Марк Оскобин - Гримуар Геймера

— Ваши мысли, дамы и господа? — Я изобразил ведущего, обращающегося к гостям передачи.

Тим лишь почесал макушку, а Катя ещё раз внимательно изучила текст.

— Ну, речь о вероятных жизнях каждого из вас, — сказала она.

— Отлично, Кэп! — Я захлопал в ладоши. — Это пахнет нобелевкой.

— Ай, иди ты, Вэл! — Мышка сжала кулачки. — Туда, где был ночью.

Тим заржал.

— Ладно, кроме шуток, — заговорил я серьёзным тоном. — На первый взгляд, всё выглядит вполне безобидно. Но «Отладка» тоже не предполагала трудностей.

— Не узнаем, пока не проверим, — сказал Тим. — Кто первый?

— Конечно, я.

— Благородный рыцарь Белый Ворон в сияющих доспехах, — буркнула Катя.

— Ага. — Я сел за стол и приготовил перо. — Мне не привыкать.

— Прямо сейчас? — удивился Тим.

— Зачем откладывать? Подготовиться к такому заданию невозможно, стало быть, незачем тянуть.

— Раньше сядешь — раньше выйдешь, — усмехнулся Тим.

Я вписал своё имя.

Мод «Вероятные жизни» активирован.

Сижу за дубовым столом перед широченным монитором. Открыт файл под названием «Боги безлунных ночей. Том 2». Недописанный текст художественного произведения. Комната обставлена со вкусом и похожа на рабочий кабинет. Выскакивает окошко:

Интеллект: 122 балла. Использовано потенциала: 95 %.

Физическая сила: 107 баллов. Использовано потенциала: 92 %.

Выносливость: 105 баллов. Использовано потенциала: 94 %.

Социальная вовлеченность: 138 баллов.

59:38.

138 баллов социалки!? Недурно я устроился. Внимательнее изучаю обстановку. На столе в рамке стоит фотография, где… надо понимать, мы с Лесей. Только повзрослевшие. Я подскакиваю и лихорадочно ищу зеркало. Вот оно, за полкой. Подхожу и таращусь на своё отражение. Сколько мне лет? Ищу на стене календарь, пусто. Замечаю на столе смартфон. Тонкий и прозрачный. Беру в руку, он тут же включается. Непонятный интерфейс. Замечаю на безымянном пальце кольцо.

— Где тут календарь? — бормочу себе под нос.

Неожиданно он всплывает на весь экран. Зашибись. 11 июня 2029 года.

— Личный профиль, — говорю я в надежде, что смартфон недалёкого будущего хранит ещё больше информации о хозяине, чем модели моего настоящего.

Но ничего не происходит. Хотя нет — открывается дверь. В кабинет заглядывает Леся. Её двадцативосьмилетнее воплощение. Она уже не так свежа, как в восемнадцать, но по-прежнему красива. Поменяла цвет волос — теперь блондинка. И вместо косой чёлки прямой пробор. Зелёный нимб светится над головой.

— Услышала твой голос, — говорит она. — Ты закончил работать?

Смотрю в сторону стола, будто ожидая, что в кресле появится боженька с объяснениями.

— На сегодня — да, — отвечаю Лесе.

— Тогда поехали пораньше. А то там какой-то тип пришёл, очень рвётся встретиться, — говорит Леся и проходит в кабинет.

На ней вечернее платье и туфли на шпильках. Она выше меня на пару сантиметров.

— Что за тип? — спрашиваю я.

— Не знаю. Может, охотник за живым автографом или селфи. — Она поправляет колье перед зеркалом. — Но Альберт не пустил его. По-моему, они до сих пор спорят.

— Мне надо поговорить с этим человеком, — заявляю я. — Пусть войдёт.

Леся одаривает меня удивлённым взглядом, но не спорит. Это хорошо. Значит, я в доме хозяин. Она уходит, а я боюсь выйти из кабинета и увидеть полную реконструкцию моего вероятного будущего. Но ведь я здесь именно за этим.

Выхожу в коридор. Хоромы не уступают обиталищу Папкиного бизнесмена, а то и превосходят. Дерево, мрамор, картины. Куча дверей, устланная красным ковром лестница вниз. Где-то вдалеке слышу детский плач. Прохожу дальше по коридору к крайней двери. Открываю. Над детской кроваткой стоит немолодая женщина с зелёным нимбом и что-то нашёптывает лежащему там младенцу. Видит меня и становится, как солдат по стойке «Смирно!».

— Ой, Валентин Степанович, — бормочет она. — Вы меня напугали.

Кто ещё кого напугал.

— Стёпка только проснулся, — докладывает женщина. — Спали мы хорошо, покушали.

Информативно. Киваю и оторопело закрываю дверь. Руки трясутся, как у не похмелившегося алкаша.

— Правильно, лучше не смотреть, — слышу ещё один незнакомый голос.

Оборачиваюсь и вижу человека в тёмном спортивном костюме и с чёрными курчавыми волосами. На вид ему лет тридцать пять. Над головой вспыхивает синий нимб.

— Наконец-то, вы появились! — Мне даже хочется пожать ему руку, но Синий Нимб подгоняет торопливым жестом, приглашая уединиться в кабинете.

Я закрываю дверь на замок и поворачиваюсь к визитёру.

— У нас мало времени, — говорит Синий Нимб. — На третьем и четвёртом уровнях мы можем контактировать с тобой только в сеансах заданий.

— Я догадывался.

— Предупреждая твои вопросы про мод, сразу поясню. Это Вариация, в которой ты волен остаться, если пожелаешь. А я пришёл отговорить тебя, потому что ты нам нужен.

— От чего отговаривать, это же иллюзия? — спрашиваю я. — Ведь моё тело сейчас лежит в две тысячи девятнадцатом.

Синий Нимб не сразу находит подходящие слова.

— Не совсем, но в двух словах не объяснить. Главное — ты доживёшь Вариацию до конца. Со всей полнотой ощущений и восстановлением воспоминаний. Гримуар никогда не обманывает, ты же знаешь.

Знаю.

— И стану от него свободным?

— Да. Не просто так ты обзавёлся напарником. Он — твой дублёр как раз для такого случая.

— Значит, Тим не подойдёт вам?

— Нет. Нужен главный Геймер.

Воображение мгновенно рисует картину: я не пробуждаюсь, Катя пару дней обкалывает меня глюкозой. Потом больничка, где мне подключают питательные трубки. Они думают, что спасают меня, но меня там давно нет. Лишь тело. Овощ. На Мамыру сваливается проблема содержания куска плоти, а на Тима — дальнейшее служение Гримуару. Я же продолжаю трахать Лесю и писать книги, которые, судя по всему, неплохо продаются. Ах да, ещё воспитываю сына, названного в честь моего отца. И всё это происходит, хрен пойми в каком измерении.

— А теперь к делу, — прерывает поток картинок Синий Нимб. — Всё, что тебе нужно сделать — непременно дойти до пятого уровня. Там я смогу встретиться с тобой в обычном игровом режиме и быстро отвести кое-куда. Где безопасно.

— В поселение?

— Нет. Та деревня — временная лакуна. И временн а я. У нас есть место постоянного обитания. И многие ждут, когда ты там появишься.

Я провожу ладонью по безупречно гладкому лицу со скользкими остатками геля после бритья.

— Почему они сами не пришли сюда?

— Не могут. — Синий Нимб начинает нервничать, косясь на круглые часы с римскими цифрами. — Могут только Кураторы. Мой предшественник, Эшер, не вернулся с прошлой вылазки. Ты его помнишь?

— Смуглый оборванец? Его растворил дымом какой-то трёхглазый выродок в бордовой мантии.