самый опасный — это болевой шок. Мир будто тонет в тумане. Приходилось на себе испытывать такое не раз. За мгновение превращаешься в беспомощного поросёнка, который мечтает чтобы его скорее добили.

Чёрт пока держит своего — лучшая из новостей.

Еще один залп. Сейчас бы крит и можно было приступать к «белому троллю»… вот только нет крита. А вот промахи есть.

Отскакиваю и бегу назад — уже слишком опасное расстояние.

Слышу топот сзади. Лучший исход сейчас если баллиста добьёт его. Добьёт в спину, пока он будет пытаться настигнуть меня.

Стрелы должны его подмораживать и замедлять…

Разрешаю себе обернуться и выстрелить.

Он замедлен и зол.

А еще у него всего шесть процентов здоровья. Один бы точный выстрел с критом и всё. Баллисты уже нет — он разбил её по пути. Полагаю, потратил на это какой-нибудь элитный скил, который в ином случае прилетел бы в меня.

Слишком опасное расстояние.

Я вижу движение его пальцев — кастует.

«Лассо»

Я не буду убегать.

Посмотрю ему в глаза — «лассо» позволяет.

Скил на скил.

Ему везёт. Мне нет.

Чувствую удар в спину — рога уже там. Сразу темнеет в глазах и я вспоминаю о поросёнке, который мечтает о том, чтобы его добили.

Еще вижу силуэт, еще пробую выстрелить… как говорил Ник — «не трогай рогу, никогда не трогай рогу».

Темнота.

* * *

— Босс, — открываю глаза и вижу на собой обеспокоенное лицо Симпы. А рядом — такое же обеспокоенное лицо Михи. Обе физиономии в крови.

— Ты в порядке, босс?

— Да.

Я и правда в порядке. Вот только ощущение что проспал всю жизнь.

— Этот гад на тебя какую-то фигню наложил, ты лежал и бредил, — рассказывает мне чёрт.

Хрень?

«Дурман». Есть такой скил у рог. Ник рассказывал.

Привстаю.

Руки и у чёрта и Михи в крови по локоть. А у рыцаря еще и кольчуга вся залита.

— Я всё пропустил?

— Нет, — качает головой Симпа. — Марго по-прежнему не с нами.

Сажусь.

Неподалёку тела обоих рог.

— Как вы их так?

— Очень трудно было, — качает головой Миха.

— Тебя же не было?

— Меня Симпа позвал. Сказал что эти ребята плохие и напали на вас.

Кошусь на чёрта и киваю:

— Угу. Плохие, да.

— Он добил твоего, а потом мне помогал, — Симпа с уважением смотрит на Миху.

— Немного не рассчитал свои силы, — оправдываюсь я. Перед собой оправдываюсь?

Встаю. Всё хорошо, что хорошо заканчивается… пусть и без моего участия. На будущее урок — реально оценивать себя и противника. Здесь, в игре — это не страшно. Там, в реальном мире — всё по другому. Поэтому боя там лучше избегать. И ввязываться только в самом крайнем случае.

Это первый урок.

Огромный жучара мнёт в своих лапах хрупкую Риту, а мы стоим и смотрим на это. Он тоже смотрит на нас и будто приглашает своими стеклянными огромными глазищами к бою.

Как её вытащить живой — не представляю.

— Не потянем, — включаю пессимиста я. — ждите. Только не лезьте к нему. Стоите в сторонке.

И убегаю.

Бегу до выхода из пещеры — благо он недалеко, прыгаю в портал, а оттуда в Чёрный Крест. К магу. У него есть зелья. Целые ряды разноцветных бутылок самых необыкновенных форм. Обычно я такое не покупаю, но сейчас без усиления никак.

— Подсказать что-нибудь, странник? — спрашивает он следя за моим взглядом бегающим по товару.

— Урон нужно поднять.

— Вот, — он лезет за жёлтой острой бутылью, со звоном достаёт её из рядов «подружек и показывает мне.

Читаю описание…

Урон возрастает на двадцать процентов. Стоит всего пять серебряных монет. Дёшево, но… не то. Слишком мало.

— А сильнее? Есть сильнее снадобье?

Маг с пониманием лезет за новой бутылью. Тоже жёлтая. Но чуть больше, а главное — в золотой оправе.

Плюс тридцать процентов к любом урону. Цена три золотых.

Блин, не намного сильнее, а стоит как золотой унитаз.

— Не дороговато ли? — тактично интересуюсь я.

Он встряхивает рукой бутыль так, что жёлтая жидкость внутри начинает пениться и произносит всего одно волшебное слово.

Слово, которое меняет всё.

— Стакается, — говорит он и сразу начинаю считать сколько штук мне купить сейчас.

— Десять, — говорю.

Тридцать золотых — это немало, но по другому жука мне не убить. Это плата за Риту, плата за несколько часов которые мы не потеряем. Не так уж и много.