Мария Бородина - Земля избранных

Анацеа фотографирует глазами ночные огни за преградой стекла, восхищаясь неимоверной реалистичностью иллюзии. Торопливо ищет буквы на запотевшем окне, но бегущие снаружи потоки воды лишь дразнят, размазывая по стеклу пыль. И снова переводит взгляд на собеседника.

– Нери Бордон, – говорит она твёрдо. – Что ты делаешь здесь, мальчик?

– Ничто не происходит случайно, Анацеа, – отвечает юный собеседник, откидывая назад длинные волосы. – Произноси моё имя правильно.

– Ничто не происходит случайно, – повторяет она, стараясь усвоить полученную информацию. Вторая часть его речи, наверняка, не имеет значения. Нужно будет сопоставить все детали. – Ты видел его? Того, кто был здесь до тебя?

Нери молча кивает и пристально смотрит на Анацеа.

– Когда он ушёл? – она продолжает задавать вопросы, ощупывая запотевшую поверхность стекла. Ощущение отзывается небывалой реалистичностью. Важно сконцентрироваться на том, что чувствуешь, дабы удержаться в иллюзорном мире и не проснуться в собственной постели, так и не дождавшись Пророчества.

– Позавчера, – чеканит Нери, рассыпаясь в воздухе горстью песка.

Анацеа удивлённо озирается. По маленькой комнате гуляет ветер, срывая со стен плакаты и обветшавшие ленты обоев. Потоки воздуха тащат за собой пыль и пожухшие листья. Пространство меркнет и скручивается перед глазами, и Анацеа чувствует, что вот-вот проснётся. Пытаясь удержаться на грани сна и яви, она ловит в воздухе сухой кленовый лист и начинает разминать его в ладони, ощущая, как пластина крошится под её пальцами.

Отступив к противоположной стене, Анацеа разбегается. Ветер яростно летит наперерез, схватывая дыхание ледяным арканом. Каждое движение даётся с огромным трудом. Ноги словно налиты свинцом: так и норовят пригвоздить своей тяжестью к полу. Собрав последние силы, Анацеа преодолевает сопротивление и подпрыгивает под потолок. Делает отчаянный рывок к окну. Забрызганное дождевыми каплями стекло упруго растягивается, принимая её тело, и даёт надрыв. И вот, Анацеа, широко расставив руки, планирует над городом в мареве цветных огней.

Неожиданно рядом появляется стая птиц. Расправив крылья, они, как истребители, несутся наперерез. Крылатые монстры прошивают тело свинцовыми пулями.

Эфемерное тело растворяется, крошась на части. Оранжевые лоскуты порванного одеяния, кружась в потоках ветра, опускаются на город – импровизированный рыжий листопад. Но никакой боли нет: напротив, её переполняет непонятное сладостное торжество.

Прелестная иллюзия обрывается на самой высокой ноте, и она распахивает глаза в собственной постели. Затем, чтобы, не произведя ни движения, закрыть их вновь. За годы владения даром сновидицы Анацеа нашла тысячу способов удерживать иллюзии. Она не может подвести Совет и упустить Пророчество из-за детской оплошности.

Алые закатные блики ударяют по глазам, знаменуя начало нового погружения в иллюзорный мир. На монотонном фоне перед взором Анацеа проступают всё новые и новые детали. Густые кучевые облака, налитые кровью, почти касаются земли. Дороги, расходящиеся паутиной, убегают к горизонту. По обочинам вытягиваются, утыкаясь пиками башенок в облака, силуэты знакомых домов, а за самыми дальними стенами плывут в дымке тумана затопленные долины…

Сейчас она может видеть весь Девятый Холм насквозь.

Тяжёлый капюшон соскальзывает на лицо, защищая глаза от невыносимых солнечных пыток. Анацеа отгибает край, не без любопытства озираясь. Центральная площадь Девятого Холма наводнена горожанами. Справа мерцает жемчужным сиянием здание Храма, протягивая к площади, как руку, длинную лестницу. Анацеа возвышается над ликующей толпой, стоя на деревянном помосте.

Она гордо поднимает руку вверх, и голоса на мгновение замолкают, оборвавшись восхищёнными ахами. Она задерживает дыхание, прислушиваясь к каждому иллюзорному шороху. Однако гул толпы скрывает лишь невнятное бульканье да утомительное шуршание. Анацеа удручённо вздыхает, предчувствуя, что испытание, которое приготовили ей Покровители, на этот раз будет тяжелее, чем обычно.

Кто-то приближается сзади. Анацеа слышит шорох шагов и чувствует чужое, враждебное дыхание. Вкрадчивый поток воздуха ползёт над плечом. Чужие руки, обтянутые серыми перчатками, вкладывают в дрожащие ладони отточенный меч. Искусно выкованное лезвие серебрится в солнечных лучах. Анацеа невзначай замечает собственное отражение на отполированной глади: её лик, как и прежде, безмятежен.

– Сегодня ты – палач, – торжественно произносит голос незнакомца.

Толпа внизу, задыхаясь, заходится в торжествующих воплях.

Анацеа оборачивается, пытаясь разглядеть вестника, однако, лицо человека в невзрачной рясе затянуто туманом. Может быть, это лишь игра воображения. Закат ослепляет, размазывая чёрный силуэт по кроваво-алому. Она закрывает глаза, пытаясь удержать подступившие слёзы.

– А кто же ты? – осмеливается она спросить, зная, однако, что фигура – лишь порождение её подсознания. Своего рода, ступень, на которую нужно подняться для достижения Истины.

– Ты права, – произносит незнакомец, прочитав её мысли, – а теперь смотри!

Волнение оглушает Анацеа. Сердцебиение будоражит гулкими ударами виски. Интуиция подсказывает: настал час Пророчества. До главного испытания – всего лишь шаг. Она опускает руки и безмятежно наблюдает за происходящим. И молчит. Пусть лишь одним Покровителям будет известно, какая буря бушует под её кожей.

Лезвие меча касается кончиком досок, размечая деревянную поверхность резными линиями. «Острое», – замечает она мысленно. Нечаянного прикосновения к краю, пожалуй, достаточно для того, чтобы получить смертельное ранение и истечь кровью.

Серый человек поднимает тяжёлое покрывало с помоста. Ткань взмывает в нагретый воздух. Чёрные лоскуты тают протуберанцами.

– Твой час пришёл, – молвит незнакомец.

В ногах у Анацеа валяется человек в чёрном ритуальном плаще с капюшоном. Тело корчится в неестественной позе на голых досках. Домыслы подсказывают Анацеа, что несчастного долго пытали перед тем, как отдать ей в руки. Возможно, в теле этого преступника уже нет ни одной целой косточки.

Анацеа озирается, словно прося совета. Взгляд встречает бушующее море человеческих голов метром ниже. Она – в фокусе тысяч глаз.

– Значит, я должна сделать это? – спрашивает Анацеа у безликой тени, что вложила в её руки оружие. – Казнить его?

Незнакомец кивает.

– Но сильно ли он провинился? Справедливо ли будет наказание?

– Поверь – сильно. Очень сильно. Этот человек прекрасно осознавал свои преступления, но всё равно продолжал катиться под откос. Он понимал, что несёт опасность, однако, не сдался Совету. Не казнить – значит, стать соучастником, – выдавила тень. – Думай, Анацеа.