Александр Башибузук - Эмигрант. Господин поручик [litres]

– Каюты у нас в разных местах, вот меня Софьюшка и послала, – пояснил он, отдуваясь. – Спросить все ли в порядке, никого не забыли случаем. Она у меня такая, сто раз все перепроверит.

– Все нормально, Александр Николаевич. Все на месте.

– Ты это, Саш, – купец покачал головой. – На лицо сам не свой. Не переживай так, присмотрю как за своими.

– Не могу не переживать.

– А может, все-таки с нами, Александрович?

– Нет, Николаевич, нет… – я пожал ему руку и пошел к трапу.

Да, я очень хочу. Но… но не могу, мне надо в Россию. Почему? Начну издалека…

Прежний хозяин моего тела был очень противоречивым человеком, если не сказать большего. Офицер исключительной храбрости, но не чурался жить за счет женщин. Сражаясь на фронте, категорически отказывался снимать русскую форму, но при этом являлся законченным западником, презиравшим все отечественное. Участвовал в подавлении бунта среди личного состава экспедиционного корпуса, а потом отдавал последнее, чтобы освободить из заключения своих друзей, которые этот бунт и устроили.

И это только малая толика странностей, вполне мирно уживавшихся внутри поручика. Да уж…

Впрочем, уже без разницы. Мне кажется, поручик полностью исчез из моей головы. Остался только я и никто другой.

Кто я? Давыдов Александр Вячеславович, генерал-майор, пятидесяти пяти лет от роду, отдавший войскам спецназначения Советского Союза, а потом Российской Федерации, всю свою сознательную жизнь. Прошедший невредимым множество горячих точек и погибший от шальной мины в своей последней командировке в Сирийскую Арабскую Республику.

Я происхожу из старинного русского дворянского рода, в двадцатые и тридцатые годы почти полностью истребленного большевиками. Чудом уцелела только прапрабабушка с прадедом, тогда еще совсем мальчонкой.

Да, я хотел мстить красным. Но с возвращением памяти поменял свои планы, потому что надвигается гораздо большее зло, чем они. И я предприму все для того, чтобы пресечь его, а если не получится, сделаю так, что Россия встретит коричневую чуму во всеоружии. Неважно, белой она будет к тому времени или красной.

Завтра из Марселя отправляется пароход в Константинополь. Французский военный транспорт с припасами и пополнением для оккупационного корпуса Антанты в Турции. Де Голар меня на него устроил. Еду с батюшкой Валерианом, иеромонах от своих планов вернуться в Россию так и не отказался. Да я и не против, вдвоем веселей будет. Ульяну он не смог проводить, потому что служил в храме.

А вот на сегодня и завтра у меня осталось еще несколько незавершенных дел.

Подождал, пока теплоход отчалит, потом глянул на часы и отправился в итальянский, а точнее корсиканский, ресторанчик «Дольче Вита». А если еще правильней, бывший корсиканский. А теперь сицилийский. Как вы уже знаете, моими стараниями доминирующая группировка преступного мира Марселя перешла в явные аутсайдеры, чем и воспользовались прямые конкуренты. Зачем туда? Нет, я не сошел с ума и нахожусь в полном здравии, просто у меня в этом ресторанчике назначена встреча с преемником Корсиканца. Не особо горю желанием, но де Голар рекомендовал сходить. Через него и была назначена встреча. Интересно, а что связывает начальника полиции с мафией? Хотя чего тут думать, все и так ясно. С очень большой долей вероятности де Голар руководит этими товарищами. А точней, очень жестко их контролирует и снимает сливки со всего, чем они занимаются. Ну да бог с ним, меня это не касается.

Так, а вот и эта улочка…

Я покрутил головой и направился к заведению с грубой неказистой вывеской, присущей не ресторану, а какой-то забегаловке. Да и райончик, прямо скажу, не из престижных. Я не особо люблю наряжаться, для меня прилично все то, что удобно и функционально, но в честь сегодняшнего дня пришлось приодеться, чтобы не выглядеть затрапезным хмырем рядом с Ульяной, так что смотрюсь на фоне местной публики сильно вызывающе. Еще не хватало, чтобы попытались ограбить в какой-нибудь подворотне. Вон как глазами зыркают.

На входе в заведение, небрежно опершись на перила, стоял молодой детина в кепке и тесноватом для него пальто, мало того, надетом прямо на нательную майку. Он лениво покуривал сигаретку и провожал пристальным взглядом всех проходящих дам, отмечая восторженным посвистыванием представительниц женского пола с особо выдающимися формами.

На меня он только покосился и смачно сплюнул под ноги, выражая этим свое отношение к непонятному щеголю.

Ресторанчик оказался совсем небольшим, всего на четыре столика, но очень уютным, оформленным в деревенском стиле. Внутри было неожиданно чисто, а аппетитный запах какой-то выпечки живо напомнил мне о том, что я сегодня еще ничего не ел. Может, покормят? Хотя пусть идут они к черту со своей едой.

– Месье, ресторан не работает, – крепыш типично итальянской наружности, окинул меня внимательным взглядом, но из-за столика вставать не спешил. – Чего вам угодно, синьор?

– Я к синьору Гальвано.

В глазах парня мелькнуло легкое удивление, быстро сменившееся пониманием, он быстро вскочил, неожиданно оказавшись совсем коротышом. Верхняя часть тела у него была совершенно нормальная, а вот ноги совсем маленькие и кривые, как колесо. Но двигался на удивление проворно.

– Подождите здесь одну минуту, месье, – карлик быстренько выкатился из зала, но уже через мгновение вернулся обратно, закрыл изнутри дверь ресторана и показал мне рукой на боковую дверь. – Прошу вас, месье.

Вот так просто? А где амбалы с лупарами и доберманами на поводках? Впрочем, если захотят убить – убьют в любом случае, а такая скромность располагает к себе. Умный, видать, человек, этот Гальвано. Но посмотрим.

Пройдя по узенькому коридорчику, мы остановились перед деревянной облезлой дверью.

– Прошу, вас уже ждут.

Тот факт, что меня никто даже не собирался проверять на оружие, достаточно обнадеживал, поэтому я без колебаний толкнул дверь.

Маленькая комнатушка, заставленная потертой грубоватой мебелью, освещалась только керосиновой лампой, мягкий свет которой придавал обстановке очень домашний вид. За круглым столом сидел мужчина среднего возраста в теплой фланелевой рубашке, закатанной на руках до локтей.

Помните, какими показывают боссов итальянской мафии в голливудских фильмах? Все правильно: волевой подбородок с глубокой ямочкой, горбатый массивный нос, щеки как у бульдога, косматые брови, волнистая шевелюра с проседью и так далее и тому подобное. Идеал конечно же дон Карлеоне, в исполнении Марлона Брандо.

Так вот, человек передо мной совершенно не походил под такое описание. Во-первых – он совершенно не был похож на итальянца, скорее на славянина, а во-вторых – оказался неожиданно молод, едва ли старше тридцати пяти лет.